Ты и только ты уничтожил мой мир, моей логики. Я не существую без твоей доли ... банальности. Я не хочу этих стандартностей!

В глазах побелело. Я встал, накинул свой любимый махровый халат и пополз к кухне.

Чтоб ему пусто было! Зачем мне туда! На работу! Но сначала в ванную! — Звучало в моей голове. Постепенно в себя пришел и разум. А заодно возникло много вопросов, ответов, мыслей, глупостей. Работа спасла часа на два — до подачи отчета шефу.

Что это? — Глаза добавляли — Где ты?
Мозг воспринял это как — Иди ты!
Абсурд, всюду абсурд!

Поттеривськи времена, вселенные ... Ты видимо окончательно рехнулся уважаемый! У тебя работа, обязанности, не созданы планы на будущее! Ты хочешь, я повторяю, ТЫ ХОЧЕШЬ Самосовершенствование! — Слова внутреннего голоса, или как его там, нарушали спокойно проплывающие мечты мозга, который был не здесь, а где-то там...

Видимо так люди приходят к потере того самого смысла, а я еще нет. Почему? Еще не время, или я уже уехал? Или еще не доехал? "
Это было в последнее... Сегодня он уже не смог и не захотел останавливать этот поток самозгенерованих пустотой мыслей ...

Они познакомились праздничным вечером в сером городе. Он пришел с другом развеяться, получить очередную дозу непонятной эйфории от местечковой жизни. Она сидела с подружками в кафе ...

Вот так, все начинается с взгляда, со знакомства с душой. Как только они были в разных мирах и уже в одном круге нового мира, который еще не получил определения.

Объединяющий цепью стали друзья, чьи миры давно сосуществовали со времен школы, с тех давних странных поттеровских времен, от которых остались лишь сказки, басни и пара детективных рассказов.

Зарождение нового мира символично состоялось около драматического театра, наверное, именно под его влиянием этот мир стал в дальнейшем похож на драму, фикцию, на то чего никогда в действительности не существовало.

... Прошло около сорока минут «ритуального» отбытия на площади в толпе таких же людей и они пошли по домам. Девушка хотела добраться дома последней и новый совладелец мира был еще одурманенный остальным миром ...

Прошла неделя и на помощь вновь пришли друзья. Один телефонный звонок и новый мир продолжая существовать. Второе, так сказать, рождение состоялось на футболе. И это было действительно рождения заново. Мир получил новую форму любопытства, неудержимости и чувства. Временное пространство заново рожденного был неустойчивым, он тянулся и сокращался по законам новой еще не изученной физики.
День за днем магнитные поле становились более мощными. Это было похоже на создание вселенной, а кончилось появлением очередной черной дыры где пропала очередная душа, очередного совладельцу мира.
И так, в течение двух месяцев проходило становление, разграничение, понимание, перенос «полюсов влияния» ... и наконец это произошло, мир стал единственным во вселенной. Больше не было ничего. Показалось, что он отнял у себя все лучшее из других, а потом их зтер из сознания существование как не совершенны ...

И кругом был слышен малейший шорох.
В. Каменский

... Сентября.

Кажется, солнечно сегодня не будет. Еще с вечера электричество не появляется. По ветру пиздуйте облака с юга. Теплый, что ли, ветер? Гладкий шерстяной Лемур сидит у меня на коленях и мурчит. Нету тока, то дождь есть, и тоже со вчера. Но, здесь оставался кофе на друга, и колесико сухого топлива, крымцами забытое — я нагрел себе этот кофе, выпил его с сэндвичем, да все равно мало для разогрева.

На дворе еще пронзительнее, не хочу туда, но надо. Есть зонт. Зачем я так очень углубляюсь в простую жизнь? Оно же все такое, как сейчас: сыплет дождь, но (могучее «но»!) У меня зонт есть. Вчера, когда заходил от озера сквозь арку и исполненную покаяния молитву возносив, небо дважды ответило безгласной вспышкой. Облака все летят. Час сейчас десятый, минут двадцать, только что проехала собака утренняя. Вскоре тоже и я буду выступать. Порыв ветра стремительного. Дождь застучал слышно. Грибы этого сезона растут очень. Выступать в комедии под зонтом. После лифчика зонт — самых причудливых, уродливых, забавных произведение викторианской воображения.

... Сентября.

Стоит только войти в флэт с телефоном, как телефон начинает неистовствовать. Но радости становятся возможны лишь в условиях одиночества полной, радости простые, джаз, телевидение кабельное, мозги банановые. Когда же безграничный дождь кончился — я и не заметил. Сегодня ветер является отсутствующим, солнышко тоже где-то за непроницаемостью отдохнул. Мне хочется уйти в лес.

