Мысли

Говорят, расстояние укрепляет человеческие чувства. Если же она их убивает, то это означает только одно — отсутствие этих чувств. И каждый раз, оказываясь под твоим небом, ощущая прикосновение твоего дождя, переполняя душу легендарностью маленьких улочек, я все больше ощущаю твою теплоту, близость, любовь, чувствую нашу связь и твое понимание.

Секунды приближают меня к тебе. Стук колес совпадает с ударами моего сердца. Мозг уверяет: «Еще немного, еще недолго ...». Все, что проносится за окном, теряет в тот момент свое значение. Ночную темноту рассекает поезд, возвращая меня тебе, чтобы потом снова забрать тебя ...

Ты умеешь удивить, порадовать, потому что ты умеешь быть разным. Иногда ты бываешь чарующей, яркой сказкой, в которой Добро побеждает Зло, в которой остается все самое лучшее для того, чтобы забыть плохое, в которой каждая Золушка встречает своего Принца. Иногда ты бываешь старинной легендой, в которой оживает героизм и доблесть, слава и могущество минувших веков! Величие архитектурного богатства и роскошь звездных россыпей на темном бархате неба. Иногда ты просто превращаешься в нечто неземное, горячее, несдержанное, сердишься ли, а порой и смеешься, бывает — запретишь, бывает — благословишь. И все это объединило-ся в твоем имени — Львов.

И кругом был слышен малейший шорох.
В. Каменский

... Сентября.

Кажется, солнечно сегодня не будет. Еще с вечера электричество не появляется. По ветру пиздуйте облака с юга. Теплый, что ли, ветер? Гладкий шерстяной Лемур сидит у меня на коленях и мурчит. Нету тока, то дождь есть, и тоже со вчера. Но, здесь оставался кофе на друга, и колесико сухого топлива, крымцами забытое — я нагрел себе этот кофе, выпил его с сэндвичем, да все равно мало для разогрева.

На дворе еще пронзительнее, не хочу туда, но надо. Есть зонт. Зачем я так очень углубляюсь в простую жизнь? Оно же все такое, как сейчас: сыплет дождь, но (могучее «но»!) У меня зонт есть. Вчера, когда заходил от озера сквозь арку и исполненную покаяния молитву возносив, небо дважды ответило безгласной вспышкой. Облака все летят. Час сейчас десятый, минут двадцать, только что проехала собака утренняя. Вскоре тоже и я буду выступать. Порыв ветра стремительного. Дождь застучал слышно. Грибы этого сезона растут очень. Выступать в комедии под зонтом. После лифчика зонт — самых причудливых, уродливых, забавных произведение викторианской воображения.

... Сентября.

Стоит только войти в флэт с телефоном, как телефон начинает неистовствовать. Но радости становятся возможны лишь в условиях одиночества полной, радости простые, джаз, телевидение кабельное, мозги банановые. Когда же безграничный дождь кончился — я и не заметил. Сегодня ветер является отсутствующим, солнышко тоже где-то за непроницаемостью отдохнул. Мне хочется уйти в лес.

Любые грибы видел, лесом блуждая. Шось похоже на опята даже, но я перестримався их косить, потому что, хоть желтые как положено, но был налет и плесенью цвета, убийственный какой-то. Пусть их курносая собирает себе. Уходя из леса, думал о ком-то может кто сидит на крыльце: "Вот двенадцатого сейчас; сидит кто-то еще с половины десятого. Гы-гы! "Но ждал меня только Махатма. Он поднял голову, розищулився и одиночно сказал: «Мяу!» Файно. Покой. Naujų суеты. Тихо. Радио играет. Чай и т.д. Далеко зашел я лесом, далековато, вплоть трассу увидел и услышал.

1

Я копаюсь в чужом и собственном грязном белье. Оно здесь горами валяется: под ногами, на потолке, на страницах различных периодических и нет изданий. Оно здесь. Оно хорошо пахнет — воняет на всю эту три на четыре комнату, на весь неизвестно сколько на сколько квартал, словом, на всю вселенную.

Здесь очень плохо пахнет.

