Вечерами, сидя на открытой веранде своего дома в одном из аккуратных домов Амстердама *, которые смотрят своими окнами на потемневший от дневной усталости Днепр, и, любуясь загадочным мерехкотинням городских огней на днепровских кручах, Олесь Савчук позволял себе немножко сентиментальности. Это не было какой-то его прихотью, скорее окном из обыденности, той частью души, стремящейся иногда покоя и размышлений о жизни.
Сентиментальность это хотя бы на несколько минут делает тебя философом, наблюдающий человеческое бытие с безмерных высот птичьего полета и составляет с увиденных образов себе понятную мозаику жизни, доступность к которой любого из грешников определяет сам философ. Конечно, в своих суждениях и выводах он значительно не дотягивал до монументальных классиков, но Олесю было достаточно и бесед наедине с собой или с созданным воображением, неким невидимкой, сидящий в кресле рядом и молча слушает его иногда нездешние мысли...
Она каждое утро лежала на остановке троллейбуса возле кондитерской фабрики. Прямо на асфальте. Просто лежала и смотрела в серое, испещренный белыми облаками, зимнее небо. Сначала на нее обращали внимание. По разному выражали свое отношение: старые бабушки неизменно ворчали себе под нос и повторяли: «Вот эта молодьож»; мужчины и женщины среднего возраста недовольно качали головами, но преимущественно молчали, где-то глубоко пряча свое недовольство, молодые девушки и ребята не стеснялись, крутили пальцами в виске и иногда безумно хохотали. Находились и более понимающие и сочувствующие, которые подходили и интересовались, все ли хорошо. В ответ она качала головой и ясно улыбалась.