— Пьер пошел, — сказала она мне.

— Я знаю, — ответил я.

Мы были чужие. Нам не о чем разговаривать. Я смотрел, как меркнет сияние вокруг ее лба, что раньше меня ослеплял. Я остался один. Я потерял единую близкого человека. Я сделал свою жизнь Черновики, чтобы Пат прожила свои, как замечательную историю. Ее жизнь должно было стать произведением искусства, шедевром, а я — его автором. Трудно быть Богом. Теперь мои жертвы потеряли смысл.

— Я беременна, — продолжала Пат.

Меня охватил гнев. Никогда в жизни не испытывал такой злости. Она способна была разорвать меня изнутри, если я ее не освобожу. Я просто сошел с ума. Вот и все, сказал я себе. Я всегда любил Пат. За то, что она была не такая, как все. Она оправдывала в моих глазах этот отвратительный, грубый мир. Если существует Пат, мир не может быть совсем плохим, думал я. Она была для меня, соломинка для втопаючого. А теперь она собственноручно уничтожил единственное, что для меня имело значения. Она стала обычной. Теперь она родит своего незаконнорожденного и любить его. И в нем любить того мерзавца, что ее бросил. А я остаюсь не при чем. Словно меня и не существовало. Я не мог больше сдерживать себя. Я схватил Пат за плечи и потряс так, словно хотел вытрясти остатки того, что так в ней любил. Она удивленно молчала, и в глазах ее я прочел ужас — она увидела во мне зверя.

— Было бы лучше, если бы ты не родился, — сказал я. И как-то внезапно успокоился. — Прощай.
Я толкнул ее вниз. Поправил галстук. И незамеченным вышел из цирка.

Страницы: 1 2 3 4