Все статьи апреля 2009

Ее стройные ноги шагали постылой брусчаткой. Утром сказали: «миленькая ...», но ведь вчера говорили то же. Дома научили быть ласковой, вне дома — зверь, и она всегда путала: где именно как себя вести. Но настроение от этого людям не портила. Себе только. Себе лишь доказывала ежедневно, что прошлое прошло и стоит попробовать нырнуть в пропасть неизвестной, но от того не менее интересной сладкой жизни.

Город и захватывало, и раздражало одновременно. И захватывало, и раздражало. Он, возможно, написал бы разоряли. Но здесь я пишу, а не он. Остынет. Отдохни. Так, читатель, ты отдохни, потому что он — не герой-любовник, а лишь преподаватель украинского языка. Так вот, город захватывало примитивными, но от этого не менее живописными, видами и сумасшедшей интенсивностью, наивностью и депрессивностью. В этом городе, да и по всей стране, люди, как ни прискорбно, не имели привычки улыбаться с утра до ночи всем и каждому. Ведь это не примитивная западная история и, тем более, не графоманство девочки из постсоветской страны, восторженно дает своим персонажам тупые зарубежные имена. То есть ... НЕ имя тупые, а девочка тупая — оставим ее.

Улицы города, которым продвигались упомянуты, но от того не менее стройные ноги, имели звучные украинские названия. А ноги те, которыми я тебя, наверное, уже задолбала, принадлежали, соответственно, не смешно-пафосной миссис Хопкинс, а Татьяне- девушке с глубокими зелеными глазами, расплетенными, пшеничного цвета, волосами и акриловых ногтями.

По маленькой замерзлой улице, шаркая клюкой, плелся Музыкант. Музыкантом он был, хотя бы потому, что на спине нес громоздкий футляр для виолончели. Этот коричневый предмет заставлял его трудно горбиться и еще больше полагаться на деревянную изогнутую палку отчего казалось, будто он совсем-совсем старый и с минуты на минуту может упасть и праведно отойти в мир иной. Однако упрямое лицо Музыканта было не таким уж и вековечным: глаза горели здравым смыслом с примесями идеи Фикс (хотя последнее и является признаком потери первых), и брови человек гордо НЕ морщил. Когда-то черные, как ночь, волосы, тронутые сединой, выдвигались из-под удивительно новой и элегантной шляпы, которая торчала, как свекла среди земляники, совсем не подходя к выцветшему коричневому плащу, таким же брюкам и туфлям.

Он уверенно двигался по дороге, непокорно выглядывая на мир Божий из-под красивых изогнутых бровей, раз за разом прижимая обмороженные руки к синим губам и все еще теплому дыханию.

Музыкант ни на миг не переставал внимательно всматриваться по сторонам. Сегодня он шел в поисках Смерти.

Стояла осень. Все еще стояла, хотя зима уже неумолимо (буду просить ее, пожалуйста!) Подступала к ней, протягивая длинные, жарко холодные пальцы. Шла третья фаза нашей любимой депрессивной поры: время, когда все до единого листья, как люди после расстрела, падают в грязь.

В тот день, утром, на улицу выходил параноидальный туман, покрутился, покрутил в носу и направился прочь, а солнце и дальше упорно не желало смотреть на мир наш неповторимый. Еще в начале недели в городок пришла Смерть...

Усталость накатила внезапно, когда работа была почти закончена. Руки уже не попадали по правильным клавишам, монитор начал еле заметно подмигивать. И тогда Сергей привычно откинулся на спинку кресла, отдыхая взглядом на бутылке вина в серванте, стоявшим рядом со школьным кубком за спортивные достижения и почетной грамотой от фирмы «Рекламастер».

Мысли унесли его далеко. Он представлял себя стоящим на палубе жемчужно цвета яхты, в спокойный летний день, когда солнечные лучи смешиваются с зелеными волнами и массажируют бледные от домоседства плечи капитана. Его собственная яхта, которой Сергей даже не придумал названия, долго плыла в неизвестном, но, судя по всему, правильном направлении. Был недалек тот час, когда судно причалит в маленьком порту, оазисе европейской цивилизации среди бескрайних диких пляжей и виноградников. Заглянул к знакомому хозяину, у которого даже во дворе свисают со всех сторон тяжелые спелые грозди, Сергей мысленно уносит корзинку с винами разных прошлых лет. А в унисон мечтам в голове который раз проносится мысль: «что же мне делать с этим вином?»

Бутылка вина, стоящая в серванте, досталась ему после одной удачной сделки. Фирма, в которой он работал, не скупилась на «представительские расходы». От имени фирмы он часто дарил новым клиентам сувениры при заключении договора. Иногда клиент делал ответный подарок, который по уговору с шефом Сергей оставлял себе. Так ему и досталась высокая коробка из прозрачного сиреневого пластика, за стенками которой была видна черная бутылка необычной формы. Горлышко находилось на короткой чёлке, увенчивавшей большой шар «головы», от которой до самого дна тянулась конусообразная «юбка». Скромная этикетка, главное украшение на «юбке», изображала множество престижных медалей и узорчатые завитушки загадочного французского слова — видимо, названия вина. Еще был написан большими буквами номер года в середине 19 века.

Память о дедово детство приоткрывается моей фантазией. Не часто и не всегда сам рассказывал, как его, Ярослава, везли в нацистской Германии. Обычная детская любопытство привело на постой, где кишело людьми. Тронули. Для матери ребенок исчезла, а война ... Много лет спустя, когда возник вопрос выплаты денежной компенсации детям-остарбайтерам, дедушка вынужден был искать (и нашел) двух світків того дня. Итак матери сообщили.

Далее бесконечная дорога на запад, непостижимо долгие простои где среди гор. Сквозь чуть приоткрытую дверь вагона он смотрел на величие польских и австрийских замков на возвышенностях. Где-то на границе их завели в вагон-душевую (душегубка!) Там стояло большое и длинное корыто с грязным жидким мылом. Люди намилювались и откручивали краны. Воды почти не было. И их выгоняли. Это была дезинфекция от вшей, и другой заразы. Германия не принимала грязи прежде, а тем более, сейчас. Пишу «тем более», потому что комплекс «искупления» заставляет отмываться потомкам и потомкам потомков ... И вот их, намыленной, везут через всю страну в холодных вагонах. Представлять в этом месте для меня особенно страшно.