По маленькой замерзлой улице, шаркая клюкой, плелся Музыкант. Музыкантом он был, хотя бы потому, что на спине нес громоздкий футляр для виолончели. Этот коричневый предмет заставлял его трудно горбиться и еще больше полагаться на деревянную изогнутую палку отчего казалось, будто он совсем-совсем старый и с минуты на минуту может упасть и праведно отойти в мир иной. Однако упрямое лицо Музыканта было не таким уж и вековечным: глаза горели здравым смыслом с примесями идеи Фикс (хотя последнее и является признаком потери первых), и брови человек гордо НЕ морщил. Когда-то черные, как ночь, волосы, тронутые сединой, выдвигались из-под удивительно новой и элегантной шляпы, которая торчала, как свекла среди земляники, совсем не подходя к выцветшему коричневому плащу, таким же брюкам и туфлям.
Он уверенно двигался по дороге, непокорно выглядывая на мир Божий из-под красивых изогнутых бровей, раз за разом прижимая обмороженные руки к синим губам и все еще теплому дыханию.
Музыкант ни на миг не переставал внимательно всматриваться по сторонам. Сегодня он шел в поисках Смерти.
Стояла осень. Все еще стояла, хотя зима уже неумолимо (буду просить ее, пожалуйста!) Подступала к ней, протягивая длинные, жарко холодные пальцы. Шла третья фаза нашей любимой депрессивной поры: время, когда все до единого листья, как люди после расстрела, падают в грязь.
В тот день, утром, на улицу выходил параноидальный туман, покрутился, покрутил в носу и направился прочь, а солнце и дальше упорно не желало смотреть на мир наш неповторимый. Еще в начале недели в городок пришла Смерть...
