Вчерашний день прошел в напряжении приятной, потому концентрической. Было утро и день солнечный, но не жаркие как на лето. К-н говорит — «так должно быть», а я говорю — «так есть». Свет и тень отборные, как яблоки на августовском базаре. Воздух свежий. Слова простые. Сжатые к необходимому.
А ты не можешь без причуд-омусий. После обеда, унепокоений поисками простоты, босиком, ползал по земле, принюхивался каждой травинки, каждого листочка; выделял, дурачился. Сорвал гриб, неосмотрительно (интересно: ядовитый? Нет?) И спешно видкарачкував как от проклятого места. Много и жадно абсорбировал палитрой чувств: выделял из листочков растения, видел их окремишньо и истотно.

Гиркуватий атлас растений Дюрера, не скелетоподибний несистематизированных гербарий на столе ботаника. Не первый раз такое со мной. Память лаштуе столько для себя сомой — нановородженои, отборной. Такие «игры» ломали жизни. Перед их сиянием не устояла иллюзорная «любимая». Да — да! Это не преувеличение. Такого же кстати августовского дня, не доверив важного голоса, на малом, с блокнота (хорошо черт помню!), Листочке она написала — «да», я — «нет». Разошлись ... Зато честно. Перед простым всегда откровенен, потому что простота, это, кроме всего, щей — откровенность откровения (а как же ее чувства ...?).

После путешествий таких, армия — запах дикой моркови. Хоть становись травник, срывай, молясь ( «за сцилення») цветочки и корешки, блуждай лугами, опушкам — ищи ...

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10