Музыкант подает свое, наклоняясь вперед, все еще сидя на тротуары. Может теперь ему не придется больше подниматься. Замружуе глаза. Ее рука обжигает холодом, стирает кожу, плоть, кости в пепел. Скрежет зубов и привкус земли во рту ...
Ничего не произошло.
— Есть.
Он открыл глаза, с горечью осознавая, что до сих пор жив. Фигура Смерти возвышалась над ним черным вековечным столбом, который неподвластен времени.
— Вот тебе мой подарок.

Слова бросаются с неба оголтелым воронье, бьют крыльями, хохочут хриплым голосом. Пропасть лицо отворачивается от раздавленного на земле мужа, и памятник трогается вперед. Музыкант хочет остановить ее, сказать, что ничего незрозумив, спросить, что она имела в виду, но только смотрит вслед, вытирая слезы на щеках и кровь на губах, замешивая на них странное зелье — магический напиток из слез и крови.

Старик снова йшов.На голове у него был уже далеко не новый на вид шляпу, а помятый и, кажется, кем стоптанный. На спине лениво сидел громоздкий футляр. После столкновения он тоже обтовкся и выглядел совершенно невоспитанный. Хотя это его не беспокоило, потому что теперь коричневый болван был рад одной большой чести, что ему доверили.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16