Почему с каждым словом время все тяжелеет, как перина облаков беременных снегом? Почему то писаное любовь от объявления-то теряет?
Через неделю во дворе начались строительные работы. Граффити стерли. Но на следующий день оно вновь появилось — другого цвета и зграбнише предыдущего. Бабушки улыбались, — помнили цели войны коммунальщиков с графитерамы.

В тот день дворники нюхали холодные соцветия бархатцев и жгли сухие листья. Мальчишки играли в футбол. Чистое небо рассекали самолеты. Тео смотрел вверх. Вспоминал рассказы деда о том, что он, его дед, еще мальчиком в детском саду, со всей группой, на площадке, кричал пролетающего самолета Аэрофлота затяжное — «Ура!»
Для детей — игра, для взрослых — идеология. Все довольны, — размышлял Тео. И тогда к боли хотелось закричать оте жизнеутверждающее «Ура».
— Но Тео громко прошептал — УРААА ...
Слушал себя и глаза вологшалы.

Надпись исчез. Стену обнесли забором.
Тео зашел к родственникам.
— Еду в деревню.
— Когда? — Лениво поинтересовались.
— Сегодня.

И дело не в надписи, не в любви, не в той загадочной М. В другом. В том, что в один прекрасный день в тебе растворяется жирно, и, несмотря на возраст, хочется ничего не хотеть, дышать ровно и чисто, умереть полноценно и жить полноценно — одновременно. А меньше всего об этом хочется говорить. Хотя ... скажи что-то ... если сможешь.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10