Новости по теме: грани

Летняя пыльная дорога. Обочину. Мать и ребенок. Провкола невероятная спека.За забором, вдоль пишохидкы, растет прибитая пылью и копотью туя. Проводной, крашенный издавна синим-красным-желтым, забор придает дереву барочной таинственности.

Рука малого поднимает ослабели лапать сук, что еще чудом держится кучи дерева. Пальцы стирают с нее пыль, как из драгоценности. Дерево начинает пахнуть свежестью. Запах безудержный и неожиданный. Запах заставляет оглянуться вокруг матери, что к толь заинтересованно. но безучастно, и несколько туповато наблюдала за собственным чадом. ребенок не задумываясь обтерла грязную руку о штанину, улыбнулось утвердительно, дернуло за собой мать дальше, на прогулку.

Ребенок — полна светом и той свежестью, что добыла с хвои. Мать — отстраненная, повитый паволоки жары.

III

Проснулась она от того, что кто прочно тормосив ее за плечо. Открыв глаза, она прежде всего увидела его руку — сильную, мозолистую, покрытый морщинами, на ней видны жили, набухшие ли от тяжелого труда, то ли от умелого вдержування особо буйных заключенных.

Затем она увидела пожилого мужчину, лет шестидесяти, в форме. Волосы его уже поседели, во главе образовалась глубокая морщина и разделяла его на две равные части. Движения мужчины были скоординированы и четкие, в них чувствовалась сила и даже страшно было подумать, как выглядел этот теперь старичок в свои юные молодецкие годы, и какой страх имели чувствовать перед ним его жертвы — заключенные.

Это был охранник ее камеры. Больше никого не видела она, когда наконец проснулась и вышла с этим человеком из тесной душной каморки.

Здесь не было слышно никаких звуков, кроме их собственных шагов. Казалось, будто время здесь остановилось, и остановился навеки ... От ее камеры к столику, где сидел охранник, было пять-шесть шагов. Ей эти десять-двенадцать шагов казались вечностью, ее мучила жажда, а в голове до сих пор держался туман.

Время от времени к каждому из нас приходит ощущение того, что надо бежать ... Ко мне — несколько раз в год, в зависимости от сезона или от состояния личной жизни. Иногда эти два фактора могут накладываться. Итак, я всегда «ухожу» осенью. Чем дальше в осень, тем сильнее я «бегу» (я умышленно пишу это слово в кавычках, потому что в действительности физически я еще ни разу не убежала, или — почти не убежала. Так вот. Хуже всего в ноябре. Ненавижу ноября. И это ужасно — ноябрь дома. Ноябрь домом и не-домом. Каждый день. Ужасно. И с каждым днем все хуже, грязнее, мокрее и холоднее. Где-то на грани октябре и ноябре я всегда вспоминаю один единственный момент из своего детства: утром иду в школу. Я в первом или втором классе. Первый примерзок, и на асфальтовой дорожке — маленькая замерзшая лужица.

Я подхожу к ней (удивительно — целой! И первый в этом году!) И так легко, правой ногой в коричневом замшевой сапоге (да, именно правой), касаюсь гладкой льда и не решаюсь нажать чуть сильнее, чтобы лужица лопнул. И вот я нажимаю чуть сильнее — и она готова прорваться, грязная коричневая вода заливает и притоплюе тонкий ледок. Жаль. И это так удивительно — она так трещит, так хорошо трещит. Но потом получается совсем нехорошо ... совсем-совсем ... и именно в этот момент я думаю, что было бы хорошо, если бы лед на лужах трещал (вот так вот так трещал от моих ног!), Но чтобы не ломался ... чтобы оставался таким же гладким и первое, с мелкими пузырьками внутри. Кажется, за несколько лет я прекратила экспериментальные поиски такой идеальной лужи...