Моя маленькая Ляля стояла над рекой и плакала. Я никогда раньше не видел ее слез. «Наверное, что-то случилось,» — думал я. Она отводила от меня свое лицо, потому что, видимо, не хотела, чтобы встретились наши взгляды. "Почему скрываешь от меня свои глаза? Не хочешь, чтобы я видел твою печаль? "Но ни слова в ответ не услышал...

Я оставил ее в одиночестве.

А через несколько минут ее тело плывшее за рекой и каждая черта ее лица напоминала древнегреческую скульптуру: такая же окаменела и нерушима.
Не знаю, почему она так поступила, но уверен, что этого могло не случиться. Искать виновных — дело бесполезное. Обвинять самого себя — обрекать себя на мучения, страдания и отчаяние, а изменить что-то все равно уже не удастся.

Я часто прихожу к реке и сажусь на том самом месте, где последний раз видел Ляля. Долго смотрю в воду и на меня наплывают воспоминания. В основном о те вечера, когда мы бегали вдвоем вдоль реки, крепко держа друг друга за руки и пели, кричали, подпрыгивали, неудачно подражая какой танец. Нам было радостно вдвоем.

"В один прекрасный день мы все проснемся, на небо взглянем и солнца не увидим. Или месяц. Может ночью кто проснется? И звезды также позникають, а куда — неизвестно. Вероятно, где-то далеко, далеко-далеко, подальше от человечества и Бога. А последний то вездесущий, не уйдешь от него никуда, не спрячешься, не откупишься от него, не договоришься с ним, не обманешь его, не убьешь ... И будет нам, вероятно, пугающе жутко, как будто во сне страшном, может и думать, что сон, но нет, не сон — потом посмотрим. Вот тогда уже запаникуемо, непривычно ведь как. Где же такое видано: солнца нет, зрение нет, даже месяца тоже нет. А-у-у-у! Где вы подевались? ... Страшно станет на душе, что и слова не сможем то сказать. Не правда ли? Не знаете ... На небо посмотришь — пусто. Ни солнца, ни звезд. Может и то, осознаешь для себя, красота? Но нет, какая красота, когда не хватает чего-то в памяти есть, а вокруг как посмотришь — ничего нет... Все исчезло. "

Стефан Полек все теревенив и теревенив, а Ляля, так тихо-тихо сидела, будто бы Бог говорил, или просто какой неприкаянный, и бисер перебирала, черные бусинки на шелковой ниточке, ее маленькие белые пальчики ощупывали каждую бусинку, а взгляд, казалось, и у нее, как в Стефана, — сумасшедший. Не знаю, может это всего лишь после вчерашнего перепоя, хотя, нет, не так уж в нем дело, как в чем-то другом, глубоком и не до конца понятном. Было что-то всегда в людях тайное и заветное, что несмотря на все имеющиеся человеческие недостатки и низменные поступки, тлел на дне души, чтобы «в один прекрасный день», как любит говорить Полек, выйти наружу и засеять над ними, может, радость которую принести, может , светлое-то и хорошо, как не самим им, то близким их, друзьям. Часто человек живет себе, как будто знаешь его хорошо, как и такая как все, а наступит момент, и ты чувствуешь, нет, не простой человек, есть в ней что-то большое, от философов то, от поэтов, какая часть гениального в ней живет.

Деревянная булава на своих острых шипах не оставляет следов крови. Ее можно просто спрятать за стойкой бара какого-то очень знакомого кафе, чтобы в нужный момент, когда ты выпил рюмку, а за соседними двумя столиками завязалась заворушка, быстро выхватить булаву из темных недр барной стойки и начать дело, которое потом не оставит на твоему орудии труда даже малейших следов.

Где раздобыл ты ее, такую деревянную, блестящую, весомую — как возьмешь в руки, то гетманом себя чувствуешь? Может привез из новогодней поездки в Киев твой младший братик? Долго гуляли они экскурсией по Андреевскому спуску, и так же долго думал себе парень, или потратить полученные от родителей деньги на Макдональдсы и сладости, или купить эту деревянную булаву. И вот он едет уже в поезде домой. И рад, держит в руке шикарный сувенир — вот ребята из класса с зависти умрут. А может ты и сам несколько лет назад ездил в Киев, вместо вымышленного мной твоего брата, и сам был в восторге от некоего подарка. А может, я ошибаюсь, ты просто обменялся с приятелем: ты ему что-то, а он тебе вот булаву. И не пылившаяся она пылью в стеклянном шкафу у тебя дома ни секунды. Всегда при тебе.

Илья нес меня осторожно, закрывая дыру в моем плече рукой. Кровь стекалась к его ногам, смешивалась с пылью в забавные грязные шарики. Он злился, что так не вовремя встретил меня у чужого гумна и теперь должен донести до трассы. Предварительно сказал, что дальше не понесет, потому что хочет успеть домой к дождю.

Поэтому осторожно положил меня на обочину, оторвал кусок из моего платья, неумело перевязал мне руку.
— Извини, — сказал тихо, — должен идти. Я позову брата. Ты лежи, не беги, он за тобой приедет через полчаса. Постой.
Кивнул на прощание и пошел через трассу домой. Я лежала, прикрыв ноги остатками платья, и пробовала насвистывать "A Hard Day` s Nиght "Битлз. Слышала, как-то остановилось. Надо мной склонилась крашенная в белое женщина с лукавыми синими глазами.
— Что случилось?

— Да ничего. Ничего переживать, хорошо все. Лежу вот, отдыхаю.
Но, вероятно, кровь на руке и платье убедили в обратном.

О, Мария, милая моя Мария! Ты смотришь на меня так строго. Строго, что я не могу не считать дней? О, Мария, милая моя Мария!