Смерть приходит в тишине.
Рубрика: На ночь, Невероятности, Семейное чтение грязь, дым, никогда, работа, цвет
По маленькой замерзлой улице, шаркая клюкой, плелся Музыкант. Музыкантом он был, хотя бы потому, что на спине нес громоздкий футляр для виолончели. Этот коричневый предмет заставлял его трудно горбиться и еще больше полагаться на деревянную изогнутую палку отчего казалось, будто он совсем-совсем старый и с минуты на минуту может упасть и праведно отойти в мир иной. Однако упрямое лицо Музыканта было не таким уж и вековечным: глаза горели здравым смыслом с примесями идеи Фикс (хотя последнее и является признаком потери первых), и брови человек гордо НЕ морщил. Когда-то черные, как ночь, волосы, тронутые сединой, выдвигались из-под удивительно новой и элегантной шляпы, которая торчала, как свекла среди земляники, совсем не подходя к выцветшему коричневому плащу, таким же брюкам и туфлям.
Он уверенно двигался по дороге, непокорно выглядывая на мир Божий из-под красивых изогнутых бровей, раз за разом прижимая обмороженные руки к синим губам и все еще теплому дыханию.
Музыкант ни на миг не переставал внимательно всматриваться по сторонам. Сегодня он шел в поисках Смерти.
Стояла осень. Все еще стояла, хотя зима уже неумолимо (буду просить ее, пожалуйста!) Подступала к ней, протягивая длинные, жарко холодные пальцы. Шла третья фаза нашей любимой депрессивной поры: время, когда все до единого листья, как люди после расстрела, падают в грязь.
В тот день, утром, на улицу выходил параноидальный туман, покрутился, покрутил в носу и направился прочь, а солнце и дальше упорно не желало смотреть на мир наш неповторимый. Еще в начале недели в городок пришла Смерть...
Ну вот и настал мой конец
Ко мне уже смерть приступает
Поплакать немного еще имею
И должен идти под венец
Во дворе большого дома была разорванная, разорвал болью и набита людьми. Пустой сад, милые хидничкы, нежная и уютная беседка, приветливая галерка — все это, детское и трепетное внутри, было потрескавшиеся осенью и через все щели залито отчаянием. Сердце дома надрывно плакал, скроплюючы людей искренними, едкими слезами. Небо было плотно покрыто плотным полотном отсырели облаков, которые жалко иногда протекали. Небо смотрело на них гордым, коронованным взглядом и не видел в их глазах притворной скорби, ибо кто хотел, того он проливал свою боль на щеки, небрежно розмащуючы его по лицу, а кто просто стоял и мочки делился своими воспоминаниями с душой умершего. Их никто сюда не приглашал и никто не обещал накормить. Все это откладывалось на потом — лукавство, лицемерие. А сейчас они пришли подумать о смерти. В том числе и о своей.
