Романтические грёзы

Ее стройные ноги шагали постылой брусчаткой. Утром сказали: «миленькая ...», но ведь вчера говорили то же. Дома научили быть ласковой, вне дома — зверь, и она всегда путала: где именно как себя вести. Но настроение от этого людям не портила. Себе только. Себе лишь доказывала ежедневно, что прошлое прошло и стоит попробовать нырнуть в пропасть неизвестной, но от того не менее интересной сладкой жизни.

Город и захватывало, и раздражало одновременно. И захватывало, и раздражало. Он, возможно, написал бы разоряли. Но здесь я пишу, а не он. Остынет. Отдохни. Так, читатель, ты отдохни, потому что он — не герой-любовник, а лишь преподаватель украинского языка. Так вот, город захватывало примитивными, но от этого не менее живописными, видами и сумасшедшей интенсивностью, наивностью и депрессивностью. В этом городе, да и по всей стране, люди, как ни прискорбно, не имели привычки улыбаться с утра до ночи всем и каждому. Ведь это не примитивная западная история и, тем более, не графоманство девочки из постсоветской страны, восторженно дает своим персонажам тупые зарубежные имена. То есть ... НЕ имя тупые, а девочка тупая — оставим ее.

Улицы города, которым продвигались упомянуты, но от того не менее стройные ноги, имели звучные украинские названия. А ноги те, которыми я тебя, наверное, уже задолбала, принадлежали, соответственно, не смешно-пафосной миссис Хопкинс, а Татьяне- девушке с глубокими зелеными глазами, расплетенными, пшеничного цвета, волосами и акриловых ногтями.

Вечер. Машина мчалась мокрой дорогой. Музыка из машины ... Нет, это были звуки, которых язык не поворачивается назвать музыкой ... Так вот этот шум проносился мимо случайных прохожих, заглушая шум дождя ... Дождь был невменяем — такого город уже давно не помнил. Чтобы ты, читатель, лучше понял, что это был за дождь, я тебе скажу: если хорошо вчитаешься в эти слова — намокнет. Поэтому лучше мы с тобой спрячемся в автомобиле. Советую заткнуть уши. Машина шикарная, как шикарные и люди в ней — лысый Он в дорогом пиджаке от Армани и роскошная крашеная блондинка Она ...

Его вчера уволили с работы, завтра отец переведет его на другую, где он будет так же сидеть за компьютером, играть в пасьянс или сидеть в чате и получать за это деньги ... Он отпраздновал сегодняшний незапланированный выходной, и сейчас направляется к какой-нибудь гостинице с новой знакомой. Он ведет авто одной рукой — другая у Нее на коленке.

Они почти не разговаривают, а одиночные скупые фразы приходится выкрикивать. Потому что слишком громко играет шум. Ибо дождь безумно барабанит по автомобилю, заливая окна так, что скромные труженики-дворники не могут справиться. И ничего не видно. Но Его это мало занимает — Его занимает Она. Он ее хочет поцеловать, и его миссия водителя отходит на второй план — рука с коленки поднимается выше, их губы сливаются, и Он заметил, как и рука с руля понеслась к Ней ...

Это он зря сделал — она завизжала, и в ту же минуту что-то человекообразное ударилось о бампер ... Напряженная работа Его мозга подвела к выводу, что он сбил человека.

— Это типа выйти надо, блин, помочь, блин, а там, блин, мокро ... — Сказал Он.
— Да забудь, он Жмурик уже, ты ваще слышал как об бампер грохнулся, — ответила Она ...
— Блин, тока вчера, блин, с ремонта, блин, и уже опять помяли ... Не, ну все таки помочь надо!
— Говорю тебе ему уже хрен поможешь — Жмурик! А скоро мусора приедут — хочешь очаровать их своим волшебным перегаром?

Это я пишу о себе. Почему от имени девушки? Считается, что женское тело красивее мужского. Тебе хотелось бы понаблюдать за тем, как развлекаются лесбиянки, а от мужчин-гомосексуалистов тебя просто воротит? Они, женщины, — прекрасная половина человечества. Ненавижу стереотипы. А ты их просто обожаешь. Так глотай вот этот.

Я слепа. Мне 5 лет. Я живу на чердаке, что в доме по улице Михайловской. Эта улица — излюбленное место наших художников. Какая глупость!

Мне ослепило где-то года с два назад. Не помню точно, что это такое было. Но это не так уж и важно. Если бы было важным, я бы запомнила. Будь уверен.

Именно когда миновали все плохие дни, примерно год спустя, мне пришлось завести знакомство с одним молодым человеком. Художником. Он только что серьезно начал рисовать и мечтал жениться и прожить всю жизнь с глухонемым чернокожей поэтессой. Стихов я не писала и, наверное, уже не буду, африканских родственников, насколько знаю, у меня тоже нет. Слух у меня также великолепный. Иногда посреди ночи слышу, как скрипит у соседей снизу кровать и озабочены голуби мурлыкают где-то вверху на крыше.

Один мой знакомый, Олег, пригласил меня как-то на поэтический вечер. Не помню, чей. Олег, музыкант-поэт-фотограф-начинающий, всегда по возможности лазил у нас по всяким таким штукам: литературным студиям, концертам, выставкам — всему, что связано с художественной жизнью нашего забытого богом города. Там, на том поэтическом вечере, он и познакомив меня с Серым. Олег где именно тогда стал его проводником: рассказывал и показывал, водил, как и меня, на всякую дурку. Отличие было лишь в том, что я таскалась с Олегом уже по несколько лет, а Серый был совсем зеленым.

Плаваю. Как вечное море, что волнуется за следующий шторм. Сумерки наклоняются и закрывают глаза теплым покрывалом. Если вечность будет нестись музыка, то это она. Скрипка как полоса жизни. Ее звук расписывает кривые на холсте дыхания. Дыхание очищается под невидимые хрустальные слезы.

Останься во мне.

Очистка. Моя душа погружается в неописуемую бездну танца с ветром — моим вечным другом. Блаженное витание в свете этих звуков — моя сила. Я вижу ее. Осознаю всю мощь божественного дыхания. Что-то рассказывает мне, что надо идти дальше, поплыть дальше в море, ощутить силу бури и получить солнечное тепло после нее.