— Да, вижу. Мне нравятся твои картины.
Он показал еще несколько штук, и мне очень понравилось. Надо было идти. Не хотела задерживаться долго.
— Я пойду ... Мне надо.
Он разрешил. Не просил даже остаться еще хоть на немного.

Ходил ко мне Серый уже каждый день. А иногда и по два-три раза в день. Делал этюды, зарисовки всякие. Сказал, что у меня на чердаке «очень творческая атмосфера».
— Я бы никуда отсюда не вылезал. Хочется писать и писать. И потом спокойно умереть и сгнить. Прямо здесь.

А потом пропал. Сперва подумала, что он умер. Ну, машина его сбила, или кто застрелил или еще что-то такое. Стало немного грустно: хорошая же человек, кажется, была. Но оказалось, что так легко от него не отделаешься. Заявился Серый где-то недели через две. Осунувшийся, худой, уставший, но с ноткой неописуемого удовольствия в голосе.

— Привет, Лена. Думала, что я уже умер? Не на такого напали.
Я улыбнулась.
— Вот, держи. Это тебе.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10