Натужный стук колес. Соты с людьми в бело-смужковому обрамлении. Может, я сплю? Тогда только бы проснуться... Уж слишком призрачное все вокруг в этом медленном движении и светлые.
Суета набирает свою скорость. Разноцветные пятна потоков спешат в разных направлениях. Ты, мой вечный поводырь, из последних сил цепляешься за мою руку, чтобы не закружиться в бешеном водовороте. Тут и там развеваются болезненные лица квартирных одиночек и румянощекий — сельских волелюбив.
Быть или не быть? Куда податься? Почему это? Зачем? Мы же должны отдыхать ...? Но каждый год одно и то же ...
Горные серпантины в мужниючы лучах восходящего солнца. Опять мы замурованы в металлическую оболочку, подпрыгивает до потолка с интервалом в пять секунд.
Светлейший господин! И куда это плетутся ваши золотистые ноженьки? Что ты обещал жене, а? Не слышу. Что ты бормочет себе под нос? Что тебе всего мало? Что жизнь пролетает мимо тебя веселым трансбалканском экспрессом? Ты видел, который час? А в какую ты обещал позвонить? Я понимаю, в девять ты был занят — ты торчал в арт-кафе и пил кружками водку на глазах у золотой молодежи, чтобы она поняла, что живет напрасно и давно должна была бы клянчить у тебя автограф. Ты читал им свои стихи, а они гоготали о каких свои оупен-эйры, марочки и другие популярные способы молодежного досуга. Конечно, в твое время все было иначе, все было поидейней, и даже трава была зеленее. 