Ей было сто лет. Правда, может, не сто, а больше, но сто — то наверняка. Она жила под небом — никак иначе и не скажешь. Она жила под небом, как и все, но она это знала, а все — нет. Она жила под небом и имела всего две вещи.
Первая вещь — это маленькая книжечка с переплета с олеандру и страницами — можжевеловыми листочками. Как сказочно они духмянилы — незримо, но по-настоящему, по-живому! Она любила листать их и вдыхать тот, неземное и земное аромат, который всегда заставлял ее плакать. Кто бы знал, почему она плакала от того ягоды можжевельника запаха; но капелька за капельки падала на листочки и блестели звездочкой.
К этой чудесной книжечки она занотовувала имена тех, кого спасла. И если бы эта книжечка была обычной себе книжечки — в ней давно уже не осталось бы свободного места. Но каждый раз, когда она хотела записать новое имя, появлялась новая страница-можжевеловым листочек, и она снова плакала, вдыхая свой любимый магический запах.
А второй летию были крылья. Она обожали летать. Гораздо больше, чем ходить по земле, она любила небо, свободное, и до конца не звидане. В ее душе жила надежда, что когда она улетит куда-то далеко, навстречу небу, и найдет ... Что? Она не знала.
