Я разгоняюсь по скользкому и мокрому от ночной росы дряблому клеверу, и, оттолкнувшись ногами от песчаного края, прыгаю с обрыва. Мое тело грациозно изгибается в полете, разбушевавшаяся река осыпает меня брызгами, пока, разрезав высокие волны, не оказываюсь под водой. Тут я открываю глаза и улыбаюсь: опять рядом со мной оживает все, что кажется мертвым в воздухе. Неоново-ярко светит месяц, протягивающий тонкие пальцы под воду, и густая и тусклая от ила вода зацветает от бесстыдных его ласк кроваво-базиликовым и оливковых цветением водорослей.
Сажусь на мягкий ил обросшего мелкими травами дна, и обняв ноги, внимательно и пристально вглядываюсь в по-матерински уютную тьму. На дно не заглядывает даже месяц — это, фактически, девичья горница, святая святых, где не найти чужого и враждебного взгляда. Хотя царевна говорит, что нас родил месяц, и что пятна на месяце — а мы часто осенью, бывает, выйдем на круче и смотрим на полный месяц, и удивляемся — то гнезда из водорослей, которыми наши сестры нас в гости зовут (хотя каждая из нас знает, что там брат колет брата вилами или месячный кролик печет такомоти). Царевна наша своем уме: она не хочет надевать венков из лилий, как положено, и к щекотанию не очень благосклонна, и танцев с нами не водит — все сидит себе тихонечко, в камышах, и смотрит в небо, и неважно ей до нашей братии. Завидую ей — ибо мы, как бы и не хотели вылезать каждую ночь на берег, и устраивать банкетов, должны — кровь зовет.
Собираю под илом мелкой травы, подкладываю под голову, и лежу себе на спине, заглядываю в кубические метры тяжелой воды надо мной. Вместе с ней мы глубоко дышим. Сквозь меня проплывают тысячелетия ее тихой жизни. А где-то там, наверху, мерцает в пресных брызгах холодный лунный свет. Откуда я знаю, что он холодный? Это все от царевны — иногда мне кажется, что она чувствует. Это она говорит, что месяц холодный.
Вода начинает легко колебаться — водоросли волнуются за ней — кто-то идет. Я поднимаюсь на локтях и улыбаюсь.
Легко подпрыгивая, ко мне приближается царевна. Сегодня она в хорошем настроении. И кто ее уговорил натянуть тот венок из лилий? Может, еще пойдет с нами на берег?
Плаваю. Как вечное море, что волнуется за следующий шторм. Сумерки наклоняются и закрывают глаза теплым покрывалом. Если вечность будет нестись музыка, то это она. Скрипка как полоса жизни. Ее звук расписывает кривые на холсте дыхания. Дыхание очищается под невидимые хрустальные слезы.
Вместо эпилога