Поэтому осторожно положил меня на обочину, оторвал кусок из моего платья, неумело перевязал мне руку.
— Извини, — сказал тихо, — должен идти. Я позову брата. Ты лежи, не беги, он за тобой приедет через полчаса. Постой.
Кивнул на прощание и пошел через трассу домой. Я лежала, прикрыв ноги остатками платья, и пробовала насвистывать "A Hard Day` s Nиght "Битлз. Слышала, как-то остановилось. Надо мной склонилась крашенная в белое женщина с лукавыми синими глазами.
— Что случилось?

— Да ничего. Ничего переживать, хорошо все. Лежу вот, отдыхаю.
Но, вероятно, кровь на руке и платье убедили в обратном.

О, Мария, милая моя Мария! Ты смотришь на меня так строго. Строго, что я не могу не считать дней? О, Мария, милая моя Мария!

Твои осанны сих пор у меня в глазах. Знаешь, когда закрываю глаза, становится так звездчатые, так адски-оранжево, так цятчасто...
Ты знаешь... Однажды в декабре... Однажды в декабре был лед. Однажды в декабре я слушала Брамса. и Луи Армстронга. О, милая моя Мария, ты не представляешь — как-то был декабрь...

А там, за границей, я видела зеркало. Там, почти в декабре, когда был лед — я видела зеркало. В зеркале отражался Брамс и твои осанны. Меня не было. Отражались все, и даже декабря, и лед — а меня не было... Это пустое, о, Мария, милая моя Мария...

Он был такой, что у меня затекали руки от очарования. Он стоял мрачный и важный, и я лишь смущенно моргала глазами — как бы не упустить тот момент, когда он захочет уходить, и открыть ему дверь. Я не хотела, чтобы он остался, нет — ему не было места в моей маленькой тесной квартирке с окнами на телебашню и медицинское общежитие (о, зачем нам медики — мы и так тихо умираем под Луи Армстронга. Я угощала его водкой, угощала ужином, и лишь смущенно хлопала глазами — так не бывает. Пока он не одежда шляпу, не забрал с дрожащих и подлых моих рук зонтик и не поцеловал меня на прощание.
От того поцелуи больно защемило в плечи. Имеет меняться погода, подумала я. Раны дают о себе знать.
Был декабрь. Я его любила.

На чужом току меня огрел ножом в плечо любовник моей соседки. Наверное, нелегко быть любовником.

Одна — с женским телом. Другая — вся удлиненная, будто только что прошла курс выживания в прокрустово постели. И ржавоволосая.

Каждому зрителю до сих пор помнится праздник влюбленной в отчаяние в отчаяние, которая лежала обнаженная в темноте сцены, стекая на пол остатками смысла.

Каждая складочка на ее незавершенном теле была ступенькой к холодному смеху единого живого героя, оставшемуся на сцене.
Мы играли странную пантомиму для трех, закрытую изнутри, как и коробка-реквизит, которой, если, сидя в ней, ощупать ладошками вслепую, не было ни конца, ни края, ни выхода. Она никогда не начиналась и не заканчивалась тех пор, как мы в нее залезли.

А зритель видел другое. Он видел парня — главного героя, который не мог оправиться от потери, ведь он потерял обоих, убив эту, женственную, от ревности неизвестно к кому (так как драма в трех, как бутылка огненной воды). А второй уже никогда не предстанет перед ним, сверкая своей рыбьей кожей.
Почему?

Не потому, что эта, первая и единственная, растекается по сцене темным пятном перед глазами остевенелого зрителя.

Актрисе, игравшей мертвую, было шестнадцать. Второй, с короткими рыжими дротинкамы вместо волос, — восемнадцать. Они, такие непохожие, хотели стать одна другой. А на сцене чудо происходило каждый раз, и они были одной женщиной из коробки, хотя и ревновали друг друга к нему, хотя ревновали его друг к другу.

