Это все не обязательно читать. Это все даже не обязательно писать. Просто мне сейчас впадлу учиться. На это есть субъективные причины. И поэтому я убиваю время этой писаниной.

Просто мне сейчас впадлу кого-то читать. Тут без причин.И даже пиво пить впадлу. Тут Андрей и Мишка улыбнутся.

Итак, о чем я буду вести речь. О собственной жизни. Эдакая попытка психоанализа, точнее, накопление фактов для Него, Фрейда или еще там кого-то. Несколько навру. Немного расскажу честно.

Меня можно назвать Стефаном Полеком.
Или еще каким именем.

В Стефана Полека есть много черно-белых и цветных фоток:
1) Стефан Полек с Гомбровича;
2) Стефан Полек с Генри Миллером;
3) Стефан Полек с Буковски;
4) Стефан Полек с Берроуз;
5) Стефан Полек с Паланик;
6) Стефан Полек с Мадонной;
7) Мадонна во Стефаном Полеком;
В другой раз покажу остальное. Но показывать не обязательно.

Почему-то ужасный сон всегда начинается утром. Просыпаешься с чувством страха и пустоты. Страх — где-то на самом дне сознания, почти незаметный, звериный. Но ты все равно чувствуешь его. Как шишку в заднице.

Кто-то пытается вернуть тебя тебе, кто-то пытается догнать тебя. Этого Кто-то выдает его пристальный взгляд тебе в спину.
"Давай посмотрим на все это со стороны. С той стороны, с какой удобнее. Возможно удастся увидеть то, чего раньше не замечали. "

Это с Эмо Матади. «Книга диалогов». Страница сто семь. Первая строка сверху.
Это все не обязательно.
Как и Стефан Полек.
И его тетушка — дама Тобоська.

Стою и молча курю. Подходят какие симпатичные девушки в каких-то розовых юбочках и маечках. Раздают рекламные буклетики, где на розовом фоне какие-то уже / еще знакомые мне буквы. Молча беру и так же молча продолжаю курить мою многочасовую сигарету.

Вы знаете как стать психом?
Оказывается очень просто.
Достаточно лишь родиться.
Где и когда — не имеет никакого значения.

В том розовом буклетик прицеплен один презерватив. Презерватив «Perfect». Один из символов нашей неепохальнои псевдоэпохи, которая наконец доведет все до счастливого и радостного окончания. Если говорить о символах, то ими можно бить плотины и потоки в критические дни жительница семнадцати тысяч планет, вчетверо крупнее Землю. И еще даже останется.
Символов у нас до фига:
1) Макдональдс — заходи и жуй. Чем быстрее — тем лучше;
2) Панасоник — лучшая японская техника. Сделано в Таиланде (Гондурасе, Ямайке, Кипре);
3) Холодильники «Норд» — чтобы маленьким пингвинам в Антарктиде было жарко;
4) Общайся свободно — живи мобильно.
Это вообще — метасимвол.
Но это необязательно. Главное ...
Кажется, такого нет.
5) Почувствуй себя настоящим ковбоем!
Министерство здравоохранения предупреждает: курение вредит вашему здоровью.
Алкоголь тоже.
Хочешь почувствовать себя ковбоем?
Еще есть ЛСД. Экстази. Кокаин, гашиш, марихуана ...
Только милиции не говори. Да и о Министерстве здравоохранения не вспоминай.

Презерватив вместе с буклетик духу тащу в столовую. Студенческую. Там Инна сидит и обедает. Со словами «Дарю!» Действительно таки дарю ей буклетик (при этом похотливо улыбаюсь). Ее ответ все-таки адекватная.
Люблю я секс.

Начинаю путать кто есть кто. Я — Стефан Полек? Или Стефан Полек — я? Нужно искать третий.
Мы идем молча бульвару. Вдвоем. Я, Стефан Полек и Инна. Обнимаемся. Стефан Полек витает в каких-то давно несуществующих эмпиреях. Я цепляюсь за каждую попавшуюся юбку. Правда, взглядом. Они меня возбуждают. Стефан Полек где-то в эмпиреях їбе свою тетю, госпожа Тобоську. Все, кроме Инны, довольны.
Стефан Полек:
— Сегодня премьера «Игры в классики» за Кортасар. Можно сходить.
Я:
— Может пойдем ко мне. Квартира свободна.
Инна:
— Ты все-таки визначшся, что тебе нужно сегодня больше. Поскольку вечер уже. Спать пора.
Стефан Полек также начинает путать кто есть кто.

— Так решила не жить? Я помогу, мы же подруги! — Лиля трясла меня шокированную ровно над дорожкой, ведущей к моему подъезду, это если смотреть перпендикулярно вниз ... Ногти тщетно пытались впиться в бетонный выступление ... Я закрыла глаза, сейчас мои кеды скользнут, а силы этой девушки не хватить, чтобы удержать меня , так она может упасть следует за мной ... Жизнь как глупый прозрачный пакетик, рвущегося за считанные минуты, если поставить туда что-то сложнее ... Только пакеты не разбиваются.

