Е4 (из окна девятого этажа)
Рубрика: Лирическая проза, Про жизнь, Сказка боль, воскресенье, лицо, мышцы, ноги
Всю жизнь тебе говорят, что ты не слышишь ничего, кроме правды.
Тебе на каждом углу дают кресты и божатся, что тебя никогда не обманут. Вокруг тебя кружится мир.
Ты стоишь у окна и докуриваешь последнюю сигарету. Ты мнешь окурок в пальцах, он немного жжет, немного от того болят пальцы, но ты привык. Ты поднимаешь его ближе к глазам, так близко, что не видел, чтобы глаза чувствовали его тепло и думали, что тебе захотелось ослепить себя в такой зверский способ. Или даже очень человеческий.
Твои глаза слепы. Они привыкли выставлять себя на удивление другим, и — вот беда — не смотрели.
Бросаешь окурок с балкона и возвращаешься к миру спиной, опершись на балконные перила поясницей. Нажимаешь на спину сильнее — у тебя ужасно болят мышцы, и ты убежден, что только боль лечит боль. Ты никогда не верил в безболезненное лечение: леденцы и сладкие таблетки в детстве тебе пилось ради развлечения, наибольшим чудом медицины тебе все еще кажется кровопролития.
Еще мгновение — и ты пустишь себе кровь, потому что очень уж болит.
Твои влажные от нервов ладони сливаются с бетоном балкона, въедаются в него, втискаются, чтобы навсегда отрезать тебе путь на свободу. Чтобы противостоять их коварства, сжимаешь в кулаки, и они не сопротивляются.
Ты не замечаешь, как звезды стекаются тебе за воротник голубой рубашки, поэтому и не понимаешь, что тебя бросает в жар. Резким воровским движением достаешь из кармана сложного ножик и подносишь до самых глаз.
Если бы твои глаза были на допросе, то сломались бы еще тогда, когда ты бросал в них песком прошлого вечера.
Ты — неуравновешенное чудовище.
Он приходит именно тогда, когда ты начинаешь царапать кожу на обратной стороне ладони своим ножиком (она подарила тебе нож, хотя одна из крашеных девушек в модных ботинках предостерегала, что любимым ножей не дарят — она, пожалуй, ответила, что никогда никого не любила) .
Он улыбается. Раскинул руки и подходит к тебе вплотную.
Его не удивляет, что в твоих руках оставляет борозды нож.
— Должна сигарету?
Ты поднимаешь на него мутные от безысходности глаза и качает головой.
