Новости по теме: любовь

Мне маривсь невыносимый сон. Такой страстный и неугомонный, как ветер среди диких полей. Без слов и поцелуев. Без жизни. Но в нем существовал тот единственный бесконечный огонь чувств, и его нежных взглядов.

Прошел год после нашего удивительно фальшивого расставания. Год моих воспоминаний, надежд и удивительных вымыслов. Год без слов. Хотелось проститься, по-родному, без обид и тяжелого камня в груди. Но он молчал. До сих пор в моем сознании замерло последнее его молчание ... Удивительно балакливе молчания.

Но жизнь всегда наполнена событиями, как, моя странная глава мнениями. И каждый раз, вытягивая очередную карту лотереи, я искала на ней его лицо. Через этот нелепый период времени осталось написать лишь пустую исповедь моей еще более опустошенной души.

IX

Ковалевский ждал Майю в комнате для посещений. Он хотел увидеть ее, сказать то, что давно хотел сказать, в надежде, что она поймет. Наконец Майя вошла в комнату и села напротив него.

— Господин Ковалевский? — Ее глаза стали круглыми от удивления. Майя думала, что это Себастьян пришел к ней. Уже три дня от последней встречи она не видела своего адвоката. Теперь перед ней сидел судья Ковалевский, точная копия сына.

— Да, ты, наверно, надеялась увидеть моего сына? — Начал он робко.
— Если честно, то да ... А почему вы здесь? Не думаю, что ради меня.
— Это ради Себастьяна. Он любил тебя еще в школе и-и-и ... так мне кажется, хотя, нет ... я уверен, он любит тебя до сих пор. Но ты никогда этого не понимала! Ты была и есть самовлюбленным девчонкой, которому наплевать на чувства других!

— Почему вы меня оскорбляете? Я не виновата, что не люблю его! Я никогда ... Слышите? НИКОГДА не подавала ему никаких знаков!

Ливень...

Невыносимая боль вырывается наружу, разрывая душу в клочья ...

Настолько бешеный, что уже не боюсь... Не боюсь того, что ветер рассеет все бережно хранимую мной, похитит их из сердца дорогое и бросит под ноги равнодушным людям, которые случайно заблудились в поисках следующего дня (следующего, вчерашнего, в этом... В конце концов, они же так похожи...)

Однако здесь никого нет. Но если бы и были — мне все равно. Так или иначе, никто не может отнять у меня тебе... Мой город, мои воспоминания, мой боль...
...
Несколько дней...

Словно отравленные когти жарко раздирают душу изнутри ...

Кажется, ту боль заполонил все вокруг, проник до малейших щелей, наполнил собой каждый закоулок, поднялся на небо и давит на него ...

Лицо, одежда мокрые от слез ... Моих? ... Ночи? ...

Я не в силах держать это в себе. Но и с тем — ни одно существо не заберет этого от меня.

Лишь ветер бестрепетно-то нашептывает на ухо. Однако ... нет! ... Сейчас не время.
...

Вечерами, сидя на открытой веранде своего дома в одном из аккуратных домов Амстердама *, которые смотрят своими окнами на потемневший от дневной усталости Днепр, и, любуясь загадочным мерехкотинням городских огней на днепровских кручах, Олесь Савчук позволял себе немножко сентиментальности. Это не было какой-то его прихотью, скорее окном из обыденности, той частью души, стремящейся иногда покоя и размышлений о жизни.

Сентиментальность это хотя бы на несколько минут делает тебя философом, наблюдающий человеческое бытие с безмерных высот птичьего полета и составляет с увиденных образов себе понятную мозаику жизни, доступность к которой любого из грешников определяет сам философ. Конечно, в своих суждениях и выводах он значительно не дотягивал до монументальных классиков, но Олесю было достаточно и бесед наедине с собой или с созданным воображением, неким невидимкой, сидящий в кресле рядом и молча слушает его иногда нездешние мысли...