И Серый ко мне на чердак тоже продолжал заходить.

— Я стал, как маньяк. Рисую много, как никогда раньше. Рисую и рисую. Все дома завалено зарисовками, начатыми полотнами. Ложусь после полуночи и встаю еще до восхода солнца. И все равно не хватает времени.
— Ты молодец, — довольно сказала я.

— И это все благодаря тебе. Это ты разбудила во мне нечто, мчит меня куда-то вперед, не дает остановиться, истощает тело и закаляет дух. Ты стала моей музой.
— Ты недооцениваешь себя. Ты очень талантлив.
— Да мне уже сто раз такое говорили. Но это все не то. Я бы никогда не нарисовал Прометея, если бы не встретил тебя. Где бы я взял того задора и ...

Через месяц или что-то около того он снова исчез. Ко мне не заходил, а я к нему сама идти не решалась.

Однажды утром разбудил меня настойчивый стук в дверь. Я знала: это Серый. Вскочила с кровати и бросилась к двери.

Сразу после того, как он зашел, поняла: что-то не так. В интонациях его не было того радостного восторга. Да и говорил Серый не так много, как прежде. Никогда прежде не было у нас дырок в разговоре. А на этот раз случалось так, что мы подолгу сидели, как немые.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10