Выходя в одну дверь — мы оказываемся в новой комнате. Все начинается заново. Кажется, что чувствуешь, переживаешь все это впервые, но жизнь — сплошное дежавю.

Пыталась, но не смогла, объяснить тебе этого. Говорила не о том, что имела бы, подбирала не те слова.

Героиня фильма, который мы видели в тот вечер, забывалась в транквилизаторах.

Ты избрал другой способ.
Долго беседовали о смерти. Это легко, когда тебе двадцать пять.
Не понимала и боялась ее, ты же уверял, что страшно лишь ожидания.

Тебе нравился вариант «самовнушения». Я бы выбрала таблетки.
Почему не поняла, что это не игра?

Все утопало в сигаретном дыме,курил — не видела его глаз.
Это был реальный план, который скрывался за растерянными улыбками.

Количество выпитого алкоголя мешало осознанию данного факта.
Я была пьяна, а ты прощался со мной.

Почти не сержусь — это было твое право выбора.

Помню, как просил задержаться еще на полчаса ... я украла тридцать минут твоей жизни. Наверное, это чувство вины.

Ламы. Если
Где-то там, где-то здесь, в мареве этого города, замешанного теста для сладких пирожных. С сахаром. Создаю себе. Открываю ДНК своих мыслей. Тонкой прозрачной простыней по фикусу, столу с бумагами, телефону, миру за окнами. Свету за окнами не хватает дня. Уже. Ночи. Пока. Что искрится в сетчатых крыльях, глазах, комнатных насекомых, сетевых снах, розовых мечтах?

Ужасом убитого биниподу, было пение Гайворона. Упругая кожа. Пока. Не нарочно меняю состояние сознания. Хватаю за хвост химеру ощущений. Чьих или собственных. Собственных или своих. Белых, желтых, синих крыш. Этим. Действительно этим — сам стою вычурным. Улетаю в каменный потолок. Х-ными крыльями. Ламы. Мы. Ты. Я. Они. Сны-сны-сны. Постным в гусином перьях. Теми розовыми. Этими мережаними. Моими подлинновымышленными.

Очень спелыми. Бедрами. Не имел крыльев. Ибо иной зверь. Ибо другие звери, не всегда только тигры. Прощаю себе. Все свои. Розово-кружевные. Потолки, крылья, фикусы. Пресмыкающиеся также звери. Но ведь ты. Я. Мы. Они. Ламы. Цветы в горшках и так. У. Земли. Хватит для клубничных полян. Для извлечения из рудников варенья. С сахаром. Из того, с какого. Источники сахарного диабета. Сливки. Достаточно подходят клубники. Под ее Кишиневу карму. Птице. Что якобы тоже зверь. Имею когти и клыки. Сбежала от меня обыденная. Дневная. По какой уж совсем не скучают сумерки. Как хорошо, что иногда существуют добрые волшебницы. Лечащих кофе, с капельками покоя. Такие кормят колбасой. И немного собой. Тогда уже и не птица.

Этакая бабочка. Пусть мифический, но все же не Химерный. Действительно так. Хороший вкус. На вкуснейшие дыни. Нас не обманет. На пути не станет. Днем. Обыденным. Именно тем, каким. Не кажется достаточно светлым в сумерках. Мой ДНК закрыл мои глаза той самой простыней. Но, ввиду того, что прозрачная, все же вижу. : Фикус, телефон, письменные столы.

Ламы пожалуй также спят. В горах. Где нет Гайворонов. Для которых не существует биниподив. Они хоть и не звери, и немножко похожи. На них. Розовыми. Совсем мережаними. Клубникой-мечтами. Каких хватает. Добывает по каким ископаемых. Для всех. Для всех они сладкие. Несмотря на то, что не имеют того, из чего, бьют источники. Вижу мир. Чей-то или свой. В чашке с кофе. Хорошему вкусу на мечты. На дыни. Твои клубники уже стали моими. Иногда. Ночью. Не спи. Ибо сны тоже. Звери, бывают розово-кружевные. Не брился уже неделю. Эта неделя как тень. В сумерках и ночью. Исключительно. А так. Если и встречу кого-то — не узнает. Всмихнусь. На веревке еще множество таких. Мои и своих. Вчера-сегодня. В следующем году. Где-то там и где-то здесь.

