12-й километр чортопильского перегона, осень 1945 года.

Он вышел из будки стрелочного поста. Подошел к колее и поднял сигнальный флажок. На груди звякнули медали и ордена. Левой руки у него не было, пустой рукав заправлен в карман.

Однобортный железнодорожныйпиджак, на несколько размеров великоватый, висел неуклюже. Фуражка налезала почти на самые глаза.

Западный эшелон с войсками остановился предварительно от разъезда и уже несколько минут по-черепашому подтягивался к стрелочному посту. Паровоз чихал и надменно шипел, курдуплямы выпуская клубы белого пара: «гимпффф-чччххху-у-у-у!»

Неожиданно из недр седого облака дыма вынырнула шапка солдата в расстегнутой фуфайке с котелком в руке. Под сапогами москвича хрустел гравий. Опережая медленно шаркающий паровоз, военный стремительно подбежал к железнодорожнику:

«Тафарисчь, кипяточьку для пабядитялей ни найдьоцца?»

Стрелочник покачал головой: "Нието. Ниц нет. "

Войсковик плюнул. "Эх, мля, ить! Дик, нам чяйку ба ... Я уж думал, можат, итить ... йадрьона корень! "

Москаль еще раз шикарно схаркнул и принялся ревностно чесать затылок: "Ну уж коль нету так нету, мля, че тут паделаеш! Хер сним, тафарисчь, ниибацо! Ничаво, ни прападьом, в саседяй разжявьомси. Вон, ф шестом фзводе в Байчукенки с Бандаренкай буржуйка стаит прям ффвагоне. Хахляньдия, йадрьона корень! К ним щас и слятаю, пака стаим. Слышь, зямеля, а сколько будем развилке перекуриваць нє ведаиш, ась? "

Железнодорожник печально покачал головой. Москаль схаркнув, по-заговорщицки подмигнул стрелочнику, запустил руку в карман темно-синих энкаведешних галифе и достал пачку американских сигарет «Кэмел». Улыбнулся с лукавым видом и спросил: «Зьома, а как насчет аганьку?»

Стрелочник снова покачал головой: "Нието. Ниц нет. "

Москаль рассмеялся, зашмыгал носом и громко высморкался. Поверх фуфайки у него висела медаль.

===============================
... Медалью «За освобождение Варшавы» награждаются военнослужащие Красной Армии, ВМФ и войск НКВД — непосредственные участники героического штурма и освобождения Варшавы в период 14-17 января 1945 года ...
===============================

Когда ты заглядываешь в помойку, ты будто приходишь в чужую жизнь. Всегда можно отличить, что выбросили богачи, а что — бедные люди. Всегда можно определить, у кого живет породистая собака или кошка, у кого ребенок, а у кого недавно была свадьба. Некоторые дамочки даже приучились выбрасывать косметику и духи. Гадалки по фотографии многое могут рассказать, а мы — по свалке. Жаль, что не выбрасывают драгоценности. Хотя однажды мне пришлось найти золотой перстень. Но это случилось как раз накануне дня рождения моего мужа, поэтому мы решили перстень продать и сделать за те деньги небольшую вечеринку. И не могла же я, вся в лохмотьях и грязных тряпках, ходить вокруг свалок с золотым перстнем.

Больше всего я люблю собирать пустые бутылки из-под пива. Потому что за них всегда можно получить деньги и купить на ужин то, что хочется тебе, а не то, что кто-то выбросил, ибо оно задолго лежало в холодильнике. Кроме того, обожаю смотреть, как молодежь в парках и скверах пьет пиво. Я сама тоже когда-то любила пиво, но теперь мне из-за этих бутылок уже трудно переносить даже его запах. А еще у нас принято пить водку, потому что зимой она согревает и охлаждает летом. И наконец водку пить дешевле.

Я иду по улице, и люди отворачиваются от меня, извращает нос, потому что от меня плохо пахнет. Мы этого запаха уже не замечаем, потому что мы вместе с ним ложимся спать, вместе с ним встаем. И вообще, мы не принадлежим к какому-либо слою общества, потому что мы даже не третий класс, мы — бомжи. Мы не такие, как вы, поэтому мы прекрасно понимаем, что вы отворачиваетесь от нас. Мы шатаемся повсюду, заглядываем в свалки, не моем руки перед завтраком и редко чистим зубы. Но несмотря на то от грязи еще никто не умер. Бомжи умеют отличить колбасу испорченную и колбасу старую, знают как приготовить и одну, и вторую. Если бы они это рассказали всем людям, то превратились бы на вегетарианцев — никто бы колбасы больше не выбрасывал. Мы выходим на улицу независимо от погоды. Мы не умеем сидеть дома. Как это дома?

Да, у меня есть трехкомнатная квартира. Не сказала бы, что она похожа на обычную квартиру (когда она была обычная, бомжами не рождаются. И с соседями мы живем не очень хорошо. Они никак к нам не привыкнут. Потому что дома у нас тоже специфический запах (мы, например, нормально воспринимаем нашу квартиру), нас соседи сторонятся, а еще у нас есть три кошки — Муська, Маська и Каско. Муська и Касько я нашла на помойке, они тогда были еще очень маленькие. Какая свинья выбросила их вместе со своей колбасой и пакетами из-под йогурта. Маська нашел человек. В тот день его еще очень сильно избили конкуренты, ибо он не у тех лавочек бутылку подобрал. Вот когда шел домой избитый и несчастный, грязнее, чем обычно, тогда и появилась у него Маська. А соседи тех кошек еще больше проклинают, чем нас. Потому что они обычные, не породистые, времени у нас не за ними ухаживать, а Муська и Маська приучились ходить в туалет под соседские двери. И никто уже видивчиты их не может. Когда первый раз такое случилось, то я думала, что у соседки начинается эпилепсия. Что она только не кричала! Но мы с мужем восприняли ее нормально, будто извинились, предложили ей свежего позавчерашнего чая, на что она, кажется, немного обиделась. Сейчас она не говорит нам ничего, просто убирает ежедневно за Муська и Маско. И на том ей большое спасибо.

