Одна — с женским телом. Другая — вся удлиненная, будто только что прошла курс выживания в прокрустово постели. И ржавоволосая.

Каждому зрителю до сих пор помнится праздник влюбленной в отчаяние в отчаяние, которая лежала обнаженная в темноте сцены, стекая на пол остатками смысла.

Каждая складочка на ее незавершенном теле была ступенькой к холодному смеху единого живого героя, оставшемуся на сцене.
Мы играли странную пантомиму для трех, закрытую изнутри, как и коробка-реквизит, которой, если, сидя в ней, ощупать ладошками вслепую, не было ни конца, ни края, ни выхода. Она никогда не начиналась и не заканчивалась тех пор, как мы в нее залезли.

А зритель видел другое. Он видел парня — главного героя, который не мог оправиться от потери, ведь он потерял обоих, убив эту, женственную, от ревности неизвестно к кому (так как драма в трех, как бутылка огненной воды). А второй уже никогда не предстанет перед ним, сверкая своей рыбьей кожей.
Почему?

Не потому, что эта, первая и единственная, растекается по сцене темным пятном перед глазами остевенелого зрителя.

Актрисе, игравшей мертвую, было шестнадцать. Второй, с короткими рыжими дротинкамы вместо волос, — восемнадцать. Они, такие непохожие, хотели стать одна другой. А на сцене чудо происходило каждый раз, и они были одной женщиной из коробки, хотя и ревновали друг друга к нему, хотя ревновали его друг к другу.

И четыре раза в неделю они готовы были убить своего любимого, но вместо того четыре раза в неделю одна падала с изнасилованным глазами на пол, а другая оставалась сидеть в большой коробке в ожидании холодного, сумасшедшего смеха ( «Что случилось, Господи?» — Кричал то смех), паузы тишины, когда зрители застывают от звуков того смеха. А потом — просто аплодисменты. Они всегда здесь появлялись, будто четвертый на сцене. Просто аплодисменты. Вылезти из той проклятущий коробки на свет Божий, вопить под открытым небом потолка заключительные фразы. А их никогда никто не слышит, они даже и не задумывались как те, что будут услышаны.

И поднять за обе руки, оживить свое альтер-эго, зничавиле от плеска ладоней неприхотливых, почти «с улицы» — зрителей.
Иногда я не хотела вставать. Вру! Я вообще никогда не хотела вставать по окончании спектакля. Ведь это — Гейб признаться в бесстыдной лжи: "Все — ненастоящее. Это все — ненастоящее. Не зрители признаться, а себе и им — двум.
И как объяснить, что я каждый раз лежала пустая на холодном полу?
И я никогда не смогу стать настоящей актрисой — знаете почему?

Потому что я не умею ни играть, ни жить на сцене. Я научилась умирать четыре раза в неделю.
А она жила. И это была не я. Или я? Рыжая девушка, удлиненная и пласкогруда. Парень с холодными скулами (опять, опять это странное, ключевое для всего невинного слово «холод»).

Он писал что-то. Вспоминается урывками. Кажется, что-то о выключатель и о улыбку на костылях.
А на сцене ...

Болезненные дети театра, с зеленоватым цветом лица, с устами, от которых несло специфическим горело-сладковатым ароматом, забитым какими конфетами, чаем с бергамотом, поцелуями всех со всеми — от костюмера до дворника, и запахом множества пряностей обеденного перерыва.
Сидя на ступеньках, рыжая девушка курила трубку. Глаза у нее становились крайне смертными. Как это красиво — девушка, которая курит трубку. Тогда я знала, что мы должны начинать. Потому что я чувствовала ее такой. Помнишь, как ты чувствуешь собственную кожу? И когда он потом, после спектакля, целовала меня в волосы или ласкала своими рыбьими пальцами мои глаза, я чувствовала это так, будто водила по ним руками. Мне нравилось, когда она забывала свою руку на моей щеке. И тогда мне чувствовалось, как постепенно угасают последние связи, которые объединяли в течение спектакля наши ощущения в непрерывную колол систему.

Результат длительного сидения в аське — желание ставить смайлы после каждого предложения. Вот и сейчас это желание появляется чуть ли не каждый раз. Почему люди, по крайней мере некоторые, так любят ночь? Потому, что остальные люди в это время спят и не мешают. Не мешает почему?