Любые грибы видел, лесом блуждая. Шось похоже на опята даже, но я перестримався их косить, потому что, хоть желтые как положено, но был налет и плесенью цвета, убийственный какой-то. Пусть их курносая собирает себе. Уходя из леса, думал о ком-то может кто сидит на крыльце: "Вот двенадцатого сейчас; сидит кто-то еще с половины десятого. Гы-гы! "Но ждал меня только Махатма. Он поднял голову, розищулився и одиночно сказал: «Мяу!» Файно. Покой. Naujų суеты. Тихо. Радио играет. Чай и т.д. Далеко зашел я лесом, далековато, вплоть трассу увидел и услышал.

В течение светлого дня не менялась интенсивность, с которой светило дает понять, что оно таки где-то там, за непроницаемостью.
Сейчас, шось в восемнадцать, уже около часа накрапать дождик грибной. С эфира несутся какие неслыханно далеко идущие прогнозы. Зима будет теплая. Снег первый будто даже в феврале упадет. Буду оставаться здесь. Отряды рядом и хвороста в лесу много.

... Сентября.

Солнце, ветер, бодрая прохлада. Вчера Витя говорил, что какое равноденствие и поэтому надо рягу варить. И что, сварили. Вышла коллекционная. В течение привычного похода с Коба к Дубас я все песни пел.

Я копаюсь в чужом и собственном грязном белье. Оно здесь горами валяется: под ногами, на потолке, на страницах различных периодических и нет изданий. Оно здесь. Оно хорошо пахнет — воняет на всю эту три на четыре комнату, на весь неизвестно сколько на сколько квартал, словом, на всю вселенную.

Здесь очень плохо пахнет.

Стефан Полек пьет пиво. Он всегда пьет пиво. Преимущественно крепкое.

Затем составляет пустые бутылки под кровать. Когда под его и моей кроватью не стало свободного места, Стефан добрался до моего шкафа для одежды. За неделю одежду пришлось занести на кухню. Уже с такими темпами за несколько / надцать дней и кухня будет забита стеклотарой. Правда, есть еще балкон.

Я — злой.
Злой на Стефана, себя и других.
Я — копия каждого из вас.
Стефан Полек тоже.
Он вообще художник. В худшем смысле этого слова.
То есть: Стефан Полек пьет.
То есть: Стефан Полек курит.
То есть: Стефан Полек ебет всех. Преимущественно женщин.
То есть: Стефан Полек законченный негодяй и пиздун.

А на самом деле все было совсем по-другому.
Хотите, расскажу?
Не хотите?
Все равно расскажу.

Стефан Полек — большой алкоголик нашего времени.
Таких как он вы встречаете на каждом шагу, в больших и малых супермаркетах; на остановке автобуса, который каждое утро отвозит вас на работу, а вечером забирает обратно, домой, на автовокзалах и автостанциях, они ездят с вами в одном купе поезда или вагоне электропоезда; стоят или сидят под окнами вашей двухкомнатной квартиры с видом на детскую площадку, где ваши дети играют в песочнице. Они повсюду. И все они велики.

Они пьют водку, вино, пиво, всевозможные суррогаты и коктейли в ресторанах и барах.
Они — вездесущий класс в каждую эпоху и время.
Они — это вы.
Это я.
Это Стефан Полек.
Они не обязательно пьют алкоголь.
Они курят траву.
Предпринимаются ЛСД.
Нюхают.
У каждого из них своя «голые».
Они — читают книги.
Они — пишут книги.
Они играют в песочницах на детских площадках.
Стефан Полек говорит, что они ищут истину. Кто — сознательно, кто — подсознательно.
Стефан Поле вимахуеться.
Он-ходячий анекдот.
Легенда.
Повесть.
Роман.
Собачье дерьмо.
Стефан Полек ищет истину. Откупоривает бутылку хорошего вина и выпивает. Потом долго, через горло, всматривается внутрь, но так ничего и не замечает; назад выбрасывает пустую бутылку в кучу другой стеклотары. «Видимо, все же бутылка не та», — думает о себе.
Хорошо что балкон еще свободен.

"Давай посмотрим на все это со стороны. С той стороны, с какого удобнее. Возможно удастся увидеть то, чего раньше не замечали. "
Это с Эмо Матади. «Книга диалогов». Страница сто семь. Первая строка сверху.

Проклятые повторы достали. А вы думали только вас?