Секунды приближают меня к тебе. Стук колес совпадает с ударами моего сердца. Мозг уверяет: «Еще немного, еще недолго ...». Все, что проносится за окном, теряет в тот момент свое значение. Ночную темноту рассекает поезд, возвращая меня тебе, чтобы потом снова забрать тебя ...

Ты умеешь удивить, порадовать, потому что ты умеешь быть разным. Иногда ты бываешь чарующей, яркой сказкой, в которой Добро побеждает Зло, в которой остается все самое лучшее для того, чтобы забыть плохое, в которой каждая Золушка встречает своего Принца. Иногда ты бываешь старинной легендой, в которой оживает героизм и доблесть, слава и могущество минувших веков! Величие архитектурного богатства и роскошь звездных россыпей на темном бархате неба. Иногда ты просто превращаешься в нечто неземное, горячее, несдержанное, сердишься ли, а порой и смеешься, бывает — запретишь, бывает — благословишь. И все это объединило-ся в твоем имени — Львов.

Много о тебе написано, сказано. Веками тебя творений. И вот сейчас передо мной ты — такой неповторимый, мечтательный и позолоченный осенью. В твоем сердце кружит листо-пад в твоей душе живет частичка исторических подвигов, неземной грации и свободы ветров. Ди-влячись на тебя, хочется никогда не оторвать глаз, хочется, чтобы всегда существовало на свете нечто чистое и прекрасное, как и ты.

Когда мне плохо, я всегда вспоминаю тебя. Вспоминаю все прекрасные ночи, проведенные под твоим небом, все рассветы, встречены на Высоком Замке, все стихи и песни, посвященные тебе. Поверь, эти воспоминания — лучшее лекарство, потому что ничто не утоляет душевную боль так, как нечто родное и дорогое, такое, что согревает душу в самый лютый мороз.
Порой нас разделяют сотни дорог и огней, тысячи разных миров и миллионы со-рок, и я всегда рядом с тобой, я всегда там, где встретила свою первую любовь, где осуществи-лись мои первые надежды, где были первые победы и поражения ... Знай: мое сердце уже навеки с тобой. Даже тогда, когда я смотрю на яркие огни Эйфелевой башни и мое сердце переполняется теплотой. Теплотой автор лишь одной мысли о том, что ты всегда че-гать меня.
Завтра улетает самолет на Париж. Завтра ожидается дождь. Я знаю — это твои слезы. Да я тебе обещаю: я вернусь. Вернусь еще не раз. Потому что нити, связывающие сердце с чем-то дорогим, не разорвутся никогда и всегда будут звать того самого дорогого.

И кругом был слышен малейший шорох.
В. Каменский

... Сентября.

Кажется, солнечно сегодня не будет. Еще с вечера электричество не появляется. По ветру пиздуйте облака с юга. Теплый, что ли, ветер? Гладкий шерстяной Лемур сидит у меня на коленях и мурчит. Нету тока, то дождь есть, и тоже со вчера. Но, здесь оставался кофе на друга, и колесико сухого топлива, крымцами забытое — я нагрел себе этот кофе, выпил его с сэндвичем, да все равно мало для разогрева.

На дворе еще пронзительнее, не хочу туда, но надо. Есть зонт. Зачем я так очень углубляюсь в простую жизнь? Оно же все такое, как сейчас: сыплет дождь, но (могучее «но»!) У меня зонт есть. Вчера, когда заходил от озера сквозь арку и исполненную покаяния молитву возносив, небо дважды ответило безгласной вспышкой. Облака все летят. Час сейчас десятый, минут двадцать, только что проехала собака утренняя. Вскоре тоже и я буду выступать. Порыв ветра стремительного. Дождь застучал слышно. Грибы этого сезона растут очень. Выступать в комедии под зонтом. После лифчика зонт — самых причудливых, уродливых, забавных произведение викторианской воображения.

... Сентября.

