Они сидели кругом, а посередине был он. Круг держал его в крепких тисках, стискав, самоуверенно шкирячись, мружився, доволен своей властью. Возможно, на этот момент круг почти забыл, что находится в ловушке клетки. Замкнутой клетки, уединенной от добропорядочный общества. Она тхнула безнадежности, передсуициднимы завет и осторожно скрывала от публики вокруг уголки своей темной души.

Целая толпа существ топталася черту перемовлялась, наблюдала. Каждый из них считал себя представителем расы высших существ на этом свете. Считал себя чуть ли не богом и свысока смотрел на изолированных зверей. Для толпы они были только интересными экспонатами.

— Мы свободны духом, они — завьязлы в телесных нуждах, — один из круга говорит, используя телепатически нить.
— Они не знают истины, а мы знаем. Каждый из них ошибается в меру своих возможностей, мы согрешаем в меру своего самообман.
— Ты привьязуешся к телу. Живи для духовного, — теперь говорят как несколько в один голос. Он сосредотачивается, но ему трудно разобрать кто именно.
— Я хочу свободы! Пока мое тело зневолене, душа моя в клетке тлие!
— Ты знаешь истину. Твое знание — твоя воля, — голоса идут зусибич, как крепкие кнутом, шмагають тело.

Он вздрагивает и, вырвавшись из круга, бросается к решеток. Толпа хозяев реагирует мгновенно: шевелится, интересуется, ахае. Наружу тепло и зелено. Широко и высоко. Наружу можно увидеть Бога, если закрыть уши. Можно его услышать, если закрыть очи.Вин протягивает руку сквозь железные пруты. Солнце так близко, но все же не может никак его достать.

Отец Серафим наконец поднял ходу почти до московского войска, после чего поклонился московскому воеводе к земле и перекрестил его. Перезвон стих, и священник начал говорить. Он просил не задавать городу и батуринцев вреда, как это произошло в Чернигове и не трогать ни в чем не повинных солдат турецкой залоги, он долго говорил о православное братство и Христовы заповеди, и это начало раздражать Бутурлина, ожидавший совсем других слов. К тому же он предположил, что священник обращается не столько к нему, сколько к его воинов, которые стеной стояли за воеводской спиной. Улыбка Бутурлина сначала стала кривой, а затем концы губ и вообще упали до мясистого его подбородок.

— Ты кто такой, чтобы учить меня, царского воеводу? — Подвинулся он тяжелым своим телом на сухенького, невысокого священника.

— Разве я учу тебя? — Даже не пошатнулся отец Серафим. — Я пришел к тебе со словом божьим. Не больше.

— Ты ближе к Богу, чем царь? — Бросил злые молнии в лицо священника Бутурлин. — Не бери на себя слишком много, старче. Царя нас и у вас назначил сам Бог, а вы предали царя, так и самого всевышнего...

Уже третий день над Батурином * и его окрестностями длительная борьба солнца с проливным дождем. Тот приходил под вечер и не утихал вплоть до обеда следующего дня. Он не был похож на те кратковременные мощные ливни, когда вдруг налетает на город мощная стена водяных струй, которые со злой силой нещадно бьют во все, что попадается на их пути к земле. Не было у него ничего общего и с привычными нам дождями, которые на некоторое время смывают со всего вокруг краски лета, разбросав по небу лохмотья туч всех оттенков серости.

Этот больше напоминал водяной туман, незаметно оседала на листья деревьев, на крыши зданий, на лица редких прохожих или всадников. Вода будто проникала во все, что было перед ней, и уже потом, накопичившись только что, растекалась по земле лужами и небольшими ручьями. И плакали от этого дождя вербы, склонили над Сеймом свои ветви, так похожи на девичьи косы. И набухали влагой крепкие стволы гигантских сосен в Батуринскому лесу. И пригиналась землю под мокрой ношей трава на лугах. И какого облачного цвета приобретало рожь на полях, что тянулись к югу от седых леса.

Вечерами, сидя на открытой веранде своего дома в одном из аккуратных домов Амстердама *, которые смотрят своими окнами на потемневший от дневной усталости Днепр, и, любуясь загадочным мерехкотинням городских огней на днепровских кручах, Олесь Савчук позволял себе немножко сентиментальности. Это не было какой-то его прихотью, скорее окном из обыденности, той частью души, стремящейся иногда покоя и размышлений о жизни.

Сентиментальность это хотя бы на несколько минут делает тебя философом, наблюдающий человеческое бытие с безмерных высот птичьего полета и составляет с увиденных образов себе понятную мозаику жизни, доступность к которой любого из грешников определяет сам философ. Конечно, в своих суждениях и выводах он значительно не дотягивал до монументальных классиков, но Олесю было достаточно и бесед наедине с собой или с созданным воображением, неким невидимкой, сидящий в кресле рядом и молча слушает его иногда нездешние мысли...