Там, где время течет медленнее, чем обычно...
На границе дня и ночи.
Там моя душа находит свой покой...
Лежу навзничь на поверженном стволе старого дерева над прудом и постепенно розчиняюся мнениями в воздухе, пропитанную сыростью болотного дыхания.
Все заботы, все, что роилось до этого в голове, растаяло, словно ночное марево...
Остался бескрайний простор, раскинувшийся под небом...
Тихо. Безмолвие чувств.
Душа летит домой.
Сверху начали падать тяжелые капли воды, заставляя каждый раз вздрагивать мышцы лица...
Сомкнула веки.
Кому сейчас трудно. Кому-то больно. У кого-то дождь в душе...
На мгновение показалось, что мрачное небо рассыпается влажными щепки и обрушивается на меня вместе с ольхой, нависающей пространным ветвями...
Иногда я получаю письма без обратного адреса. Я не читаю их, как и не читаю утренних газет, смс сообщений, академических изданий, собственных конспектов, впрочем, как и чужих также, как не читаю журналов, рекламных плакатов, мемориальных досок Шевченко на домах — все, что я успеваю там прочитать, так это «Шевченко», а дальше я никогда не читаю, как и не читаю вывесок, как и не читаю других нормальных писем с адресом отправителя и всей необходимой поибенню, вроде почтовой марки и чьей-то засохшей плотной слюны на уголках конверта. Но даже так, не читая, я почему-то всегда уверен в том, что эти безымянные письма приходят с родины.