— Сколько себя помню, никогда еще не была такой. Даже не знаю, как объяснить это ощущение, это состояние какого-то непонятного разочарования или вины. Я не могу есть, спать, почти ничего не чувствую. Только эта боль ... Я не понимаю отчего он. Как мне теперь разобраться в себе? — Кусая губы, сказала Мэри к Руслану.
— Г-м-м, даже не знаю, чем могу тебе помочь. — Парень покачал головой.
— Руслан, вспомни: может, я что-нибудь плохое сделала ...
— Что ты такое говоришь? Ты вообще — самая добрая человек, из всех кого я знаю.
— Что же тогда со мной? Мне так плохо. Кажется, будто множество людей сразу отдали мне всю свою негативную энергию, а потом еще кто-то проехал по мне бульдозером.
— Не переживай, Мэри, с кем такого не бывает. — Сказал Руслан.
— Пожалуй, ты прав. — Согласилась девушка.
Всю жизнь тебе говорят, что ты не слышишь ничего, кроме правды.
Тебе на каждом углу дают кресты и божатся, что тебя никогда не обманут. Вокруг тебя кружится мир.
Ты стоишь у окна и докуриваешь последнюю сигарету. Ты мнешь окурок в пальцах, он немного жжет, немного от того болят пальцы, но ты привык. Ты поднимаешь его ближе к глазам, так близко, что не видел, чтобы глаза чувствовали его тепло и думали, что тебе захотелось ослепить себя в такой зверский способ. Или даже очень человеческий.
Твои глаза слепы. Они привыкли выставлять себя на удивление другим, и — вот беда — не смотрели.
Бросаешь окурок с балкона и возвращаешься к миру спиной, опершись на балконные перила поясницей. Нажимаешь на спину сильнее — у тебя ужасно болят мышцы, и ты убежден, что только боль лечит боль. Ты никогда не верил в безболезненное лечение: леденцы и сладкие таблетки в детстве тебе пилось ради развлечения, наибольшим чудом медицины тебе все еще кажется кровопролития.
Еще мгновение — и ты пустишь себе кровь, потому что очень уж болит.
Твои влажные от нервов ладони сливаются с бетоном балкона, въедаются в него, втискаются, чтобы навсегда отрезать тебе путь на свободу. Чтобы противостоять их коварства, сжимаешь в кулаки, и они не сопротивляются.
Поезд ...
Во влажном молчании севере ... Тяжелое дыхание и взбитое воздуха замедляют плач. Еще несколько мыслей и опустошенная душа бросит израненное тело борясь в темноте с мертвой прохладой бетонных стен ... бездумно поисках выхода ...
Она еще жива ... Нежно прижимаясь взбитыми ладонями к вибрирующей пола пытается открыть глаза. Ветер-сквозняк ... Опять неудача.
Тихо ... тихо, девочка. Зачем? Закрой глаза. Это не небо, а бледные синие стены ... пространство идеально покрыт синяками. Когда на кровь капнет несколько слез ... как розово ... ... ... ... ...
Сколько нужно получить ударов в спину, чтобы почувствовать боль в груди?
Сколько раз нужно сказать жизни «достаточно», чтобы услышать «прощай» в ответ?
[Привет, грусть ... Я отдам себя смерти сегодня ... здесь, в подземке ... наслаждаясь холодной пустотой, дыша с мертвыми одним воздухом, подальше от бога, под колесами спасения ... Прощай ...]
Сейчас самое время для последней жертвы. Хриплым голосом и искалеченными губами шепчи прощальный реквием не границы небытие, считай удары до последней секунды, сердце, это единственное что осталось живым и ненужным.