Здесь немножко попахивает высокомерием — люди мне мешают. Но ни о каком превосходстве не идет речь, когда живешь в общежитии. Те кто попробовал — поймут. Это как секретное братство. Однажды и навсегда. Звучит почти романтично.

Почему среди ночи в голову приходят странные мысли? И снова, думаю это не новость для тех, кто ... для многих одним словом. Перестаешь верить в собственную уникальность, когда больше узнаешь мир. Хотя это наверное не точно сказано. Перестаешь верить в собственную феноменальность. Возможно сдувается эгоцентризм.

А, все равно, что там происходит. Сейчас мы переживаем осеннюю ночь. Но учитывая специфику человеческого ночлега — все они, то есть ночи, одинаковые — тихие, электроосвещенные, иногда немного удушающие (это когда в общежитии соседки не дают открыть окно.)

Каждую ночь подолгу не вкладаешся спатки, а когда наконец делаешь это — то подолгу не спишь. И не важно, что ты делаешь, можешь читать, можешь вообще смотреть в потолок — чтобы не засыпать. Сон — маленькая смерть. Хотя следует избегать таких слов, как смерть, ибо вносят какую-то дешевую эпатажность во все сказанное, и тем самым портят эффект искренности, что здесь создается.

Автор Гарри Поттере сказала, что не понимает, почему не всем хочется быть писателями. Она того не розуила. Потому что она понимает совсем другое.

Сбиться с темы — это легче всего. Восстановить нужное русло невозможно. Не будем и пытаться. Потому что здесь нет никакого большого замысла или монументального содержания. Писатель — человек, которому есть что сказать. Где вы видели писателя?)) Не смогла удержаться (от смайлов).

Итак ... И все же, продолжим ночную тему. Очень уж она привлекательна. Ночь принуждает к философии. К самокопания и вот таких писанина.
Электрическая лампа нависает и напоминает своим силуэтом голову ночного кошмара. Каждый раз, заметив это боковым зрением, сводит судорогой все тело от страха, когда мозг еще не осознает, что это не угроза.

В тишине часто можно услышать множество голосов. Они могут шептать, говорить, а если дать им волю — кричать и визжать так, что волосы встают дыбом. Возможно это что-то с психикой. Вряд ли — мало гениальности. Слишком много бессонницы. Глаза начинает щипать от постоянного сидения за компьютером. И разворачивается борьба с самим собой. Борьба за еще пару минут трезвости и сознания. Борьба за светлый ум. Она похожа на опирания снежной бури, на движение вперед когда и один шаг кажется незаурядным вчинкоь.

Вот понаписувано — лучше не перечитывать. Экспромт — великое дело — главное потом не перечитывать.

Ночь — это время для магии. Но не той, о которой уже наслухано. Личной, индивидуальной, никому, кроме тебя не известной. Это магия волшебной нити, которая протянулась от вон того желтого окна в доме напротив сюда в твое окно. Это магия густой тишине, только под утро прорезают тихие голоса первых троллейбусов. Почему не вспомнили о птичках в контексте утра? Видимо потому, что спать надо дольше! Троллейбусы вас обогнали.

Ой, ну хватит! Хватит. Баста! Страничка — это и так слишком для меня.

Звонок мобильного.
— Алло. — Сонный женский голос.
— Ты что уже спишь? — Тихий мужской.
— Да.
— Почему так рано?
— Потому.
— Устала?
— Нет.
— Не хочешь со мной разговаривать.
— Не хочу.
— Давай, еще увидимся?
— Зачем?
— Ну, я хочу посмотреть на тебя.
Пауза.

— Ну, пожалуйста, в последний раз.
— Мы уже виделись сегодня.
— Но я очень быстро ушел.
— А я здесь при чем?
Пауза.
— Я сейчас смотрю на твое окно.
— Ну и что.
— Выгляни, я хочу на тебя посмотреть. ... Пожалуйста.
— И тогда уйдешь домой?
— А ты так хочешь?
— Да, я так хочу.
— Тогда, уйду.
— Ну, хорошо, сейчас.

Ада выключила телефон и поставила на кровать возле себя. Поднялась, обулась, несколько секунд посидела на кровати, потирая глаза, потом сжимая голову в висках, она так и не смогла заснуть и голова болела смертельно, встала. На столе лежало зеркало, и она механически взяла его.