Недавно я решил попробовать вернуться в то далекое и по-своему детское время, когда на первой паре, не было ли ее или безудержно хотелось прогулять, устраивал себе отдых в парке: те растянутые до невозможности серые утра, в которых рождались новые, тогда еще умеренные , мысли и на маленьких клочка бумаги писались новые корявые стихи. Это было другое измерение, другой отдельный мир, которого я так долго, сам того не осознавая, искал, мир, в котором я на мгновение прятался, бежал от невыносимой обыденности, но с которого нужно было в конце концов себя извлекать и возвращать туда, где в картонных коробках живут мертвые манекены.

На дворе была настоящая зеленая весна, вверху над головой — самое настоящее затянутое тучами небо, а в траве — желтые солнышки пахучих одуванчиков, что своими головками напоминают о палящее солнце, а хочется прохлады и неуклюжие скворцы, которые непонятно чего ищут в траве, густой, нестриженой , и сколько раз я уже думал подойти и им в этом помочь.

Я шел обычной ежедневной дорогой, среди частных домов, каждый разительно отличался друг от друга стилем построения и отделки, рядом с большими зелеными деревьями, под тем же всеобъемлющим небом, — но сегодня (в конце как всегда) все было не как всегда: даже неизменно молчаливый нечеловеческий друг Ристо представлялся незнакомой собакой, и я снова, как впервые, робко гладил его по голове, боясь, что он меня укусит. Я жил этот день, который, казалось, не мог быть чем-то отличный от тысячи других, впервые.

«Этот день будет особенным», — чувствовал я. И всю особенность подтвердила одна короткая встреча: возле фиолетово-черного дома, там, где цветут в июне акации и утром дворник убирает метлой тротуар, я прошел мимо одной почти забытой девушки — все это длилось даже и минуты. Это случилось так неожиданно для меня, ведь я совсем перестал верить в ее существование и думал, что все те бывшие события были просто приятным сном, от которого, когда проснешься, остается горько-сладкое чувство прерванного, но все же удовлетворение. А тут оказалось, что сон был реальностью, по крайней мере он воплотился в реальности, и я был неизмеримо благодарен своей жизни за то, что сны могут сбываться, — стал верить в сны, стал постоянно жить снами. Если что-то снится — это высшая радость!

Я копаюсь в чужом и собственном грязном белье. Оно здесь горами валяется: под ногами, на потолке, на страницах различных периодических и нет изданий. Оно здесь. Оно хорошо пахнет — воняет на всю эту три на четыре комнату, на весь неизвестно сколько на сколько квартал, словом, на всю вселенную.

Здесь очень плохо пахнет.

Стефан Полек пьет пиво. Он всегда пьет пиво. Преимущественно крепкое.

Затем составляет пустые бутылки под кровать. Когда под его и моей кроватью не стало свободного места, Стефан добрался до моего шкафа для одежды. За неделю одежду пришлось занести на кухню. Уже с такими темпами за несколько / надцать дней и кухня будет забита стеклотарой. Правда, есть еще балкон.

Я — злой.
Злой на Стефана, себя и других.
Я — копия каждого из вас.
Стефан Полек тоже.
Он вообще художник. В худшем смысле этого слова.
То есть: Стефан Полек пьет.
То есть: Стефан Полек курит.
То есть: Стефан Полек ебет всех. Преимущественно женщин.
То есть: Стефан Полек законченный негодяй и пиздун.

А на самом деле все было совсем по-другому.
Хотите, расскажу?
Не хотите?
Все равно расскажу.

Стефан Полек — большой алкоголик нашего времени.
Таких как он вы встречаете на каждом шагу, в больших и малых супермаркетах; на остановке автобуса, который каждое утро отвозит вас на работу, а вечером забирает обратно, домой, на автовокзалах и автостанциях, они ездят с вами в одном купе поезда или вагоне электропоезда; стоят или сидят под окнами вашей двухкомнатной квартиры с видом на детскую площадку, где ваши дети играют в песочнице. Они повсюду. И все они велики.

Они пьют водку, вино, пиво, всевозможные суррогаты и коктейли в ресторанах и барах.
Они — вездесущий класс в каждую эпоху и время.
Они — это вы.
Это я.
Это Стефан Полек.
Они не обязательно пьют алкоголь.
Они курят траву.
Предпринимаются ЛСД.
Нюхают.
У каждого из них своя «голые».
Они — читают книги.
Они — пишут книги.
Они играют в песочницах на детских площадках.
Стефан Полек говорит, что они ищут истину. Кто — сознательно, кто — подсознательно.
Стефан Поле вимахуеться.
Он-ходячий анекдот.
Легенда.
Повесть.
Роман.
Собачье дерьмо.
Стефан Полек ищет истину. Откупоривает бутылку хорошего вина и выпивает. Потом долго, через горло, всматривается внутрь, но так ничего и не замечает; назад выбрасывает пустую бутылку в кучу другой стеклотары. «Видимо, все же бутылка не та», — думает о себе.
Хорошо что балкон еще свободен.

"Давай посмотрим на все это со стороны. С той стороны, с какого удобнее. Возможно удастся увидеть то, чего раньше не замечали. "
Это с Эмо Матади. «Книга диалогов». Страница сто семь. Первая строка сверху.

Проклятые повторы достали. А вы думали только вас?