Она. Имя ей скука. Приживалка она бессовестная! Вот так припрется, всегда незваная гостья, и начинает сосать. Так хорошо еще, когда она забирает чрезмерную горячность в бытовых делах, а когда эта гадина лакомится моими идеями, моим вдохновением, когда я сажусь за бумагу , и каждое написанное слово вызывает спазм, с каждой нарисованной линией к горлу подступает тошнота и хочется просто закрыть глаза, бессильно бросив руки судьбы ...
Я заигрываюсь. Меня греет ненависть к негодной. Но ведь ненависть тоже слабая, всеядная паразитка ... .

— Слушай, чего тебе надо? Которого ты пристала ко мне?

Небольшая уютная комната, свет ночной лампы, стол, заваленный бумагами.

На клочке пространства, расчищенном от хлама, стоит початая бутылка пива. Еще одна у Нее в руках выигрывает пузырьками углекислого газа и поблескивает боками.

— А к кому же мне приставать? Сама рассуди — надо мне кормиться-то?
Надо. А ты вполне удачный вариант.
— С какой стати?
— С такого. Не волнуйся, милая, ты у меня не единственная. Есть такой Безтолковий слой общества — творческие люди называется. Ты себя таковым считаешь, не видпирайся.
— Ну, допустим
— Не прерывает. Я еще не доказала. Или тебе все ясно и так? Хочешь узнать, за что я вас, творческих, так люблю? По глазам вижу, хочешь.

Вы, художники так называемые (знаю-знаю, к художникам еще расти и расти, а обобщает), существа очень нестабильны. Легко уязвимы, с перепадами настроения, истерические и даже суеверные ...

Тащусь за бутылкой, уже час как выдыхается на столе, но понимаю, что не полезет, и бессильно опускаю руку.

... Вами легко управлять ...

Насмешливо взоров, по которому прячу сомнение и зародыш страха. Есть в этом кусок правды, чертова существа ... Сколько не занимаюсь духовно-нравственным закаливанием, есть ...

— ... ГКО вписаться в ваши «непредсказуемые» графики настроения, никто и не заметит. И сама же спады провоцирую, тихонько присмоктавшися в ваших творческих поривив.А главное — подозрительного ничего — творческие люди, кризис, все бывает. Вы же слабенькие, вы без допингов всяких типа вдохновения рукой не пошевелит.

Возмущенно молчу.

— Зато как впрыснут вам этого наркотика, то закипает так, что ядерный взрыв устроить можно. Такая энергия мне по вкусу.

Молчу. Не выдерживает то внутри:
— И не стыдно тебе? "
Чуть переигрывает с драматизмом. Самое обидное, что это натуральное, совершенно подсознательное.
Основной инстинкт.
В бутылке, что в Ее руке, танцуют насмешливо блики.

— Стыдно? За что?

Теперь переигрывает Она. Но она кривить душой, ей можно ...

— Никогда не задумывалась, чего стоит создателю, и окружающему миру каждый творческий взрыв? Это же миллионы единиц энергии, истощение, ломка перед и полное
упадок сил после. Окружающая тоже ощущает отголоски этих выбросов. В природе все тонко
зв "связано. Капля на поверхности моря порождает широкие круги на воде, не так ли?
— А то, что ты нас обессиливает — это ничего? Липкая тоска и безнадежность, апатия и бездействие,
активное человека выжигает изнутри при несчастных полчаса — это ничего? А несказанным
слова, невоплощенная чувства, несделанных открытия, несозданные шедевры?

Ох уж этот пафос. Но задела за живое, подлец ...
Хватаю порывистым движением бутылку и жадно глотаю содержимое. Легче не становится, и надо что-то делать,
двигаться, разорвать тенета недвижимости (зципениння).

— Во-первых, успокойся, чего ты суетишься? Я сейчас уже тебя не трогаю.

Демонстративно ставит на стол пустую бутылку. Странно. Какое идиотическое «прозрения» —
в Ее бутылке не пиво, там моя жизненная сила, то, чем Она питается. Фу, слово какое гадкое —
питается ... Да и сама Она не лучше ... Может, показалось, а может действительно полегчало? ...