За дверью тихо. Так и должно быть. Тишина позволяет почувствовать каждого из тех, кто сейчас молчит за этой дверью. Почувствовать напряженно-бессильны взгляды нескольких тысяч людей, которые утром, как всегда, собрались возле моего дома. Ждут ... А это 'что? Где-то там, за углом, к которому растянулись люди, творит свой вариант тишине духовой оркестр. Осенний паучок плетет в хриплом горле трубы липкое кружево. На что он надеется? Позавтракать какой-либо полумертвой букашкой, едва видигрилася под утренними лучами уже почти зимнего солнца? Или оторваться от медных стен с первых же нотами крика, мгновенно превратив свое не слишком хитрое плетение в настоящий межсезонный павуколит?

Где-то за высокими крышами, сквозь тонкие черные иероглифы телевизионных антенн восходит солнце, медленно, словно нарочно растягивая каждое мгновение. Растворяет свои красно-золотой цвет в бледном голубом небе, от чего он почему становится только ярче.

Нет ничего более громкого за мысли в собственной голове — это моя тишина, никем и ничем не нарушена, она разрастается, занимая уже почти все пространство комнаты, и распространяется дальше на мой формально ограничен стенами жизненное пространство. Когда он заполнится до отказа, тишина начнет густишаты и постепенно вступит цвета.

Люди за дверью становятся все ощутимее. Почти девятый ... Самое время собираться. Такой обычный джинсовый ритуал с элементами одинокого лондонского чаепития.

Еще немного подождать. Пока ощущение станет неотвратимо-увлекательным. Еще немного. Пока невозможно будет отступить, сделать что-то не так, как всегда, нарушить заведенный порядок хотя бы в малейшей мелочи: длине или направлении шага, глубине или ритмичности вдоха и выдоха ... Один. Два. Три. Двери открываются резко, за четверть секунды до того, как я к ним прикасаюсь, сами собой, словно освобождаясь от огромного напряжения. Один. Два. Три. Последний проблеск мысли о побеге. Выхожу на улицу. Тысячи взглядов пробиваются сквозь меня в открытую дверь в комнаты, рыщут по углам, как надеются найти где-то тайную причину своего ежедневного нескольких часов ожидания, как у меня под кроватью спрятан некий секретный выключатель, которым можно мгновенно изменить этот непонятен даже для меня ритуал.

Я спускаюсь по лестнице и попадаю в нескольких метрах от этого странного «одинокой толпы». Охранники тишины? Чувствую, что нет.

Молчаливый аккомпанемент ... До-ля: выходить утром из дома и видеть те же тысяча глаз, не иметь возможности узнать, что они от меня хотят, но вполне освидомлюваты, что так должно быть, что это какая-то закономерность, что все происходит по извечной системой " причина-следствие ". Молчание, напряженно-си-ре-диез ... Кода.

Слышу, как за моей спиной захлопнулась дверь. Эти люди опять ничего не нашли, я не сомневалась, что будет так. Я не подойду к ним, я не отдам им свою тишину. Хотя они уже не пугают меня, как тогда, когда я впервые увидела их за своим окном. Я почти привыкла. Смирилась. Так человек сначала борется с пронзительным холодом, а затем успокаивается и засыпает, замерзая ...

Ухожу от них ... Знаю, что никто за мной не погонится — они будут выжидать, молча, сколько потребуется. Что же им, наконец, нужно ...

В небе висело вылинявший солнце. На этой улице всегда тихо. Казалось бы — трех шагах от центра города, от нервного грохота скорости и количества ... Людей возле моего дома уже нет — разошлись, растворились в шуме прилегающих улиц. Иду за ними ...

Странно, что я никогда не встречала ни одного из них в другом месте. Магазины, кафе, базары, трамваи, троллейбусы, кино, кабинеты, приемные и уборные ... Нигде. Хотя иногда чье-то лицо кажется мне знакомым, но, присматриваясь, я нахожу все больше незнакомых черт. Как будто вне Между толпой человек иная. Вроде все они вместе составляют некую анатомически-духовное единство ...

Солнце переплывает небом пунктирный раздел половины дня ... Наливается, просвечивает соком через тонкую кожу и вместо того, чтобы лопнуть, заваливается за ближайшую многоэтажку.
Дорога до моего дома почему-то мокрая. Та же за целый день даже намека на дождь не было ... Вероятно, поливочные машины охотились в пыль, едва успели к закрытию сезона ... Или к моему дому уже ходят на поклон какие молчаливые паломники, обильно орошая асфальт катарсические слезами прощение всех говорящих и искупления власновимовленого слова ... Поливочные машины, поливочные машины.

Страницы: 1 2 3 4