Крылатым умирает каждый ...
5'NIZZA

Когда радость поселилась в моей душе, я пришел к своей невесте. Я улыбнулся и сказал:
— Загляни в мои глаза. Что ты в них видишь?
— Я вижу скрытую тоску и злость, что я тебя не понимаю. У тебя страшный взгляд человека, который всех ненавидит. Получается, что до сегодняшнего дня я тебя не знала.
Слеза скатилась по его щеке, но глаза смеялись — она смеялась надо мной. С каждым словом лицо ее менялось, и впоследствии передо мной сидела чужая, незнакомая мне девушка. Я тоже, наверное, совсем не знал ее. Мне стало тоскливо, а потом стыдно. От стыда я покраснел и рассыпался в прах. С последним вздохом я повернулся на ветер.

Я сидел на подоконнике и смотрел, как она пылесосит свой новый ковер ...

1. Самоубийца

Этажом ниже жил очень Смурный дядя. В те времена, когда с моей личной жизнью все было хорошо, мы часто смеялись, сочиняя, что он нас подслушивает. Я решил, что в такую минуту, как сейчас, лучшего общества все равно не найду, да и припхався к нему. Момент я выбрал не очень удачный, потому что сидел он с выпученными глазами и пистолетом в руке.

— To be or not to be? — Спросил самоубийца.

— То be, но не тебе, мужик, — не удержался я, хотя, конечно, он меня не слышал. — А вообще, мне по хрен — меня девушка бросила. Даже хуже — запилососила, потому испортил ей дорогой ковер. Но это пустяки по сравнению с потерей последних мозгов.

Он сосредоточенно посмотрел на пистолет, крутанул барабан и прижал дуло к голове.
— Вот именно, в висок, как поцелуй любящей матери ...
— Щелк! — Ответил пистолет и не выстрелил.
— Один! — Торжественно произнес самоубийца. Дядя же был с вывихом — мало ему просто застрелиться, он поиграть со смертью захотел.
— Итак, осталось еще шесть. Шанс на вечную жизнь — один к шести. Хуже всего — неопределенность. По крайней мере, так утверждают. Говорят, привыкнуть можно ко всему, кроме неопределенности. Ну, я не знаю, можно ли привыкнуть к смерти? К собственной, наверное, нет, поскольку приходит один раз. Так что первая встреча с ней всегда последняя. И уверенность, что я умру здесь и сейчас, выводит меня из равновесия, если она еще осталась у меня. Я не могу так спокойно зарядить семь пуль и снести себе крышу. На такое я не решусь. Лучше не знать, когда мои мозги выскочит наружу. Пусть останутся шесть к одному.
Кстати, я таких стремный игроки терпеть не могу. Каждый раз, когда его пустая башка оставаться целым, за него умирать другой — это как детская личилочка: кто должен выбыть. Такое вот паскудство.
— Щелк! — Опять заявил пистолет, а где-то в Карпатах сорвался альпинист. Стремительная бурная река понесла его тело словно щепку. Его друзья растерянно суетились на краю обрыва, а черная точка уже исчезла из виду.
— Два! — Продолжал самоубийца. — А с чего, собственно, все началось?
— Она меня запилососила, — говорю.
— У меня было все, что нужно для счастья. Ну, может, даже немножко больше, чтобы считаться просто счастливым человеком. Как в анекдоте: «Ладно, мужик, у тебя все было».
— Щелк! — Пуля снова нашла другого: где-то в Колумбии подстрелили конкистадора новых времен — смельчака-наемника. Его сердце еще не стало камнем, но разве каменным богам не все равно?
— Три, — считал он. — Человек менее ярая уже бы задумалась, стоит стреляться дальше. А действительно, стоит ли? Правда? Никто вам не скажет правды. Ни в одной книге не написано правды. Это я знаю