И кругом был слышен малейший шорох.
В. Каменский

... Сентября.

Кажется, солнечно сегодня не будет. Еще с вечера электричество не появляется. По ветру пиздуйте облака с юга. Теплый, что ли, ветер? Гладкий шерстяной Лемур сидит у меня на коленях и мурчит. Нету тока, то дождь есть, и тоже со вчера. Но, здесь оставался кофе на друга, и колесико сухого топлива, крымцами забытое — я нагрел себе этот кофе, выпил его с сэндвичем, да все равно мало для разогрева.

На дворе еще пронзительнее, не хочу туда, но надо. Есть зонт. Зачем я так очень углубляюсь в простую жизнь? Оно же все такое, как сейчас: сыплет дождь, но (могучее «но»!) У меня зонт есть. Вчера, когда заходил от озера сквозь арку и исполненную покаяния молитву возносив, небо дважды ответило безгласной вспышкой. Облака все летят. Час сейчас десятый, минут двадцать, только что проехала собака утренняя. Вскоре тоже и я буду выступать. Порыв ветра стремительного. Дождь застучал слышно. Грибы этого сезона растут очень. Выступать в комедии под зонтом. После лифчика зонт — самых причудливых, уродливых, забавных произведение викторианской воображения.

... Сентября.

Стоит только войти в флэт с телефоном, как телефон начинает неистовствовать. Но радости становятся возможны лишь в условиях одиночества полной, радости простые, джаз, телевидение кабельное, мозги банановые. Когда же безграничный дождь кончился — я и не заметил. Сегодня ветер является отсутствующим, солнышко тоже где-то за непроницаемостью отдохнул. Мне хочется уйти в лес.

Любые грибы видел, лесом блуждая. Шось похоже на опята даже, но я перестримався их косить, потому что, хоть желтые как положено, но был налет и плесенью цвета, убийственный какой-то. Пусть их курносая собирает себе. Уходя из леса, думал о ком-то может кто сидит на крыльце: "Вот двенадцатого сейчас; сидит кто-то еще с половины десятого. Гы-гы! "Но ждал меня только Махатма. Он поднял голову, розищулився и одиночно сказал: «Мяу!» Файно. Покой. Naujų суеты. Тихо. Радио играет. Чай и т.д. Далеко зашел я лесом, далековато, вплоть трассу увидел и услышал.

В течение светлого дня не менялась интенсивность, с которой светило дает понять, что оно таки где-то там, за непроницаемостью.
Сейчас, шось в восемнадцать, уже около часа накрапать дождик грибной. С эфира несутся какие неслыханно далеко идущие прогнозы. Зима будет теплая. Снег первый будто даже в феврале упадет. Буду оставаться здесь. Отряды рядом и хвороста в лесу много.

... Сентября.

Солнце, ветер, бодрая прохлада. Вчера Витя говорил, что какое равноденствие и поэтому надо рягу варить. И что, сварили. Вышла коллекционная. В течение привычного похода с Коба к Дубас я все песни пел.

"Поезд номер 663, сообщением Киев — Луцк, отправляется с первой платформы ... Счастливого пути ... "Ну ни фига ж себе. Бежим по снежно-болотному месиву и прыгаем в поезд, который уже движется. На ходу. Двери нашего вагона закрыты и мы прыгаем в какие-то левые. Нас называют придурками. Ну, не прямо так. Несколько мягче. Но, по сути — придурками. Мы не возражаем. Мы счастливы-не счастливы, но, по крайней мере, удовлетворены тем, что не пришлось догонять этот зашмыганный поезд на каком-то не менее зашмыганном такси.

Наши проводники в Киеве начинают общаться на русском. Надо сказать, у них это хуево выходит: «Постель брать будете?» «Пошел ты — думаю, со своей постелью». Не знаю, что они с ней делают, надеюсь, просто не успевают высушивать ... но она (постель) у них постоянно влажная. Лежишь, как в только что освобожденной от воды ванной и твоя одежда промокает как туалетная бумага. «Нет, не буду». «Матрас, подушку не брать». «Хорошо», хорошо, лысый Чмырь, вали уже, пока я с тобой культурно. У меня какая-то врожденная антипатия к этим Суржиков бабы ( «а что, местов нема?». «Нема, блядь, отправляйтесь на метре»). Проводник конце хуячит на билете «Луцк» без мягкого знака и выходит.

