Новости по теме: чувства

Жизнь перевернулось для него в тот момент, когда он увидел ее. Стандартная история с нестандартным наполнением. Всегда такие истории возникают и исчезают во временном пространственно-потоке и ничего нельзя сделать, поэтому остается лишь наблюдать.

Они познакомились праздничным вечером в сером городе. Он пришел с другом развеяться, получить очередную дозу непонятной эйфории от местечковой жизни. Она сидела с подружками в кафе ...

Вот так, все начинается с взгляда, со знакомства с душой. Как только они были в разных мирах и уже в одном круге нового мира, который еще не получил определения.

Объединяющий цепью стали друзья, чьи миры давно сосуществовали со времен школы, с тех давних странных поттеровских времен, от которых остались лишь сказки, басни и пара детективных рассказов.

Зарождение нового мира символично состоялось около драматического театра, наверное, именно под его влиянием этот мир стал в дальнейшем похож на драму, фикцию, на то чего никогда в действительности не существовало.

Струна первая. КРЫЛЬЯ

Он часто мечтал о крыльях. Хотел летать среди кремовых облаков, проникая в озоновые дыры Земли. И действительно летал во сне, гордясь этим наяву. Он немного верил в чудеса, так молился о крыльях и делал ежедневные упражнения для выращивания крыльев. Но оставался человеком. Это его бесило. А бесам крылья не дают.

Струна вторая. ПАНЦИРЬ

Его словно окружало невидимой пулей силовое поле. Враги отталкивались от него, даже если он хотел приблизиться к ним и понять, почему они враги. Также невидимая пуля защищала его от друзей, потому что, видимо, считала, что слишком близкий друг может поломать силовое поле, а потому он — самый опасный враг. Иногда он хотел взлететь на крыльях, оставив невидимый шар под ногами, и приземлиться к ногам любимого человека. Но крыльев у него не было. Тому, кто имеет непробиваемый панцирь, крылья ни к чему.

Струна третья. ГОЛОС

Однажды он стоял, защищенный панцирем, на высоком холме в окружении толпы. Голос рвался из сердца, не спрашивая своего хозяина. «Вы все дураки и бараны! Безнадежные линтюхы!» — Орал его голос, — «Когда вам нечего делать, вы идете по приказу и мудрым советом к местному шута!». Иногда кто-то бросался на него сзади, размахивая кулаками, но панцирь отталкивал агрессора обратно в толпу, и тот в бессильной ярости начинал дубасить всех вокруг себя, а избиты отвечали ему взаимностью. «Вы бросаетесь с кулаками друг на друга и на меня, вместо того, чтобы подумать о судьбе, поверить в будущее, помолиться временные, спланировать свое счастье!» — Кричал голос, никого не слушая. И среди общей потасовки слышались выкрики: «Веди нас», «Посоветуй нам», "Подскажи ! "... Но когда голос все сказал, усталый хозяин спрыгнул с холма и растворился в толпе вместе со своим панцирем. У него не было крыльев, чтобы лететь над людьми и указывать народу правильный путь. Он был человеком без крыльев.

Ливень...

Невыносимая боль вырывается наружу, разрывая душу в клочья ...

Настолько бешеный, что уже не боюсь... Не боюсь того, что ветер рассеет все бережно хранимую мной, похитит их из сердца дорогое и бросит под ноги равнодушным людям, которые случайно заблудились в поисках следующего дня (следующего, вчерашнего, в этом... В конце концов, они же так похожи...)

Однако здесь никого нет. Но если бы и были — мне все равно. Так или иначе, никто не может отнять у меня тебе... Мой город, мои воспоминания, мой боль...
...
Несколько дней...

Словно отравленные когти жарко раздирают душу изнутри ...

Кажется, ту боль заполонил все вокруг, проник до малейших щелей, наполнил собой каждый закоулок, поднялся на небо и давит на него ...

Лицо, одежда мокрые от слез ... Моих? ... Ночи? ...

Я не в силах держать это в себе. Но и с тем — ни одно существо не заберет этого от меня.

Лишь ветер бестрепетно-то нашептывает на ухо. Однако ... нет! ... Сейчас не время.
...

А она снова цепкими пальцами ухватилась за мое сердце. Подкралась кошачьей походкой, обошла сзади и вцепилась. Липкие струи холода закрутились вокруг головы,
всосалися в кожу и поползли нутром. Такой законченный, волшебный иней на деревьях — или так же он выглядит изнутри тебя?

Она. Имя ей скука. Приживалка она бессовестная! Вот так припрется, всегда незваная гостья, и начинает сосать. Так хорошо еще, когда она забирает чрезмерную горячность в бытовых делах, а когда эта гадина лакомится моими идеями, моим вдохновением, когда я сажусь за бумагу , и каждое написанное слово вызывает спазм, с каждой нарисованной линией к горлу подступает тошнота и хочется просто закрыть глаза, бессильно бросив руки судьбы ...
Я заигрываюсь. Меня греет ненависть к негодной. Но ведь ненависть тоже слабая, всеядная паразитка ... .

— Слушай, чего тебе надо? Которого ты пристала ко мне?

Небольшая уютная комната, свет ночной лампы, стол, заваленный бумагами.

На клочке пространства, расчищенном от хлама, стоит початая бутылка пива. Еще одна у Нее в руках выигрывает пузырьками углекислого газа и поблескивает боками.

— А к кому же мне приставать? Сама рассуди — надо мне кормиться-то?
Надо. А ты вполне удачный вариант.
— С какой стати?
— С такого. Не волнуйся, милая, ты у меня не единственная. Есть такой Безтолковий слой общества — творческие люди называется. Ты себя таковым считаешь, не видпирайся.
— Ну, допустим
— Не прерывает. Я еще не доказала. Или тебе все ясно и так? Хочешь узнать, за что я вас, творческих, так люблю? По глазам вижу, хочешь.