И четыре раза в неделю они готовы были убить своего любимого, но вместо того четыре раза в неделю одна падала с изнасилованным глазами на пол, а другая оставалась сидеть в большой коробке в ожидании холодного, сумасшедшего смеха ( «Что случилось, Господи?» — Кричал то смех), паузы тишины, когда зрители застывают от звуков того смеха. А потом — просто аплодисменты. Они всегда здесь появлялись, будто четвертый на сцене. Просто аплодисменты. Вылезти из той проклятущий коробки на свет Божий, вопить под открытым небом потолка заключительные фразы. А их никогда никто не слышит, они даже и не задумывались как те, что будут услышаны.

И поднять за обе руки, оживить свое альтер-эго, зничавиле от плеска ладоней неприхотливых, почти «с улицы» — зрителей.
Иногда я не хотела вставать. Вру! Я вообще никогда не хотела вставать по окончании спектакля. Ведь это — Гейб признаться в бесстыдной лжи: "Все — ненастоящее. Это все — ненастоящее. Не зрители признаться, а себе и им — двум.
И как объяснить, что я каждый раз лежала пустая на холодном полу?
И я никогда не смогу стать настоящей актрисой — знаете почему?

Потому что я не умею ни играть, ни жить на сцене. Я научилась умирать четыре раза в неделю.
А она жила. И это была не я. Или я? Рыжая девушка, удлиненная и пласкогруда. Парень с холодными скулами (опять, опять это странное, ключевое для всего невинного слово «холод»).

Он писал что-то. Вспоминается урывками. Кажется, что-то о выключатель и о улыбку на костылях.
А на сцене ...

Болезненные дети театра, с зеленоватым цветом лица, с устами, от которых несло специфическим горело-сладковатым ароматом, забитым какими конфетами, чаем с бергамотом, поцелуями всех со всеми — от костюмера до дворника, и запахом множества пряностей обеденного перерыва.
Сидя на ступеньках, рыжая девушка курила трубку. Глаза у нее становились крайне смертными. Как это красиво — девушка, которая курит трубку. Тогда я знала, что мы должны начинать. Потому что я чувствовала ее такой. Помнишь, как ты чувствуешь собственную кожу? И когда он потом, после спектакля, целовала меня в волосы или ласкала своими рыбьими пальцами мои глаза, я чувствовала это так, будто водила по ним руками. Мне нравилось, когда она забывала свою руку на моей щеке. И тогда мне чувствовалось, как постепенно угасают последние связи, которые объединяли в течение спектакля наши ощущения в непрерывную колол систему.

Секунды приближают меня к тебе. Стук колес совпадает с ударами моего сердца. Мозг уверяет: «Еще немного, еще недолго ...». Все, что проносится за окном, теряет в тот момент свое значение. Ночную темноту рассекает поезд, возвращая меня тебе, чтобы потом снова забрать тебя ...

Ты умеешь удивить, порадовать, потому что ты умеешь быть разным. Иногда ты бываешь чарующей, яркой сказкой, в которой Добро побеждает Зло, в которой остается все самое лучшее для того, чтобы забыть плохое, в которой каждая Золушка встречает своего Принца. Иногда ты бываешь старинной легендой, в которой оживает героизм и доблесть, слава и могущество минувших веков! Величие архитектурного богатства и роскошь звездных россыпей на темном бархате неба. Иногда ты просто превращаешься в нечто неземное, горячее, несдержанное, сердишься ли, а порой и смеешься, бывает — запретишь, бывает — благословишь. И все это объединило-ся в твоем имени — Львов.

Много о тебе написано, сказано. Веками тебя творений. И вот сейчас передо мной ты — такой неповторимый, мечтательный и позолоченный осенью. В твоем сердце кружит листо-пад в твоей душе живет частичка исторических подвигов, неземной грации и свободы ветров. Ди-влячись на тебя, хочется никогда не оторвать глаз, хочется, чтобы всегда существовало на свете нечто чистое и прекрасное, как и ты.

