Ночь. Окно. Темнота за окном одна лишь темнота. Темнота — и больше ничего.

Дождь. Тихий дождь шел с утра. Сейчас он вдруг превратился в настоящий ливень. Этот дождь заливает собой все вокруг. Этот дождь мешает думать. Этот дождь рвется в душу, этот холодный дождь хочет проникнуть в нее — глубоко, еще глубже ... Дождь с самого утра ... Дождь — и сейчас, ночью. Но теперь он действительно плачет — теперь этот дождь, вобрав в себя все слезы осени, плачет ледяными своими слезами, и поэтому даже не видно месяца, прячется где-то далеко, за тяжелыми дождевыми облаками.

Дождь течет по стеклу окна. Тонкие стремительные ленты ледяной воды на окне. Дождь не прекращается уже целую вечность — он идет сегодня утром, а сейчас уже темная от его слез ночь — а это действительно целая вечность. И эту вечность надо пережить.

Он должен пережить эту вечность — эту проклятую дождливую вечность — у него нет другого выбора, другого пути — только эта холодная одинокая ночь, которая рвет его душу на маленькие кровавые куски. Эта ночь отбирает у него силу — тихо, по кусочку, каждую маленькую капельку бедной его, уже, кажется, больной души.

Глаза. Эти бедные холодные глаза — такие же холодные, как и этот бесконечный ливень за осенним пасмурным окном. Они без надежды на свет смотрят в эту темноту — темно-серые холодные глаза. Лед. Сам лед. Иначе нельзя. Иначе он не выживет. Глаза должны стать холодными. Глаза должны стать слепыми — он смотрит ними, но не видит. Не потому, что не может. Нет. Может. Не хочет. Просто уже не имеет силы видеть ними. Поэтому он просто смотрит этими своими холодными темными глазами из окна. Но дождя он уже не видит. Он устал — ужасно, смертельно устал. Он хочет отдыха. Но отдыха нет. Уже целую вечность — с утра и до ночи — все время, пока идет дождь, нет для него покоя.

Он смотрит в окно. Он усталый. Он ничего не видит. Но от той безнадежности, что разливается в его сердце — тоже вроде замерзшем, ледяном — от той безнадежности ему хочется кричать на весь мир — пусть весь мир узнает о его страшной боли.

Но кричать нет больше сил. Он просто смотрит в окно, плачет холодными дождевыми слезами, и пытается не видеть ту ночь. А дождь идет, не переставая ни на минуту.

Где-то далеко — а может и очень близко — мост. Этот одинокий городов скрывается за холодными волнами ливни — эти волны падают из ночного неба. Они падают на замерзшую землю. Внизу — река. Там — тоже вода. Может, она жива. Может — мертва. Она того не знает. Она стоит на этом мосту и думает о нем. Он, наверное, усталый. Он, наверное, уже не имеет силы. Он хочет покоя — но он не находит его. Ей ужасно болит за это. Но она не может ничего сделать. Он не захотел ее слушать, не хотел понять ее глаза. Не захотел ее помощи. И она пошла. Нет, она не была возмущена, она даже не заплакала за этого. Она просто ушла. Он не был дорогой для нее. Он для нее ничего не значил. Просто случайный человек, которого она встретила на этом мосту. Он просто шел мимо нее, потом остановился рядом. Посмотрел. Холодные, холодные, холодные глаза ... Ледяные темно-серые глаза.

Этими глазами он словно заглянул в ее душу. Но она не испугалась того. Она смело посмотрела на него. «Что, простите?» — Спросили ее изумрудные ведьмовским глаза. «Ничего», — холодно ответили его ледяными. «Нет, вы что хотели», — блеснули ее. «Вам показалось», — ужасно улыбнулись его.
И он ушел. А она — за ним. Ей показалось, она может помочь ему — такому одинокому. Она шла за ним холодной улице, но он словно не замечал ее. Или — не хотел, просто не хотел заметить ... Но она шла. Она тоже была одинока. Но он не чувствовал того.

Его глаза снова обратились к ней. Теперь — нетерпеливо. «Я хочу помочь», — улыбнулись смрагдови огненные глаза. «Не надо, оставь», — с какой злостью ответили темно-серые его, очень холодные и усталые глаза.

Страницы: 1 2 3