Стоит только войти в флэт с телефоном, как телефон начинает неистовствовать. Но радости становятся возможны лишь в условиях одиночества полной, радости простые, джаз, телевидение кабельное, мозги банановые. Когда же безграничный дождь кончился — я и не заметил. Сегодня ветер является отсутствующим, солнышко тоже где-то за непроницаемостью отдохнул. Мне хочется уйти в лес.

Любые грибы видел, лесом блуждая. Шось похоже на опята даже, но я перестримався их косить, потому что, хоть желтые как положено, но был налет и плесенью цвета, убийственный какой-то. Пусть их курносая собирает себе. Уходя из леса, думал о ком-то может кто сидит на крыльце: "Вот двенадцатого сейчас; сидит кто-то еще с половины десятого. Гы-гы! "Но ждал меня только Махатма. Он поднял голову, розищулився и одиночно сказал: «Мяу!» Файно. Покой. Naujų суеты. Тихо. Радио играет. Чай и т.д. Далеко зашел я лесом, далековато, вплоть трассу увидел и услышал.

В течение светлого дня не менялась интенсивность, с которой светило дает понять, что оно таки где-то там, за непроницаемостью.
Сейчас, шось в восемнадцать, уже около часа накрапать дождик грибной. С эфира несутся какие неслыханно далеко идущие прогнозы. Зима будет теплая. Снег первый будто даже в феврале упадет. Буду оставаться здесь. Отряды рядом и хвороста в лесу много.

... Сентября.

Солнце, ветер, бодрая прохлада. Вчера Витя говорил, что какое равноденствие и поэтому надо рягу варить. И что, сварили. Вышла коллекционная. В течение привычного похода с Коба к Дубас я все песни пел.

Я копаюсь в чужом и собственном грязном белье. Оно здесь горами валяется: под ногами, на потолке, на страницах различных периодических и нет изданий. Оно здесь. Оно хорошо пахнет — воняет на всю эту три на четыре комнату, на весь неизвестно сколько на сколько квартал, словом, на всю вселенную.

Здесь очень плохо пахнет.

Стефан Полек пьет пиво. Он всегда пьет пиво. Преимущественно крепкое.

Затем составляет пустые бутылки под кровать. Когда под его и моей кроватью не стало свободного места, Стефан добрался до моего шкафа для одежды. За неделю одежду пришлось занести на кухню. Уже с такими темпами за несколько / надцать дней и кухня будет забита стеклотарой. Правда, есть еще балкон.

Я — злой.
Злой на Стефана, себя и других.
Я — копия каждого из вас.
Стефан Полек тоже.
Он вообще художник. В худшем смысле этого слова.
То есть: Стефан Полек пьет.
То есть: Стефан Полек курит.
То есть: Стефан Полек ебет всех. Преимущественно женщин.
То есть: Стефан Полек законченный негодяй и пиздун.

А на самом деле все было совсем по-другому.
Хотите, расскажу?
Не хотите?
Все равно расскажу.

Стефан Полек — большой алкоголик нашего времени.
Таких как он вы встречаете на каждом шагу, в больших и малых супермаркетах; на остановке автобуса, который каждое утро отвозит вас на работу, а вечером забирает обратно, домой, на автовокзалах и автостанциях, они ездят с вами в одном купе поезда или вагоне электропоезда; стоят или сидят под окнами вашей двухкомнатной квартиры с видом на детскую площадку, где ваши дети играют в песочнице. Они повсюду. И все они велики.

Они пьют водку, вино, пиво, всевозможные суррогаты и коктейли в ресторанах и барах.
Они — вездесущий класс в каждую эпоху и время.
Они — это вы.
Это я.
Это Стефан Полек.
Они не обязательно пьют алкоголь.
Они курят траву.
Предпринимаются ЛСД.
Нюхают.
У каждого из них своя «голые».
Они — читают книги.
Они — пишут книги.
Они играют в песочницах на детских площадках.
Стефан Полек говорит, что они ищут истину. Кто — сознательно, кто — подсознательно.
Стефан Поле вимахуеться.
Он-ходячий анекдот.
Легенда.
Повесть.
Роман.
Собачье дерьмо.
Стефан Полек ищет истину. Откупоривает бутылку хорошего вина и выпивает. Потом долго, через горло, всматривается внутрь, но так ничего и не замечает; назад выбрасывает пустую бутылку в кучу другой стеклотары. «Видимо, все же бутылка не та», — думает о себе.
Хорошо что балкон еще свободен.

