точно — сам писатель. Я книг не читаю, я их пишу. Жизнь, говорил мой зарозумний приятель, — бесконечное хождение между столом и унитазом. А чтобы ходить было не скучно, придумали культуру. Ну хоть на том же унитазе книжечку почитать захочется, например. И я писал им экзистенциальные книжечки, каким именно в сортире место (хотя, возможно, я нивелирует значение туалета — некоторые только там бывает самим собой). Я писал: человек рожден умереть. Я считал себя умным, ведь вслух сказал то, что все только думали. Они считали, что читаю в их сердцах, и говорили, что я умный. Вот вам и все писательство. Возвращаясь к плоского сортирного юмора, скажу самую главную истину: чем бы ты не занимался в течение жизни — продукт жизнедеятельности всегда один.
Он нажал на крючок.
— Щелк! — Безнадежно сообщил пистолет. Именно в это время в далекой тайге залетных метеоритом убило последнего уссурийского тигра, понятия не имел о открытые здесь истины.
— Вот непруха, чувак! — Подытожил я.
— Четыре! — Ему, наверное, уже терпение лопнуло. — Это второй раз в жизни мне так не везет. Вы же, господа, не думаете, что хочу покончить с собой, потому что совесть замучило или бесталаннисть свою осознал? Не от бессодержательности жизни разнесу себе мозги. Чего мы на свете боимся? Страданий. И, в отличие от героев боевиков, больше всего — физических. В смерти я ищу спасение от ... смерти, но медленной.
— Щелк! — Более изобретательный суицидальний маньяк в соседнем подъезде разорвал себе вены — так надежнее.
— Пять! — Безнадежно констатировал псевдоневдаха. — Ну что же, к концу смертельного номера недалеко. Будьте уверены, кто-то умрет.
— От скуки. Или старости. — Вставил я.
— Ох, мама! Ты была замечательная женщина, но оставила мне ничтожный наследство — слабые сосуды мозга. Моя прекрасная умная голова, которой я так гордился, может мне отказать в любой момент. Короче, «три мудреца в одном тазу» ... Такой английский стишок. Я свободно владею английским. Владел, простите. Открываю сегодня Шекспира в оригинале и ловлю себя на том, что почти ничего там не понимаю! Вот и все — ждите, когда стану слюнявый придурком. Только я ждать не желаю.
— Щелк! — Придумайте уже сами, кто там умер, потому что это, в принципе, совершенно неважно.
— Шесть! Как странно, что пуля оказалась последней в очереди. Будто я должен был рассказать всю тот бред, что здесь ни к чему наплел. Но печально, что мне не страшно умирать ... — Он прижимает пистолет к виску ... Раздается телефонный звонок. Самоубийца ведет себя странно: вместо нажать на крючок, стремглав бежит к телефону. — Але. Так, Павел Иванович, репетирую. Ну, конечно, не Гамлет, но роль, интересно. Этот молодой автор не такой уж бездарь. Так, в театре сегодня буду. До свидания! — Кладет трубку и что-то напеваете себе под нос. Опять берет пистолет и целит туда, где сижу я. У него глаза убийцы.
— Щелк! — Успокаивает меня пистолет.

Страницы: 1 2