— Боже, — разглядывая себя — от такой страхолюдины даже он, наверное, быстро убежит.
Вид, действительно, был не лучший — красные, припухшие глаза, размазанная тушь, сухие бледные губы спутанные волосы. Она вышла в коридор достала сигареты и зажигалку из кармана джинсовой куртки; зашла в комнату, прикурив, швырнула пачку на кровать; подошла к окну, медленно раздвинула шторы, впустив в комнату мягкий весенний свет; наклонилась ближе к стеклу, посмотрела вниз. Так простояла не более нескольких секунд, она даже намеревалась улыбнуться, но решила, что в данной ситуации это будет лишним и отошла. Из окна шестого этажа хорошо видно белокурых парня, в футболке и рубашке поверх нее, с рюкзаком на плечах, старых протертых, свисающих джинсах, заношенных ботинках. Он выглядел неряшливо, однако хорошее, шелковистые, светлые волосы и удивительно правильные черты лица делали его привлекательным и даже симпатичным.

На кухне Ада погасила окурок о тарелку, которая служила пепельницей, поставила почти пустой чайник на плиту и вышла. В комнате подошла к окну из далека, заглядывая, чтобы с той стороны ее не заметили, однако там все равно уже никого не было. Засвистел чайник. Тяжело вздохнув, она побежала на кухню, достала из шкафчика чашку с надписью «Сегодня твой счастливый день» ...

— Безусловно. Самый счастливый. — Улыбнулась, иронично и не радостно.
Сделала чай, с минуту сидела на табуретке поджав под себя одну ногу, а вторая, мотыляла по полу. Взяв чашку и тарелку с окурком пошла в комнату; поставила их на стол; рассевшись на кровати, закурила.

Арнольд каждый день, идя в институт, слышал этот волшебный запах. Как он получается таким… заманчиво вкусным, этот запах только что сделанного фастфуда из забегаловки «На Марсе»?…

Сегодня – счастливый день Арнольда. Он идет к администратору любимой забегаловки устраиваться на работу. Он заходит в это небольшое здание. Запах окружает его, подхватывает, сводит с ума… Кассиры, видя в нем потенциального покупателя, очаровательно улыбаются. Впрочем, это их профессиональная обязанность. Арнольд, проходя мимо, направляется в кабинет администратора. Вот он у нужной двери кремового цвета с табличкой на ней и сияюще отполированной ручкой. Молодой человек только собирается постучать, но дверь резко открывается, и взору немного очумевшего парня с занесенным кулаком предстает эдакий лысый крепыш в деловом костюме, строгость которого нарушает лишь яркий зажим для галстука с логотипом «На Марсе» — буква «М» из двух красных арок.

Арнольд неловко опустил руку и глазами принялся искать на табличке признаки фамилии или имени этой особы.

Безрезультатно.
– Все называют меня просто Админ, – сказала особа и протянула руку. Рука была на вид нежной, но кожа оказалась грубой, без каких-либо признаков волосяной растительности на ней. Арнольд крепко сжал руку работодателя и сказал:
– Арнольд Редискин. Я присылал вам резюме по электронной почте.

– Да-да, я знаю. Вы вообще много не говорите, на этой работе вам почти не надо будет говорить. Вы должны будете стоять у кассы пятичасовую смену, улыбаться и обслуживать посетителей. Это очень просто. Наш секрет и визитная карточка в простоте всего. Вот только рецепты у нас непростые…– последняя фраза прозвучала как-то странно. – Одним словом, меню простейшее, и состоит оно из трех наименований: марсобургер, марсобульба-фри и марсонапиток. Порции трех размеров, имеется также диетический марсонапиток. Всё понятно?

– Есть вопрос. Кто держит корпорацию?
– Вам этого можно и не знать. Но откровенно говоря, в общем руковожу всем как бы я. Я слежу за кадрами, техникой, продукцией и сервисом во всех наших заведениях на планете. А генеральный директорат, можно сказать, за рубежом, и эти… люди слишком заняты, поэтому управление поручено мне.
– А где именно за рубежом?

– Этого вам точно знать не нужно, – голос Админа звучал все холодней, но Арнольд словно и не замечал:
– Вы еще скажите, что на Марсе! – парня очень развеселила собственная шутка, но от взгляда Админа, какого-то холодного, механического и злого, стало не по себе. Тот перевел стрелки:

– В планах нашей корпорации – открытие двух заведений по всему миру каждодневно. Я и за этим слежу. Господин Редискин, завтра ваша смена начинается в 16:00, придите без пяти, получите форму и значок. Сегодня можете быть свободны.