Про жизнь

Героям Укрзализныци посвящается.

12-й километр чортопильского перегона, осень 1945 года.

Он вышел из будки стрелочного поста. Подошел к колее и поднял сигнальный флажок. На груди звякнули медали и ордена. Левой руки у него не было, пустой рукав заправлен в карман.

Однобортный железнодорожныйпиджак, на несколько размеров великоватый, висел неуклюже. Фуражка налезала почти на самые глаза.

Западный эшелон с войсками остановился предварительно от разъезда и уже несколько минут по-черепашому подтягивался к стрелочному посту. Паровоз чихал и надменно шипел, курдуплямы выпуская клубы белого пара: «гимпффф-чччххху-у-у-у!»

Неожиданно из недр седого облака дыма вынырнула шапка солдата в расстегнутой фуфайке с котелком в руке. Под сапогами москвича хрустел гравий. Опережая медленно шаркающий паровоз, военный стремительно подбежал к железнодорожнику:

«Тафарисчь, кипяточьку для пабядитялей ни найдьоцца?»

Стрелочник покачал головой: "Нието. Ниц нет. "

Войсковик плюнул. "Эх, мля, ить! Дик, нам чяйку ба ... Я уж думал, можат, итить ... йадрьона корень! "

Москаль еще раз шикарно схаркнул и принялся ревностно чесать затылок: "Ну уж коль нету так нету, мля, че тут паделаеш! Хер сним, тафарисчь, ниибацо! Ничаво, ни прападьом, в саседяй разжявьомси. Вон, ф шестом фзводе в Байчукенки с Бандаренкай буржуйка стаит прям ффвагоне. Хахляньдия, йадрьона корень! К ним щас и слятаю, пака стаим. Слышь, зямеля, а сколько будем развилке перекуриваць нє ведаиш, ась? "

Железнодорожник печально покачал головой. Москаль схаркнув, по-заговорщицки подмигнул стрелочнику, запустил руку в карман темно-синих энкаведешних галифе и достал пачку американских сигарет «Кэмел». Улыбнулся с лукавым видом и спросил: «Зьома, а как насчет аганьку?»

Люди много чего выбрасывают в мусорник и даже не знают, насколько полезным может быть для кого-то мусора. Это даже не мусор. Просто для кого-то это хлам, а для нас — необходимость.

Когда ты заглядываешь в помойку, ты будто приходишь в чужую жизнь. Всегда можно отличить, что выбросили богачи, а что — бедные люди. Всегда можно определить, у кого живет породистая собака или кошка, у кого ребенок, а у кого недавно была свадьба. Некоторые дамочки даже приучились выбрасывать косметику и духи. Гадалки по фотографии многое могут рассказать, а мы — по свалке. Жаль, что не выбрасывают драгоценности. Хотя однажды мне пришлось найти золотой перстень. Но это случилось как раз накануне дня рождения моего мужа, поэтому мы решили перстень продать и сделать за те деньги небольшую вечеринку. И не могла же я, вся в лохмотьях и грязных тряпках, ходить вокруг свалок с золотым перстнем.

Больше всего я люблю собирать пустые бутылки из-под пива. Потому что за них всегда можно получить деньги и купить на ужин то, что хочется тебе, а не то, что кто-то выбросил, ибо оно задолго лежало в холодильнике. Кроме того, обожаю смотреть, как молодежь в парках и скверах пьет пиво. Я сама тоже когда-то любила пиво, но теперь мне из-за этих бутылок уже трудно переносить даже его запах. А еще у нас принято пить водку, потому что зимой она согревает и охлаждает летом. И наконец водку пить дешевле.

