— Вот она в садике, вот в коляске, вот — на детской площадке, вот — на море. Голенькие.

— Мама! Рома сам видит, что голенькие — нервничала.

— Вот у меня на работе, вот на нашей старой квартире...

Такая экзекуция продолжалась где-то полчаса, в течение которых раза пять девушка покраснела, но почему упорно продолжала сопровождать Романа в путешествии ее детством, которое укрылось в толстенный старых альбомах с гуцулами на обложке. Нельзя его оставить наедине с Минотавром.
Не любила запаха старого картона, альбомов старых, которым пасуют, черно-белые цвета, свои фотки старые, как и детство, — не любила.

Иногда нервозность Иры затрагивала маму Елену:
— Ну и не смотри, это — мои фотографии, моя память

Да, это была память мамы Елены, где так мало ее и по-венца Иры.

Время от чису к ним присоединялся отец Олег. Заглядывал через плечи, почему-то улыбался, кивал головой, отходил. И тогда Роман понимал кто за кадром, кто гарант. Мама — память папы, и наоборот. Справедливо, что человеку кто чеканит сокровенное?

А мама Елена была веселой и беззаботной, и сквозь окно густое пряжа света терлось к ее спине, как карп к берегу, и пыль в комнате становились особенно заметными. Это продолжалось очень-очень долго. Когда же мама наконец вставала ( «что-то я заговорилась ...») куда шла, медленно, красиво передвигалась, вплоть каждый предмет, которого касалась, который становился на ее пути, становился воспоминанием, исчезал. Но этого не замечала, не замечала ...

«Смотри, детка, я знаю, ты любишь две вещи: не свои — мои фотки и не мою — свою музыку. Твоя музыка — лодочки, что несутся Стиксом, а мои фотки — неумолимая Храни. Хотя, для тебя, наверное, наоборот, не знаю. Все равно, тебе время от времени важно раскладывать мои фотографии перед собой, словно карты Таро, и словно йоги, сворачивать эти свитки с переда назад, открыв чужой памятью вспоминать свои прошлые жизни, предварительно пидклеившы к каждому свой музыкальный ряд, неужели мое стало твоим. Утверждает виниловым сургучом стопками увядшего листья, не понимая, что кроме увядшего листья вокруг ничего нет. Понимаешь, ничего ...

Сейчас я стою возле заброшенной даче на Голоско ... смотрю на море, которое подпирает юг. В моей руке факел, а под ногами мгновенно вспыхнет костер из всех фоток, что у меня когда были. Понимаешь ... из всех-всех. Но прежде чем это произойдет. Хочу сказать одно (стерто) следующее:

— Вчера в безоблачном небе октября, зобачив память Исса. Она была легкой, как перо, летела по ветру и пела: «Какой клад понесете за собой!», А вдоль Голосок неслись поезда с нефтью и мазутом, зерном и людьми, машинами и сахаром. А вокруг, как грибы, росли заброшенные дачи. Понимаешь, имела ...? Ах, ничего ты не понимаешь ... »
P.S. «Пусть не пахнет дымом лист»

SMS — отправлено.

Далекие, сухие города. Пожухлую трава их окрестностей. Песчаные скалистые берега реки Б-г. Горячие камни с ледяным Гадда на нем, что сниться через много лет. Красное раскаленное брюхо июня. Секс в реке. Секс на песке. Вспышки сознания сквозь сплошную пелену судьбоносного лета. Кто такое переживал — знает, как бывает возвращаться к будням крупных МОСТ, которая осень спустя — рваная и невротическая. Дальше — мудришалы, т.е. уставали — Роман и Ира. Перепрацьовувались, реализовывались. Искали отрады рядом и в стороне — Роман и Ира.

Одной мрачной ноябрьской субботам Роман поплыл на Брюховецкий остров, для бродить до головокружения среди сосен, стремиться долгого дождя, загулюваты тревоги и раны. Встретил Иру с собакой. И это было словно печальный смех, и то, чем дальше тем печальнее. Поздоровались сдержанно ... Оставили друг друга рядом ... до весны. Роман и Ира.