Когда я сидела и думала, меланхолично оглядывая просторы родного дома, над сакраментальным вопросом «Мыть или не мыть» пол перед визитом госпожи Борщевской, и неожиданно позвонила и предложила мне перенести встречу на свою территорию. Я согласилась, тем более, что я у них дома еще не была. Ехать оказалось не далеко. Через десять минут, я уже рассматривала здоровенный многоэтажный дом викрашений в какой скверный цвет — крови, запекшейся. Архитектор (или кто там в них за это отвечает?) Не иначе, как дальний родственник графа Дракулы.
Чтобы я не бродила в поисках квартиру, говорит адвокат любезно меня встретила возле бездонной пасти подъезда. В лифте я поняла насколько это было уместно, потому как оказалось, чтобы попасть на нужный шестой этаж, нужно было нажать на кнопку «16», потому что кнопка «6» вообще не работала. По какой логике бедные жители шестнадцатого этажа добираются к себе в квартиры осталось для меня загадкой. Квартира Борщевский, в отличие от других представителей «руской интелегенции», где духовность, как правило, сочеталась со страшным кутерьмой, оказалась чистенький и уютной. В прихожей — мягкие тапочки. В гостиной — «стенка» и полки с книгами, овальный столик, бездонный диван, покрытый одеялом и компьютер в углу.