"Давай посмотрим на все это со стороны. С той стороны, с какого удобнее. Возможно удастся увидеть то, чего раньше не замечали. "
Это с Эмо Матади. «Книга диалогов». Страница сто семь. Первая строка сверху.

Проклятые повторы достали. А вы думали только вас?

Ужасом убитого биниподу, было пение Гайворона. Упругая кожа. Пока. Не нарочно меняю состояние сознания. Хватаю за хвост химеру ощущений. Чьих или собственных. Собственных или своих. Белых, желтых, синих крыш. Этим. Действительно этим — сам стою вычурным. Улетаю в каменный потолок. Х-ными крыльями. Ламы. Мы. Ты. Я. Они. Сны-сны-сны. Постным в гусином перьях. Теми розовыми. Этими мережаними. Моими подлинновымышленными.

Очень спелыми. Бедрами. Не имел крыльев. Ибо иной зверь. Ибо другие звери, не всегда только тигры. Прощаю себе. Все свои. Розово-кружевные. Потолки, крылья, фикусы. Пресмыкающиеся также звери. Но ведь ты. Я. Мы. Они. Ламы. Цветы в горшках и так. У. Земли. Хватит для клубничных полян. Для извлечения из рудников варенья. С сахаром. Из того, с какого. Источники сахарного диабета. Сливки. Достаточно подходят клубники. Под ее Кишиневу карму. Птице. Что якобы тоже зверь. Имею когти и клыки. Сбежала от меня обыденная. Дневная. По какой уж совсем не скучают сумерки. Как хорошо, что иногда существуют добрые волшебницы. Лечащих кофе, с капельками покоя. Такие кормят колбасой. И немного собой. Тогда уже и не птица.

Этакая бабочка. Пусть мифический, но все же не Химерный. Действительно так. Хороший вкус. На вкуснейшие дыни. Нас не обманет. На пути не станет. Днем. Обыденным. Именно тем, каким. Не кажется достаточно светлым в сумерках. Мой ДНК закрыл мои глаза той самой простыней. Но, ввиду того, что прозрачная, все же вижу. : Фикус, телефон, письменные столы.

Ламы пожалуй также спят. В горах. Где нет Гайворонов. Для которых не существует биниподив. Они хоть и не звери, и немножко похожи. На них. Розовыми. Совсем мережаними. Клубникой-мечтами. Каких хватает. Добывает по каким ископаемых. Для всех. Для всех они сладкие. Несмотря на то, что не имеют того, из чего, бьют источники. Вижу мир. Чей-то или свой. В чашке с кофе. Хорошему вкусу на мечты. На дыни. Твои клубники уже стали моими. Иногда. Ночью. Не спи. Ибо сны тоже. Звери, бывают розово-кружевные. Не брился уже неделю. Эта неделя как тень. В сумерках и ночью. Исключительно. А так. Если и встречу кого-то — не узнает. Всмихнусь. На веревке еще множество таких. Мои и своих. Вчера-сегодня. В следующем году. Где-то там и где-то здесь.

По беспредельностью пустыни
Ненахиленои потолка,
Нарисованные бузочкы.
Закипание льда точки
Те не являются точками,
Застело своими снами.
С утра совсем не квитчав,
Так как грустил.
По соленой водой
И зеленой травой,
Какая шепчет в ночи:
«Молча более не кричи».
Может я и пытался
Только вчера не узнал
О льняную рубашку лета,
Что из тумана ним пошита,
Что дарована лелеци
На горячей летней жаре,
Что беспокоит мои глаза
В зимние седые ночи.
Выключаю я свирель
Будто настоящую лесопилку.
Посмотрю на белый потолок
Без конца свою пустыню.