Стефан Полек пьет пиво. Он всегда пьет пиво. Преимущественно крепкое.

Затем составляет пустые бутылки под кровать. Когда под его и моей кроватью не стало свободного места, Стефан добрался до моего шкафа для одежды. За неделю одежду пришлось занести на кухню. Уже с такими темпами за несколько / надцать дней и кухня будет забита стеклотарой. Правда, есть еще балкон.

Я — злой.
Злой на Стефана, себя и других.
Я — копия каждого из вас.
Стефан Полек тоже.
Он вообще художник. В худшем смысле этого слова.
То есть: Стефан Полек пьет.
То есть: Стефан Полек курит.
То есть: Стефан Полек ебет всех. Преимущественно женщин.
То есть: Стефан Полек законченный негодяй и пиздун.

А на самом деле все было совсем по-другому.
Хотите, расскажу?
Не хотите?
Все равно расскажу.

Ламы. Если
Где-то там, где-то здесь, в мареве этого города, замешанного теста для сладких пирожных. С сахаром. Создаю себе. Открываю ДНК своих мыслей. Тонкой прозрачной простыней по фикусу, столу с бумагами, телефону, миру за окнами. Свету за окнами не хватает дня. Уже. Ночи. Пока. Что искрится в сетчатых крыльях, глазах, комнатных насекомых, сетевых снах, розовых мечтах?

Ужасом убитого биниподу, было пение Гайворона. Упругая кожа. Пока. Не нарочно меняю состояние сознания. Хватаю за хвост химеру ощущений. Чьих или собственных. Собственных или своих. Белых, желтых, синих крыш. Этим. Действительно этим — сам стою вычурным. Улетаю в каменный потолок. Х-ными крыльями. Ламы. Мы. Ты. Я. Они. Сны-сны-сны. Постным в гусином перьях. Теми розовыми. Этими мережаними. Моими подлинновымышленными.

Очень спелыми. Бедрами. Не имел крыльев. Ибо иной зверь. Ибо другие звери, не всегда только тигры. Прощаю себе. Все свои. Розово-кружевные. Потолки, крылья, фикусы. Пресмыкающиеся также звери. Но ведь ты. Я. Мы. Они. Ламы. Цветы в горшках и так. У. Земли. Хватит для клубничных полян. Для извлечения из рудников варенья. С сахаром. Из того, с какого. Источники сахарного диабета. Сливки. Достаточно подходят клубники. Под ее Кишиневу карму. Птице. Что якобы тоже зверь. Имею когти и клыки. Сбежала от меня обыденная. Дневная. По какой уж совсем не скучают сумерки. Как хорошо, что иногда существуют добрые волшебницы. Лечащих кофе, с капельками покоя. Такие кормят колбасой. И немного собой. Тогда уже и не птица.

Этакая бабочка. Пусть мифический, но все же не Химерный. Действительно так. Хороший вкус. На вкуснейшие дыни. Нас не обманет. На пути не станет. Днем. Обыденным. Именно тем, каким. Не кажется достаточно светлым в сумерках. Мой ДНК закрыл мои глаза той самой простыней. Но, ввиду того, что прозрачная, все же вижу. : Фикус, телефон, письменные столы.

Ламы пожалуй также спят. В горах. Где нет Гайворонов. Для которых не существует биниподив. Они хоть и не звери, и немножко похожи. На них. Розовыми. Совсем мережаними. Клубникой-мечтами. Каких хватает. Добывает по каким ископаемых. Для всех. Для всех они сладкие. Несмотря на то, что не имеют того, из чего, бьют источники. Вижу мир. Чей-то или свой. В чашке с кофе. Хорошему вкусу на мечты. На дыни. Твои клубники уже стали моими. Иногда. Ночью. Не спи. Ибо сны тоже. Звери, бывают розово-кружевные. Не брился уже неделю. Эта неделя как тень. В сумерках и ночью. Исключительно. А так. Если и встречу кого-то — не узнает. Всмихнусь. На веревке еще множество таких. Мои и своих. Вчера-сегодня. В следующем году. Где-то там и где-то здесь.