Рассказ посвящаю человеку, которому следовало бы посвятить роман.
Жались друг к другу две птички, сидели на ветке среди пышной зелени и звонко пели. Пели от радости, от любви, которая переполняла их крохотные сердца. Сердца, что всегда стремятся свободы, высоты, чистой, небесной, и такой же любви. Ветер ласкал все, что встречал на своем пути, и тем самым будил к новым стремлениям. Птицы от того ощущения заливались еще громче, стремительнее, словно это была первая и последняя, единственная песня их такой земного и такой небеснй любви ...
На него смотрели Карпаты. Завораживали своим мужеством, очаровывали неповторимостью, красотой. Они застыли в немом диалоге с ним. Потому что между ними нет ни границ, ни тайн, нет даже недоразумений. Лучшие друзья. Полная идиллия и гармония. Моральная и физическая. Ему на глаза набежали слезы. Только горам он может открыться настолько, чтобы они увидели его величайший и одновременно самых ничтожных проявление слабости, — слезы. Никто, кроме гор, не видел тех горьковато- соленых горошинок отчаяния, боли, страданий. Он и сам не знал, отчего плачет. Но причина этих слез уже не имела никакого смысла. Его душа понемногу заживала, успокаивалась, ему становилось легче ...
Мало людей действительно любят горы, мало людей понимает, за что их можно любить. Любить их не просто можно, а нужно. Они — живые, а все живое требует тепла, нежности, любви ...
Он шел, казалось, просто так, наугад. Не наблюдал за тем, что происходит вокруг него, а лишь поспевал за своими мыслями, то ныряя, то выныривая из них. Подумал, что в горах как в жизни: крутые спуски, повороты, крутые подъемы и болезненные падения от неосторожно сделанного шага. А радость от подъема на вершину! В горах как в жизни. Человек — все равно маленькая крупинка со своими огромными переживаниями и надеждами ... И ничего не может изменить в течении судьбы. А те, которые могут горы свернуть, принадлежат к тем гениям жизни, умеющим писать на свой лад страницы в книге всего мира.
От этих размышлений ему страшно захотелось выпить. Его уже не беспокоили ни Карпаты, ни глобальные проблемы человечества.
По маленькой замерзлой улице, шаркая клюкой, плелся Музыкант. Музыкантом он был, хотя бы потому, что на спине нес громоздкий футляр для виолончели. Этот коричневый предмет заставлял его трудно горбиться и еще больше полагаться на деревянную изогнутую палку отчего казалось, будто он совсем-совсем старый и с минуты на минуту может упасть и праведно отойти в мир иной. Однако упрямое лицо Музыканта было не таким уж и вековечным: глаза горели здравым смыслом с примесями идеи Фикс (хотя последнее и является признаком потери первых), и брови человек гордо НЕ морщил. Когда-то черные, как ночь, волосы, тронутые сединой, выдвигались из-под удивительно новой и элегантной шляпы, которая торчала, как свекла среди земляники, совсем не подходя к выцветшему коричневому плащу, таким же брюкам и туфлям.
Когда я сидела и думала, меланхолично оглядывая просторы родного дома, над сакраментальным вопросом «Мыть или не мыть» пол перед визитом госпожи Борщевской, и неожиданно позвонила и предложила мне перенести встречу на свою территорию. Я согласилась, тем более, что я у них дома еще не была. Ехать оказалось не далеко. Через десять минут, я уже рассматривала здоровенный многоэтажный дом викрашений в какой скверный цвет — крови, запекшейся. Архитектор (или кто там в них за это отвечает?) Не иначе, как дальний родственник графа Дракулы. 
Эта комната ничем не отличалась от других. Четыре стены, облепленные бело-поблекла-голубого цвета обоями, что скорее напоминали огромные листы бумаги, забрызганные в небольшие и грязноваты пятна течением времени и нехваткой надлежащего отношения к ним со стороны жильцов; на одной из стен обычная оконная рама открывала надоело-неизменный пейзаж , который можно встретить за окнами тысяч похожих домиков и почти ничем не отличается от пейзажей, раскинувшиеся под их окнами: несколько деревьев, ограждение, порой попадались прохожие, молча шли к себе домой или в магазин, а по вечерам были слышны разговоры пьяных местных жителей, перемешанные выкриками и матом, они ютились на столиках, поставленных на дворе круглосуточного магазинчика, который находился в подвале дома напротив, с не слишком изысканным, но достаточным набором товаров: пиво, вино, водка, сигареты, консервы, какие крупы и прочие мелочи, которые могли обеспечить как прибыль, хоть небольшой, собственнику, так и удовлетворить потребности жителей ближних домов в любое время суток; или двигались по улице в только им, да и то не всегда, известные места назначения; за оградой тянулась дорога с множеством выбоин и ям, в которых после дождя собиралось полно воды, так что приходилось обходить то под забором, надеясь, что успеешь пройти отрезок, залит водой, пока рядом не проедет авто и не забризкае с ног до головы.