Я иду по улице, и люди отворачиваются от меня, извращает нос, потому что от меня плохо пахнет. Мы этого запаха уже не замечаем, потому что мы вместе с ним ложимся спать, вместе с ним встаем. И вообще, мы не принадлежим к какому-либо слою общества, потому что мы даже не третий класс, мы — бомжи. Мы не такие, как вы, поэтому мы прекрасно понимаем, что вы отворачиваетесь от нас. Мы шатаемся повсюду, заглядываем в свалки, не моем руки перед завтраком и редко чистим зубы. Но несмотря на то от грязи еще никто не умер. Бомжи умеют отличить колбасу испорченную и колбасу старую, знают как приготовить и одну, и вторую. Если бы они это рассказали всем людям, то превратились бы на вегетарианцев — никто бы колбасы больше не выбрасывал. Мы выходим на улицу независимо от погоды. Мы не умеем сидеть дома. Как это дома?

Все меняется. Каждую минуту (да что там минуты — ежесекундно!) Мир неуклонно возвращается множеством пестрых картинок, и смотришь — а через мгновение он уже совсем не такой, другой — совершенно другой! Любуешься новой картинкой, которая только что выродилась из хаоса, и в животе становится холодно, и в груди вдруг все пустеет, как когда падаешь с большой высоты, — а за ней уже следующая, а за этим — еще один, а затем тысячи, миллионы — множество! — Новых неповторимых полотен: они налетают на тебя, выкручивают голову и стремглав летят далеко в лету — и ты теряешься в этом безумно быстром потоке кадров бесконечного фильма — от этого хочется в нем раствориться, как клубок белоснежного сахара в теплой воде, и стать широким, безграничным небом — и нет надежды это все остановить или, по крайней мере, остановиться самому.

Недавно я решил попробовать вернуться в то далекое и по-своему детское время, когда на первой паре, не было ли ее или безудержно хотелось прогулять, устраивал себе отдых в парке: те растянутые до невозможности серые утра, в которых рождались новые, тогда еще умеренные , мысли и на маленьких клочка бумаги писались новые корявые стихи. Это было другое измерение, другой отдельный мир, которого я так долго, сам того не осознавая, искал, мир, в котором я на мгновение прятался, бежал от невыносимой обыденности, но с которого нужно было в конце концов себя извлекать и возвращать туда, где в картонных коробках живут мертвые манекены.

На дворе была настоящая зеленая весна, вверху над головой — самое настоящее затянутое тучами небо, а в траве — желтые солнышки пахучих одуванчиков, что своими головками напоминают о палящее солнце, а хочется прохлады и неуклюжие скворцы, которые непонятно чего ищут в траве, густой, нестриженой , и сколько раз я уже думал подойти и им в этом помочь.

Я шел обычной ежедневной дорогой, среди частных домов, каждый разительно отличался друг от друга стилем построения и отделки, рядом с большими зелеными деревьями, под тем же всеобъемлющим небом, — но сегодня (в конце как всегда) все было не как всегда: даже неизменно молчаливый нечеловеческий друг Ристо представлялся незнакомой собакой, и я снова, как впервые, робко гладил его по голове, боясь, что он меня укусит. Я жил этот день, который, казалось, не мог быть чем-то отличный от тысячи других, впервые.

1

Я копаюсь в чужом и собственном грязном белье. Оно здесь горами валяется: под ногами, на потолке, на страницах различных периодических и нет изданий. Оно здесь. Оно хорошо пахнет — воняет на всю эту три на четыре комнату, на весь неизвестно сколько на сколько квартал, словом, на всю вселенную.

Здесь очень плохо пахнет.

Стефан Полек пьет пиво. Он всегда пьет пиво. Преимущественно крепкое.

Затем составляет пустые бутылки под кровать. Когда под его и моей кроватью не стало свободного места, Стефан добрался до моего шкафа для одежды. За неделю одежду пришлось занести на кухню. Уже с такими темпами за несколько / надцать дней и кухня будет забита стеклотарой. Правда, есть еще балкон.

Я — злой.
Злой на Стефана, себя и других.
Я — копия каждого из вас.
Стефан Полек тоже.
Он вообще художник. В худшем смысле этого слова.
То есть: Стефан Полек пьет.
То есть: Стефан Полек курит.
То есть: Стефан Полек ебет всех. Преимущественно женщин.
То есть: Стефан Полек законченный негодяй и пиздун.

А на самом деле все было совсем по-другому.
Хотите, расскажу?
Не хотите?
Все равно расскажу.