Лина и Юрась Булочка сидели спинами друг к другу по две стороны сдвинутых вместе коек в своем временном приюте, где на окнах мороз начал вырисовывать хрустальные узоры.
Посередине, в канавке между кроватями, лежал диктофон. Они прослушали кассеты, которые Лина коварно украла в больнице, уже с десяток раз. Все было прекрасно и полезно, и статью можно было дополнить ценной информацию, если бы не одно «но»: кассеты явно были вещественным доказательством, их место — у тех, расследующие убийство, а теперь как их туда перенаправить? То, что Лина и Юрась услышали, заставило их очень и очень задуматься.
Юрась, ковыряя пальцем дырку на носке, который прямо на глазах катастрофически увеличивалась, вперил взгляд в потолок — в желтые устаревшие подтеки, вероятно, прошлогодних дождей, когда от воды потолок разбух, потом высох, но штукатурка отекла, как опухоль, и угрожала в любой момент оборваться постояльцам гостиничного номера на ничего не подозревающие головы.
— Ю-ра-сю, — сказала Лина, оторвав коллегу-журналиста от ковыряния носка, — ты что надумал? Бежим домой, в редакцию, и просто пишем интересный материал — или пойдем в милицию?
— В милицию я бы тебя отправил хоть сейчас, но ты и меня за собой потянешь! И наконец, разве милиция не осмотрела ту комнату, прежде чем его убрали? Если там мертвого нашли, могли бы все там еще раз вверх ногами перевернуть! Получается, кассеты им не нужны ...
— Были нужны — на тот момент ... Они же их не слушали.
— Кто им мешал? — Гордо тряхнул головой Юрась.
