Я копаюсь в чужом и собственном грязном белье. Оно здесь горами валяется: под ногами, на потолке, на страницах различных периодических и нет изданий. Оно здесь. Оно хорошо пахнет — воняет на всю эту три на четыре комнату, на весь неизвестно сколько на сколько квартал, словом, на всю вселенную.

Здесь очень плохо пахнет.

Стефан Полек пьет пиво. Он всегда пьет пиво. Преимущественно крепкое.

Затем составляет пустые бутылки под кровать. Когда под его и моей кроватью не стало свободного места, Стефан добрался до моего шкафа для одежды. За неделю одежду пришлось занести на кухню. Уже с такими темпами за несколько / надцать дней и кухня будет забита стеклотарой. Правда, есть еще балкон.

Я — злой.
Злой на Стефана, себя и других.
Я — копия каждого из вас.
Стефан Полек тоже.
Он вообще художник. В худшем смысле этого слова.
То есть: Стефан Полек пьет.
То есть: Стефан Полек курит.
То есть: Стефан Полек ебет всех. Преимущественно женщин.
То есть: Стефан Полек законченный негодяй и пиздун.

А на самом деле все было совсем по-другому.
Хотите, расскажу?
Не хотите?
Все равно расскажу.

Стефан Полек — большой алкоголик нашего времени.
Таких как он вы встречаете на каждом шагу, в больших и малых супермаркетах; на остановке автобуса, который каждое утро отвозит вас на работу, а вечером забирает обратно, домой, на автовокзалах и автостанциях, они ездят с вами в одном купе поезда или вагоне электропоезда; стоят или сидят под окнами вашей двухкомнатной квартиры с видом на детскую площадку, где ваши дети играют в песочнице. Они повсюду. И все они велики.

Они пьют водку, вино, пиво, всевозможные суррогаты и коктейли в ресторанах и барах.
Они — вездесущий класс в каждую эпоху и время.
Они — это вы.
Это я.
Это Стефан Полек.
Они не обязательно пьют алкоголь.
Они курят траву.
Предпринимаются ЛСД.
Нюхают.
У каждого из них своя «голые».
Они — читают книги.
Они — пишут книги.
Они играют в песочницах на детских площадках.
Стефан Полек говорит, что они ищут истину. Кто — сознательно, кто — подсознательно.
Стефан Поле вимахуеться.
Он-ходячий анекдот.
Легенда.
Повесть.
Роман.
Собачье дерьмо.
Стефан Полек ищет истину. Откупоривает бутылку хорошего вина и выпивает. Потом долго, через горло, всматривается внутрь, но так ничего и не замечает; назад выбрасывает пустую бутылку в кучу другой стеклотары. «Видимо, все же бутылка не та», — думает о себе.
Хорошо что балкон еще свободен.

"Давай посмотрим на все это со стороны. С той стороны, с какого удобнее. Возможно удастся увидеть то, чего раньше не замечали. "
Это с Эмо Матади. «Книга диалогов». Страница сто семь. Первая строка сверху.

Проклятые повторы достали. А вы думали только вас?

В другой стене были белые деревянные двери, еще совсем новые, но с несколько испорченным замком, за ними ютился коридор и ванная с туалетом; сливной бачок почти всегда был поломанный и поэтому шум воды, беспрестанно текла в унитазе, розосереджував и достаточно часто раздражал и так нестабильную психику главного героя, который постарался избежать звуков, которые появлялись за дверью.

Когда становилось особенно невыносимо, он брал сигарету и шел на балкон курить, сначала глубоко в легкие затягивал дым, который приятно заполнял их и начинал греть, а после спокойно его отдышался и начинал рассматривать жизнь за окнами дома напротив, на третьем этаже жили котрихось две девушки, очевидно, снимали квартиру, почти каждый день между десятым и одиннадцатым вечер они переодевались перед не зашторенными окном и один из них, всегда одна и та же, становилась почти перед окном, так, что можно было наблюдать симпатичные изгибы ее тела и не большие, но достаточно упругие, как казалось издалека, грудь.

Затем они включали телевизор и видели, как переключают телеканалы, ища то, на что согласны без всяких колебаний потратить часика две свое время и впоследствии заснуть или исчезали из дома, перед тем долго красуясь перед зеркалом и примеряя разные одежки. Когда сигарета тухлая, он еще минуты три одиноко стоял на балконе и молча смотрел в небо, а может, и выше, потому что взгляд его казался слишком загробным и равнодушным, каким-то неземным и совершенно отстраненным.

В углу, слева от окна, стоял старый шкаф без одних дверей, они стояли рядом, опереть о стену, внутри висел темно-синий костюм, несколько рубашек (два синих, один из которых сильно облезла от времени и стирки, вишневая, серо-зеленая , под цвет глаз, по заношенных воротничком, и одна в светлую клетку с короткими рукавами), серая зимняя пуховая куртка и черная весенне-осенняя, несколько свитеров, две пары джинсов, нижнее белье, и еще кое-какую одежду, время от времени оказывался на его теле, и вынужден был терпеть от ветра, дождя, жары, разлитого пива и сигаретного дыма, который настолько сильно въелся в него, что не было никакой возможности от него избавиться ни стиркой ни новыми дезодорантами AXE. Шкаф в его жизни занимала меньше места в отличие от места в комнате, она была просто коробкой, из которой не было никакого толку, потому что вещи можно было складывать и на стуле, тем более, учитывая их количество.

Но порой, как очередное чувство страха возвращалось в его мозг, он представлял себя в этом шкафу, будто сидит в углу, обхватив руками колени и пытается тихо дышать, чтобы никто не услышал ни одного звука, а сам прислушивался к звукам вокруг, и каждый раз, когда казалось звук раздавался рядом, он вздрагивал, и старался не дышать вообще, ему казалось, будто что-то очень страшное, еще страшнее смерти, потому что смерти он не боялся, в крайнем случае, так говорил, подстерегает него и хочет что-то с ним сделатьстрахи, не прячься от них, а выходи им навстречу, они ничего тебе не сделают, там нечего бояться, потому что все что ты встретишь — давно там существует, то и есть реальность, а не иллюзия ...), но на самом деле не случалось ничего и он вынужден был выползать из своего укрытия, но уже немного вспокоеним и нормальным. Но шкаф стояла и ему даже в голову не приходило чтобы потерять ее.