В купе со мной еще двое каких чуваков. Один почему-то постоянно на меня таращится. Я что, похож на пидараса! Сиди себе и втыкай в иллюминатор, щас взлетим, твою мать. Но мы не взлетаем, а чуть двигается по крайне раздолбанных металлических рельсах ...

Как только выезжаем из Киева, неизвестно где так быстро уже врезани пассажиры спешат к открытому туалету. Если бы все то дерьмо, что перегнивает на подходах к столице нашей прекрасной матери перебросить в нее, я думаю, города средневековой Европы, даже с их отсутствием канализации, смотрелись бы, блин, не так уж плохо.

Какой-то чувак в Тамборе, считая меня знакомым своих знакомых, сует мне в руки бутылку пива. Я отказываюсь. Но его знакомые сбоку после такого жеста искренне начинают верить (ну, бутылку пива просто так не предлагают), что я — знакомый их знакомого, а значит — свой «человек». Они, уже сильно выпив начинают разводить какую пьяный пиздеж, спрашивают, не знаю ли я, где здесь вагон-ресторан и, вообще, ведут себя так, словно они мои старые добрые друзья. Уебки к черту. Видно, что чуваки еще хотят выпить, а без меня же им, блядь — никак не пойдет. Я, уже крайне задолбаный, быстро докуриваю и выхожу. Закрывая двери, боковым зрением успеваю увидеть поломанными лица трех долбоебов, которые только теперь понимают, что я — вообще левый Штемп из чужого вагона.

Бедная Пат! Ее нашли на арене с поломанной шеей. Очевидно, упала сверху, когда повторяла свой номер. Она любила оставаться наедине в пустом цирке. Запевнювала, что под вечер здесь образуется таинственная, почти сказочная, атмосфера. Ночная тишина, говорила Пат, высвобождает истинную натуру вещей, что весь день предавались лицедейство в этом заведении, обреченному на шум. Тогда размышляешь о судьбах талантливых людей, которые были на этой сцене. И о том, что она объединяла такие непохожие жизни художников. Приходит в голову, что старое здание сама подобна живого существа и тоже имеет душу.

Теперь душа Пат присоединилась к тем теней, мерещились ей в темных углах, куда не достигал свет прожекторов. Вот и вся магия арены. Ей было двадцать. Я же никогда не понимал, что могут принести жуткие вечера в этой омертвевшие зале. Жизнь здесь прекращается, едва выходит последний зритель. И ничто, кроме холодных сквозняков, не вызовет движения портьеры. Я вообще почти ненавижу разинутую пасть выхода на арену, так очаровывали Пат.

Тело уже отправили в морг. Лишь на розовом покрытии остался меловой контур. Даже по этой обвидкою я узнал ее хрупкую фигурку, которую так часто видел в высоте под куполом. Я представил себе ее прекрасное тело в вынужденной позе со сломанной шеей и выкрученными суставами, и меня стошнило. С детства я не терпел никаких упоминаний о смерти.

Я ловил растерянные взгляды людей из нашей труппы. Эти мужчины с суровыми лицами и растроганные женщины с красными глазами до сих пор не могли поверить, что Пат покончила жизнь самоубийством. Впрочем, как уже было известно, полиция не исключала возможности убийства. А это означало, что каждого из нас будут допрашивать, и такая весть смущало: когда нервы накалены, а на тебя смотрю как на вероятного преступника, хотя и всячески при этом извиняются, невольно чувствуешь себя виновным.

Нам сообщили, что каждый пригласят отдельно и просили не исчезать из поля зрения полиции. Как будто кто-то из нас может выйти из поля зрения полиции. Я пошел домой.

Направляясь к своей двери, я заметил, что дверь соседней квартиры запломбированы — мы с Пат жили в одном доме. Только теперь я понял, что ее уже нет. Я потерял ее навсегда. У меня не было ни большого отчаяния, ни истерии. Только душевная усталость, неизвестно откуда возникла. Душевное оцепенение. Пожалуй, ответ нервной системы на стресс. Как неприятно, что чувства человека даже в состоянии горя можно научно объяснить. Это ли не доказательство ее несовершенстве? Идиот, осенило, что ты плетешь? — Ведь ее не стало. Наверное, весь этот сумбур в голове имел одну цель — заполнить, сделать не такой ощутимой пустоту во мне. Большую, почти безграничную тоску, что занимает теперь ту часть души, где раньше жила улыбающаяся Пат и наши с ней отношения.