Все статьи марта 2009

Там, где время течет медленнее, чем обычно...
На границе дня и ночи.

Там моя душа находит свой покой...

Лежу навзничь на поверженном стволе старого дерева над прудом и постепенно розчиняюся мнениями в воздухе, пропитанную сыростью болотного дыхания.
Все заботы, все, что роилось до этого в голове, растаяло, словно ночное марево...
Остался бескрайний простор, раскинувшийся под небом...

Тихо. Безмолвие чувств.
Душа летит домой.

Сверху начали падать тяжелые капли воды, заставляя каждый раз вздрагивать мышцы лица...
Сомкнула веки.

Кому сейчас трудно. Кому-то больно. У кого-то дождь в душе...

На мгновение показалось, что мрачное небо рассыпается влажными щепки и обрушивается на меня вместе с ольхой, нависающей пространным ветвями...

Ливень...

Невыносимая боль вырывается наружу, разрывая душу в клочья ...

Настолько бешеный, что уже не боюсь... Не боюсь того, что ветер рассеет все бережно хранимую мной, похитит их из сердца дорогое и бросит под ноги равнодушным людям, которые случайно заблудились в поисках следующего дня (следующего, вчерашнего, в этом... В конце концов, они же так похожи...)

Однако здесь никого нет. Но если бы и были — мне все равно. Так или иначе, никто не может отнять у меня тебе... Мой город, мои воспоминания, мой боль...
...
Несколько дней...

Словно отравленные когти жарко раздирают душу изнутри ...

Кажется, ту боль заполонил все вокруг, проник до малейших щелей, наполнил собой каждый закоулок, поднялся на небо и давит на него ...

Лицо, одежда мокрые от слез ... Моих? ... Ночи? ...

Я не в силах держать это в себе. Но и с тем — ни одно существо не заберет этого от меня.

Лишь ветер бестрепетно-то нашептывает на ухо. Однако ... нет! ... Сейчас не время.
...

Пальцы легли на черно-белое полотно фортепианных клавиш ...

Вечер притих в ожидании своей песни. Все реже она звучит в этих стенах.

Но с каждым днем молчания она становится яростнее, вбирая в себя даже меньше колебания воздуха от моих мыслей ...

Напряженное ожидание.

Первые звуки начинают виповнюваты собой комнату, то затухая, то выныривая из-под пальцев чем дальше, тем громче.

Лишь сердце сжималось неопределенно предвкушении ...

Рука дрогнула и замерла.

Редких сортов тишина, что до этого тревожно обнимала за плечи, бездыханными лепестками посыпалась на ковер ...
Но я продолжала свою песню. Я не имею права останавливаться. Так не должно быть ...
...

Когда я сидела и думала, меланхолично оглядывая просторы родного дома, над сакраментальным вопросом «Мыть или не мыть» пол перед визитом госпожи Борщевской, и неожиданно позвонила и предложила мне перенести встречу на свою территорию. Я согласилась, тем более, что я у них дома еще не была. Ехать оказалось не далеко. Через десять минут, я уже рассматривала здоровенный многоэтажный дом викрашений в какой скверный цвет — крови, запекшейся. Архитектор (или кто там в них за это отвечает?) Не иначе, как дальний родственник графа Дракулы.

Чтобы я не бродила в поисках квартиру, говорит адвокат любезно меня встретила возле бездонной пасти подъезда. В лифте я поняла насколько это было уместно, потому как оказалось, чтобы попасть на нужный шестой этаж, нужно было нажать на кнопку «16», потому что кнопка «6» вообще не работала. По какой логике бедные жители шестнадцатого этажа добираются к себе в квартиры осталось для меня загадкой. Квартира Борщевский, в отличие от других представителей «руской интелегенции», где духовность, как правило, сочеталась со страшным кутерьмой, оказалась чистенький и уютной. В прихожей — мягкие тапочки. В гостиной — «стенка» и полки с книгами, овальный столик, бездонный диван, покрытый одеялом и компьютер в углу.