Секунды приближают меня к тебе. Стук колес совпадает с ударами моего сердца. Мозг уверяет: «Еще немного, еще недолго ...». Все, что проносится за окном, теряет в тот момент свое значение. Ночную темноту рассекает поезд, возвращая меня тебе, чтобы потом снова забрать тебя ...

Ты умеешь удивить, порадовать, потому что ты умеешь быть разным. Иногда ты бываешь чарующей, яркой сказкой, в которой Добро побеждает Зло, в которой остается все самое лучшее для того, чтобы забыть плохое, в которой каждая Золушка встречает своего Принца. Иногда ты бываешь старинной легендой, в которой оживает героизм и доблесть, слава и могущество минувших веков! Величие архитектурного богатства и роскошь звездных россыпей на темном бархате неба. Иногда ты просто превращаешься в нечто неземное, горячее, несдержанное, сердишься ли, а порой и смеешься, бывает — запретишь, бывает — благословишь. И все это объединило-ся в твоем имени — Львов.

Много о тебе написано, сказано. Веками тебя творений. И вот сейчас передо мной ты — такой неповторимый, мечтательный и позолоченный осенью. В твоем сердце кружит листо-пад в твоей душе живет частичка исторических подвигов, неземной грации и свободы ветров. Ди-влячись на тебя, хочется никогда не оторвать глаз, хочется, чтобы всегда существовало на свете нечто чистое и прекрасное, как и ты.

Когда мне плохо, я всегда вспоминаю тебя. Вспоминаю все прекрасные ночи, проведенные под твоим небом, все рассветы, встречены на Высоком Замке, все стихи и песни, посвященные тебе. Поверь, эти воспоминания — лучшее лекарство, потому что ничто не утоляет душевную боль так, как нечто родное и дорогое, такое, что согревает душу в самый лютый мороз.
Порой нас разделяют сотни дорог и огней, тысячи разных миров и миллионы со-рок, и я всегда рядом с тобой, я всегда там, где встретила свою первую любовь, где осуществи-лись мои первые надежды, где были первые победы и поражения ... Знай: мое сердце уже навеки с тобой. Даже тогда, когда я смотрю на яркие огни Эйфелевой башни и мое сердце переполняется теплотой. Теплотой автор лишь одной мысли о том, что ты всегда че-гать меня.
Завтра улетает самолет на Париж. Завтра ожидается дождь. Я знаю — это твои слезы. Да я тебе обещаю: я вернусь. Вернусь еще не раз. Потому что нити, связывающие сердце с чем-то дорогим, не разорвутся никогда и всегда будут звать того самого дорогого.

"Поезд номер 663, сообщением Киев — Луцк, отправляется с первой платформы ... Счастливого пути ... "Ну ни фига ж себе. Бежим по снежно-болотному месиву и прыгаем в поезд, который уже движется. На ходу. Двери нашего вагона закрыты и мы прыгаем в какие-то левые. Нас называют придурками. Ну, не прямо так. Несколько мягче. Но, по сути — придурками. Мы не возражаем. Мы счастливы-не счастливы, но, по крайней мере, удовлетворены тем, что не пришлось догонять этот зашмыганный поезд на каком-то не менее зашмыганном такси.

Наши проводники в Киеве начинают общаться на русском. Надо сказать, у них это хуево выходит: «Постель брать будете?» «Пошел ты — думаю, со своей постелью». Не знаю, что они с ней делают, надеюсь, просто не успевают высушивать ... но она (постель) у них постоянно влажная. Лежишь, как в только что освобожденной от воды ванной и твоя одежда промокает как туалетная бумага. «Нет, не буду». «Матрас, подушку не брать». «Хорошо», хорошо, лысый Чмырь, вали уже, пока я с тобой культурно. У меня какая-то врожденная антипатия к этим Суржиков бабы ( «а что, местов нема?». «Нема, блядь, отправляйтесь на метре»). Проводник конце хуячит на билете «Луцк» без мягкого знака и выходит.

В купе со мной еще двое каких чуваков. Один почему-то постоянно на меня таращится. Я что, похож на пидараса! Сиди себе и втыкай в иллюминатор, щас взлетим, твою мать. Но мы не взлетаем, а чуть двигается по крайне раздолбанных металлических рельсах ...

Как только выезжаем из Киева, неизвестно где так быстро уже врезани пассажиры спешат к открытому туалету. Если бы все то дерьмо, что перегнивает на подходах к столице нашей прекрасной матери перебросить в нее, я думаю, города средневековой Европы, даже с их отсутствием канализации, смотрелись бы, блин, не так уж плохо.

