Музыкант шел широким осенним парком, голым дремал вокруг. Иногда он мог встрепенуться и позирнуты на север, высматривая зиму. Но его медленно овладевал сон, как смертельный холод овладевает обледеневшую человека и прячет в вечном сне. Здесь еще кое-кто был — не все люди покинули парк. На одной из лавочек старик даже заметил двух влюбленных. Словно пара светлых глаз в толпе незрячих.
Он пришел, как взмах крыльев.

— Чего тебе? — Простонал Музыкант.
— Теперь тебе уже ничего не нужно? — Спросил Король.
— Только одного. Ты сможешь мне дать?
— Наверное, нет, — качает головой он.

Старый вздыхает, бросая взгляд вперед, а затем опускает его к земле.
— Что Смерть подарила мне? — Задает Музыкант последний вопрос, что осталось у него.
— Знаешь, она меня выгнала. Я больше не Стервятник, — говорит Король. -Я теперь такой же смертный, как и ты. Никогда не знаешь, что держит для тебя судьба в кармане: может кулак, а может пятак.

— Смерть — это выход?
— Не знаю.
— Но им все заканчивается.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16