— Я ... — Это был шепот, не уверена что экзальтированная Лиля услышит его ... Но взгляд ее темных человечков зконсентрувався где в зоне моих глаз и переносицу ... Что? — Спрашивала она бессловесно.
— Буду жить ... я буду жить, обещаю ... Пока волну и ее хватка ослабилась, она толкнула меня на пол крыши ...
Тогда пошел дождь и он чем-то напоминал град. Так же отчаянно давал пощечины по щекам и по носу, и по голых ободранных коленях. Я уже не плакал и не жалела себя. Мое решение было принято ...

От кого бы никогда не могла назвать своим наставником, так это Лилию. Дикое безответственное девчонка, которую любил носить синие платья и выдувать мыльные воздушные пузырьки, которые почему-то тоже в нее набирали синих оттенков. Я думала, что это ее платье отражается в прозрачном шаре, или небо отражается, просто не было логики в том синем ... Когда рассказывала ей о своем страхе, я словно смывала его с себя и закапывали, как трупик только что извлеченной из ловушки мыши ... То и о бессмысленности тоже однажды заговорила.

Крылатым умирает каждый ...
5'NIZZA

Когда радость поселилась в моей душе, я пришел к своей невесте. Я улыбнулся и сказал:
— Загляни в мои глаза. Что ты в них видишь?
— Я вижу скрытую тоску и злость, что я тебя не понимаю. У тебя страшный взгляд человека, который всех ненавидит. Получается, что до сегодняшнего дня я тебя не знала.
Слеза скатилась по его щеке, но глаза смеялись — она смеялась надо мной. С каждым словом лицо ее менялось, и впоследствии передо мной сидела чужая, незнакомая мне девушка. Я тоже, наверное, совсем не знал ее. Мне стало тоскливо, а потом стыдно. От стыда я покраснел и рассыпался в прах. С последним вздохом я повернулся на ветер.

Я сидел на подоконнике и смотрел, как она пылесосит свой новый ковер ...

1. Самоубийца

Этажом ниже жил очень Смурный дядя. В те времена, когда с моей личной жизнью все было хорошо, мы часто смеялись, сочиняя, что он нас подслушивает. Я решил, что в такую минуту, как сейчас, лучшего общества все равно не найду, да и припхався к нему. Момент я выбрал не очень удачный, потому что сидел он с выпученными глазами и пистолетом в руке.

— To be or not to be? — Спросил самоубийца.

— То be, но не тебе, мужик, — не удержался я, хотя, конечно, он меня не слышал. — А вообще, мне по хрен — меня девушка бросила. Даже хуже — запилососила, потому испортил ей дорогой ковер. Но это пустяки по сравнению с потерей последних мозгов.

Он сосредоточенно посмотрел на пистолет, крутанул барабан и прижал дуло к голове.
— Вот именно, в висок, как поцелуй любящей матери ...
— Щелк! — Ответил пистолет и не выстрелил.
— Один! — Торжественно произнес самоубийца. Дядя же был с вывихом — мало ему просто застрелиться, он поиграть со смертью захотел.
— Итак, осталось еще шесть. Шанс на вечную жизнь — один к шести. Хуже всего — неопределенность. По крайней мере, так утверждают. Говорят, привыкнуть можно ко всему, кроме неопределенности. Ну, я не знаю, можно ли привыкнуть к смерти? К собственной, наверное, нет, поскольку приходит один раз. Так что первая встреча с ней всегда последняя. И уверенность, что я умру здесь и сейчас, выводит меня из равновесия, если она еще осталась у меня. Я не могу так спокойно зарядить семь пуль и снести себе крышу. На такое я не решусь. Лучше не знать, когда мои мозги выскочит наружу. Пусть останутся шесть к одному.
Кстати, я таких стремный игроки терпеть не могу. Каждый раз, когда его пустая башка оставаться целым, за него умирать другой — это как детская личилочка: кто должен выбыть. Такое вот паскудство.
— Щелк! — Опять заявил пистолет, а где-то в Карпатах сорвался альпинист. Стремительная бурная река понесла его тело словно щепку. Его друзья растерянно суетились на краю обрыва, а черная точка уже исчезла из виду.
— Два! — Продолжал самоубийца. — А с чего, собственно, все началось?
— Она меня запилососила, — говорю.
— У меня было все, что нужно для счастья. Ну, может, даже немножко больше, чтобы считаться просто счастливым человеком. Как в анекдоте: «Ладно, мужик, у тебя все было».
— Щелк! — Пуля снова нашла другого: где-то в Колумбии подстрелили конкистадора новых времен — смельчака-наемника. Его сердце еще не стало камнем, но разве каменным богам не все равно?
— Три, — считал он. — Человек менее ярая уже бы задумалась, стоит стреляться дальше. А действительно, стоит ли? Правда? Никто вам не скажет правды. Ни в одной книге не написано правды. Это я знаю