Полуосвещенным коридором он быстро, резко, свободно идет и все поворачивают на него головы. Девушки замирает с каким-то недосказанном мнением в устах, а ребята может немного завидно косят взглядом. Вечно задумчивый, с каким-то затуманенным взглядом о своем, он однозначно привлекает внимание. Именно тем, что ни на кого не смотрит, идет сам. Простая майка, простые джинсы, — он красавец. От книги едва отрывает глаза девушка
и ,заливаясь румянцем, сразу же опускает вниз, она бьется над его загадкой и не может ее разгадать! Вздохнув и немного освободив свое дыхание, она возвращается к окну. Вот он тоже так все время смотрит, одинаковые у них мысли? И заметил ли он? Ну должен же он хоть на что обращать внимание. Еще слишком много мыслей для одного парня, тем более вообще случайного, она даже имени его не знает.

Так размышляя, она мнет бумажку в кармане джинсов, старых
невыстиранных джинсов, и нервно моргает. Вот и где же кульминация? Где господин Случай и барышня Доля, которые миксуют коктейль удачи? Пожалуй сегодня они снова в долгосрочной командировке.

Он неожиданно выходит ей навстречу. Назовем его К. Почему К.? А почему бы и нет? Ее зрачки упорные в блестящий линолеум, а его — ...
Она так и не узнает, куда он смотрел.

Девушка одновременно и по-детски наивно, и по-взрослому понимает что к чему.

Не раз разочарована в людях, она научилась не раскрываться.

Нет смысла обнажать свои мысли тем, кто даже не пытается их понять. Так тоже некий «киндер-сюрприз». Специальное предложение, наилучшее сочетание цены и качества.

Рассказ посвящаю человеку, которому следовало бы посвятить роман.

Жались друг к другу две птички, сидели на ветке среди пышной зелени и звонко пели. Пели от радости, от любви, которая переполняла их крохотные сердца. Сердца, что всегда стремятся свободы, высоты, чистой, небесной, и такой же любви. Ветер ласкал все, что встречал на своем пути, и тем самым будил к новым стремлениям. Птицы от того ощущения заливались еще громче, стремительнее, словно это была первая и последняя, единственная песня их такой земного и такой небеснй любви ...

На него смотрели Карпаты. Завораживали своим мужеством, очаровывали неповторимостью, красотой. Они застыли в немом диалоге с ним. Потому что между ними нет ни границ, ни тайн, нет даже недоразумений. Лучшие друзья. Полная идиллия и гармония. Моральная и физическая. Ему на глаза набежали слезы. Только горам он может открыться настолько, чтобы они увидели его величайший и одновременно самых ничтожных проявление слабости, — слезы. Никто, кроме гор, не видел тех горьковато- соленых горошинок отчаяния, боли, страданий. Он и сам не знал, отчего плачет. Но причина этих слез уже не имела никакого смысла. Его душа понемногу заживала, успокаивалась, ему становилось легче ...

Мало людей действительно любят горы, мало людей понимает, за что их можно любить. Любить их не просто можно, а нужно. Они — живые, а все живое требует тепла, нежности, любви ...

Он шел, казалось, просто так, наугад. Не наблюдал за тем, что происходит вокруг него, а лишь поспевал за своими мыслями, то ныряя, то выныривая из них. Подумал, что в горах как в жизни: крутые спуски, повороты, крутые подъемы и болезненные падения от неосторожно сделанного шага. А радость от подъема на вершину! В горах как в жизни. Человек — все равно маленькая крупинка со своими огромными переживаниями и надеждами ... И ничего не может изменить в течении судьбы. А те, которые могут горы свернуть, принадлежат к тем гениям жизни, умеющим писать на свой лад страницы в книге всего мира.

От этих размышлений ему страшно захотелось выпить. Его уже не беспокоили ни Карпаты, ни глобальные проблемы человечества.