Когда мне плохо, я всегда вспоминаю тебя. Вспоминаю все прекрасные ночи, проведенные под твоим небом, все рассветы, встречены на Высоком Замке, все стихи и песни, посвященные тебе. Поверь, эти воспоминания — лучшее лекарство, потому что ничто не утоляет душевную боль так, как нечто родное и дорогое, такое, что согревает душу в самый лютый мороз.
Порой нас разделяют сотни дорог и огней, тысячи разных миров и миллионы со-рок, и я всегда рядом с тобой, я всегда там, где встретила свою первую любовь, где осуществи-лись мои первые надежды, где были первые победы и поражения ... Знай: мое сердце уже навеки с тобой. Даже тогда, когда я смотрю на яркие огни Эйфелевой башни и мое сердце переполняется теплотой. Теплотой автор лишь одной мысли о том, что ты всегда че-гать меня.
Завтра улетает самолет на Париж. Завтра ожидается дождь. Я знаю — это твои слезы. Да я тебе обещаю: я вернусь. Вернусь еще не раз. Потому что нити, связывающие сердце с чем-то дорогим, не разорвутся никогда и всегда будут звать того самого дорогого.

Это общение. Вербальное и графическое. С помощью жестов, мимики, одежде и даже молчание. Даже тишины. Даже просто ритуалов обыденности, которые также приобретают свою семантическую полноту, если воспитывать их детства под влиянием того вездесущего «менталитета», или предопределяются привычками:
Каждое утро пить чай;
Мыть руки перед едой;
Перечитывать любимую книгу первую субботу марта каждого года; ...

Каждый день и каждую минуту потребляются тонны информации, которую потребляют и оставляют непотребленный другие существа нашего вида. В этом многие видят проблему. Что делать с той множеством сведений, которую мы неустанно синтезируем из собственной экзистенции. Какая остается позади сенсорной системы всех, кто мог бы при соответствующих обстоятельствах ее использовать (?).

«Без слов, как рыбы», однако здесь зоологи уже успели узнать, что рыбы постоянно болтают о еде, сексе и самозащита (других тем не существует). Они находят общий язык благодаря пловцам, выдающимся глазам и движениям хвоста. Сельдь делает это с помощью пузырьков из анального отверстия. Ибо если горлянка не способна родить с себя даже отвратительного вопля, приходится выпутываться из собственных физиологических условий проживания:
— Егов, ребята, пойдем в закусочную за углом. Там есть достаточно вкусные одноклеточные организмы и питательные зелени водоросли.
— Нет, лучше половим краль. Мне ту, с желтой чешуей на пузе.
— Эй, караси плывут!
— А!
— Спасайтесь, кто может!

Вот именно сейчас кому-то черная кошка перебегает дорогу. В связи с существованием предрассудков, этот «некто» интерпретирует это как язык чего трансцендентального, SMS об опасности, неудачу: «затопит квартиру, не уродится картофель, потерять работу, террористы захватят детский сад».

Каждое мгновение мир, пропущенный через мозги человека, брызжет тысячами шепотинь, криков, пения: "Я только сейчас увидел село — нуждающиеся кучку соломенных крыш. Оно едва заметно. Его обняли и душат зеленые руки, протянувшиеся под сами дома. Оно запуталось в поле, как в паутине мушка. Что значит для той силы эти домики? Ничего. Сольются над ними зеленые волны и поглотят. Что значит для них человек? Ничего. Он вышел в поле мелкая белая точка и потопят в нем. Она кричит? Поет? И делает движение? Немая безвладнисть пространств все это проглотила. И опять ничего. Даже следы человека затертые и закрытые [Михаил Коцюбинский" ИNТЕRМЕZZO "]".

Сажусь в трамвай на остановке, где расположен рынок, и совершенно определенно воспринимаю человека как существо, общается. Река произношений сухими беззубыми ртами событий своего настоящего, своего позавчера, своего гиперпроблемного существования. Поскольку проблема — это конфликт. Конфликт — это недоразумение. Недоразумения отталкивается от интерпретирования внешних сигналов и не резонування продукта этого Интерпром-ня с первичным сообщением:

"Под скрип мыслей уходит поколение, которое говорило больше, оно говорило и говорило, и не могло заткнуться даже тогда, когда и говорить уже было нечего, подавлено неисчерпаемостью СЛОВА, которое так и не позволило быть понятным хотя бы себе самому.