Результат длительного сидения в аське — желание ставить смайлы после каждого предложения. Вот и сейчас это желание появляется чуть ли не каждый раз. Почему люди, по крайней мере некоторые, так любят ночь? Потому, что остальные люди в это время спят и не мешают. Не мешает почему?

Здесь немножко попахивает высокомерием — люди мне мешают. Но ни о каком превосходстве не идет речь, когда живешь в общежитии. Те кто попробовал — поймут. Это как секретное братство. Однажды и навсегда. Звучит почти романтично.

Почему среди ночи в голову приходят странные мысли? И снова, думаю это не новость для тех, кто ... для многих одним словом. Перестаешь верить в собственную уникальность, когда больше узнаешь мир. Хотя это наверное не точно сказано. Перестаешь верить в собственную феноменальность. Возможно сдувается эгоцентризм.

А, все равно, что там происходит. Сейчас мы переживаем осеннюю ночь. Но учитывая специфику человеческого ночлега — все они, то есть ночи, одинаковые — тихие, электроосвещенные, иногда немного удушающие (это когда в общежитии соседки не дают открыть окно.)

Каждую ночь подолгу не вкладаешся спатки, а когда наконец делаешь это — то подолгу не спишь. И не важно, что ты делаешь, можешь читать, можешь вообще смотреть в потолок — чтобы не засыпать. Сон — маленькая смерть. Хотя следует избегать таких слов, как смерть, ибо вносят какую-то дешевую эпатажность во все сказанное, и тем самым портят эффект искренности, что здесь создается.

Автор Гарри Поттере сказала, что не понимает, почему не всем хочется быть писателями. Она того не розуила. Потому что она понимает совсем другое.

Сбиться с темы — это легче всего. Восстановить нужное русло невозможно. Не будем и пытаться. Потому что здесь нет никакого большого замысла или монументального содержания. Писатель — человек, которому есть что сказать. Где вы видели писателя?)) Не смогла удержаться (от смайлов).

Итак ... И все же, продолжим ночную тему. Очень уж она привлекательна. Ночь принуждает к философии. К самокопания и вот таких писанина.
Электрическая лампа нависает и напоминает своим силуэтом голову ночного кошмара. Каждый раз, заметив это боковым зрением, сводит судорогой все тело от страха, когда мозг еще не осознает, что это не угроза.

В тишине часто можно услышать множество голосов. Они могут шептать, говорить, а если дать им волю — кричать и визжать так, что волосы встают дыбом. Возможно это что-то с психикой. Вряд ли — мало гениальности. Слишком много бессонницы. Глаза начинает щипать от постоянного сидения за компьютером. И разворачивается борьба с самим собой. Борьба за еще пару минут трезвости и сознания. Борьба за светлый ум. Она похожа на опирания снежной бури, на движение вперед когда и один шаг кажется незаурядным вчинкоь.

Вот понаписувано — лучше не перечитывать. Экспромт — великое дело — главное потом не перечитывать.

Ночь — это время для магии. Но не той, о которой уже наслухано. Личной, индивидуальной, никому, кроме тебя не известной. Это магия волшебной нити, которая протянулась от вон того желтого окна в доме напротив сюда в твое окно. Это магия густой тишине, только под утро прорезают тихие голоса первых троллейбусов. Почему не вспомнили о птичках в контексте утра? Видимо потому, что спать надо дольше! Троллейбусы вас обогнали.

Ой, ну хватит! Хватит. Баста! Страничка — это и так слишком для меня.