Какой-то чувак в Тамборе, считая меня знакомым своих знакомых, сует мне в руки бутылку пива. Я отказываюсь. Но его знакомые сбоку после такого жеста искренне начинают верить (ну, бутылку пива просто так не предлагают), что я — знакомый их знакомого, а значит — свой «человек». Они, уже сильно выпив начинают разводить какую пьяный пиздеж, спрашивают, не знаю ли я, где здесь вагон-ресторан и, вообще, ведут себя так, словно они мои старые добрые друзья. Уебки к черту. Видно, что чуваки еще хотят выпить, а без меня же им, блядь — никак не пойдет. Я, уже крайне задолбаный, быстро докуриваю и выхожу. Закрывая двери, боковым зрением успеваю увидеть поломанными лица трех долбоебов, которые только теперь понимают, что я — вообще левый Штемп из чужого вагона.

— Вот она в садике, вот в коляске, вот — на детской площадке, вот — на море. Голенькие.

— Мама! Рома сам видит, что голенькие — нервничала.

— Вот у меня на работе, вот на нашей старой квартире...

Такая экзекуция продолжалась где-то полчаса, в течение которых раза пять девушка покраснела, но почему упорно продолжала сопровождать Романа в путешествии ее детством, которое укрылось в толстенный старых альбомах с гуцулами на обложке. Нельзя его оставить наедине с Минотавром.
Не любила запаха старого картона, альбомов старых, которым пасуют, черно-белые цвета, свои фотки старые, как и детство, — не любила.

Иногда нервозность Иры затрагивала маму Елену:
— Ну и не смотри, это — мои фотографии, моя память

Да, это была память мамы Елены, где так мало ее и по-венца Иры.

Время от чису к ним присоединялся отец Олег. Заглядывал через плечи, почему-то улыбался, кивал головой, отходил. И тогда Роман понимал кто за кадром, кто гарант. Мама — память папы, и наоборот. Справедливо, что человеку кто чеканит сокровенное?

А мама Елена была веселой и беззаботной, и сквозь окно густое пряжа света терлось к ее спине, как карп к берегу, и пыль в комнате становились особенно заметными. Это продолжалось очень-очень долго. Когда же мама наконец вставала ( «что-то я заговорилась ...») куда шла, медленно, красиво передвигалась, вплоть каждый предмет, которого касалась, который становился на ее пути, становился воспоминанием, исчезал. Но этого не замечала, не замечала ...

«Смотри, детка, я знаю, ты любишь две вещи: не свои — мои фотки и не мою — свою музыку. Твоя музыка — лодочки, что несутся Стиксом, а мои фотки — неумолимая Храни. Хотя, для тебя, наверное, наоборот, не знаю. Все равно, тебе время от времени важно раскладывать мои фотографии перед собой, словно карты Таро, и словно йоги, сворачивать эти свитки с переда назад, открыв чужой памятью вспоминать свои прошлые жизни, предварительно пидклеившы к каждому свой музыкальный ряд, неужели мое стало твоим. Утверждает виниловым сургучом стопками увядшего листья, не понимая, что кроме увядшего листья вокруг ничего нет. Понимаешь, ничего ...

Сейчас я стою возле заброшенной даче на Голоско ... смотрю на море, которое подпирает юг. В моей руке факел, а под ногами мгновенно вспыхнет костер из всех фоток, что у меня когда были. Понимаешь ... из всех-всех. Но прежде чем это произойдет. Хочу сказать одно (стерто) следующее:

— Вчера в безоблачном небе октября, зобачив память Исса. Она была легкой, как перо, летела по ветру и пела: «Какой клад понесете за собой!», А вдоль Голосок неслись поезда с нефтью и мазутом, зерном и людьми, машинами и сахаром. А вокруг, как грибы, росли заброшенные дачи. Понимаешь, имела ...? Ах, ничего ты не понимаешь ... »
P.S. «Пусть не пахнет дымом лист»

SMS — отправлено.

Далекие, сухие города. Пожухлую трава их окрестностей. Песчаные скалистые берега реки Б-г. Горячие камни с ледяным Гадда на нем, что сниться через много лет. Красное раскаленное брюхо июня. Секс в реке. Секс на песке. Вспышки сознания сквозь сплошную пелену судьбоносного лета. Кто такое переживал — знает, как бывает возвращаться к будням крупных МОСТ, которая осень спустя — рваная и невротическая. Дальше — мудришалы, т.е. уставали — Роман и Ира. Перепрацьовувались, реализовывались. Искали отрады рядом и в стороне — Роман и Ира.

Одной мрачной ноябрьской субботам Роман поплыл на Брюховецкий остров, для бродить до головокружения среди сосен, стремиться долгого дождя, загулюваты тревоги и раны. Встретил Иру с собакой. И это было словно печальный смех, и то, чем дальше тем печальнее. Поздоровались сдержанно ... Оставили друг друга рядом ... до весны. Роман и Ира.