Может, бритонцю, заставишь танцевать Хорвата веселую джигу, веселую крылатую кортумивську джигу, а? Может поможешь бляха-муха даме (вероятно Крестовой) отправить этот город до предков? Ну? Разве тебе не интересно это on-line-фэнтези, этот global detecktiff?

Но как только навел прицел, приготовился ... Хорват (Чех?) Спурхнув просто до ближайшей сосны. «Падает, падает, падает, ... будто со факела, огненний дождь ... огненний дождь ...». Резко перенаводиш оптику ...
«Господи, она меня увидела. Она смотрит вызывающе и греховного ... о, прекрасная сучка ».
Один глаз на нее, другое на ... "Все. Зависит. Вот. Ме ... ... ". Ветер стих.

Непроницаемая стена дождя опустилась на глаза за десять секунд до того, как вспыхнул в полный рост с верху вниз сосна. А еще через пять секунд почовся шквал. Малую клетку, как игрушку, как перекати-поле, понесло слепой кинематографически сначала по траве, а тогда над заброшенными дачами, запущенными гордыми, более абсурдными штабелями гаражей, — на железнодорожные пути.

И кто здесь услышит выстрел? Кто будет считать потери, там где застрелили Андрея Пясецкого, министра лесничества украинского правительства, где поставлено березовый крест (железная труба окрашена под березу), кто? Кто подумает ставить точку во время стихии? И вообще, кто знает, что в голове автора этих строк.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11