Солнце заливает ярким светом все вокруг. Поднимаешь взгляд вверх — ослепительно голубое небо режет глаза. Невыносимо громко поют птицы, деревья наливаются соком, а в воздухе блуждает аромат весны...

Все оживает! Смеется и радуется.

А она плачет.

Она плачет. Видимо, слезы таки закончились, не могут же они, наконец, течь бесконечно. Бесконечно. Все заканчивается. И ее жизнь тоже скоро кончится. Бог, не долго думая, поставил в Книге Ингиного Бытие точку. Именно. А на ее могиле скоро поставят крест ... И будет солнышко светить, и будут буквы на венке «Любим, помним, скорбим ...» празднично сверкать.

Когда-то в ее ярко-голубых глазах горел огонек безумия и жажды жизни. Такого огонька, таких голубых глаз, не было ни у кого! Когда-то ... Теперь они погасли. Несколько часов назад ...
Ее красное от слез лицо изнасиловал боль.
Несколько часов назад ... Несколько. Часов. Назад. Всего несколько ... Инге вынесли приговор. Смертельный приговор. Он не подлежит апелляции — в Инги СПИД.
СПИД — этим все сказано.
Синдром конца жизни.
«Тебе не кажется, что ты похудела?» — Спрашивал кто недавно в Инги.
"Подожди, у меня кровь из пальца течет, уже пять минут остановить ее не могу ... сейчас буду ... "- говорила она как-то одной из своих подруг.
Фразы, фразы, фразы ... Множество отрывков и воспоминаний всплывали из глубин памяти. Они роились в голове, они заполняли все сознание Инги, всю ее. Поглощали и топили. Голоса, голоса, голоса! Чьи-то лица. Обеспокоенные глаза. Губы вытянуты в вопросах: "Что? ... Как? ... "
Почему вас так много?
"Нельзя так много работать. У тебя же уже хроническое переутомление "- ворчал очередной любовник, когда Инга раз смертельно уставшая приходила домой.
"Нужно было пирсинг в нормальном салоне делать. Тебе, наверное, инфекцию какую занесли, раз ранка гноится ... "
— Довольно! — Закричала что есть мочи девушка, схватившись за голову. — Ну почему именно я? Почему?
Ей хотелось убежать подальше от людей, от солнца, от счастья. От мира. Мира, который ей уже не принадлежал. Он казался сейчас чужим. Или чужой для него была теперь Инга? Инородное тело, которое надо уничтожить. Отторжение ... Она бежала, спотыкалась, толкала людей ... пришла домой, закрылась в своей темной комнате. Одиночество. Надо собраться с мыслями, решить ... решить? Что, черт побери, решить? Как провести последние месяцы своей жизни? Инга пыталась думать — не думалось. Она не знала, что делать. Тупик заботливо закуковала ее в свои объятия.
"Люди живут со СПИДом. — Повторяла она себе. — Живут. Работают. Все будет хорошо. "- В этих словах она пыталась найти спасение. Панацею. Утешение.
Их не было!
"Неубедительно! Неубедительно, Инго! Это конец ... "- вскоре всхлипывала девушка.
Боль. Безысходность. Тупик.
— Раз. — Загнула Инга палец. Она считала людей, которых наиболее вероятно заразила СПИДом. — Два ... Три ...
Десяти пальцев не хватило. Тогда девушка взяла листочек и написала список тех, кого она фактически или теоретически убила. Пятнадцать. А если учесть сколько могли заразить они? "Много. Слишком много на моей совести смертей. — В отчаянии билась Инга. — Как сообщить этим людям правду? Позвонить и сказать, мол, у меня есть не очень приятная для тебя новость? Так получилось, что ...
Отчаяние. Страх. Конец.
Как жить с мыслью о смерти? О том, что вскоре ты погибнешь? Совсем скоро. Понимать, что смерть — это не нечто абстрактное, далекое, отсрочено во времени, а совсем наоборот. Смерть — она ведь уже машет тебе рукой, улыбается своей отполированной улыбкой и говорит: «Welcome!». Страшно? Да.
«Мне осталось еще на один день меньше» — с этой мыслью я теперь лягу спать и прокидатимусь? "- Думала Инга
— Не хочу! — Сначала кричала девушка, затем голос становился все тише и тише, наконец она перешла на шепот. — Не хочу ... не хочу ... не хочу ... — Повторяла она.
"Не хочу! ... Видеть и чувствовать, что с каждым днем из меня потихоньку испаряется жизни, его становится все меньше и меньше в моем теле и скоро его не хватит и на один дыхание. Не хочу! ... Становиться с каждым днем все более уязвимой и бояться малейшей простуды. Не хочу! ... Сидеть на таблетках и понимать, что они лишь делают мне хуже ... "
Она не хотела такой жизни. Каждый день был бы для нее мукой. Адом в живых.
Инга вышла на балкон. Посмотрела вниз.
Казалось, девушка была готова на все. Безумие руководило ею. Безумие, как следствие безысходности. Инга была ослепленная злобой. Так, злостью на Бога, на мир, на людей ... которые и будут дальше жить.
— По какому принципу, ты, Боже, решаешь, кому умирать, а кому нет? Подкидывают монетку? Почему я должна умирать? Почему, я спрашиваю? — Неистово кричала Инга. — Мне всего двадцать! У меня еще вся жизнь была впереди! А ты, засранец, решил, видишь, что мне время умирать! А я не хочу! Понимаешь, не хочу! — И Инга вдруг испугалась, посмотрев вниз. Она боялась высоты! Голова закружилась. Состояние шока и аффекта прошел. Страшно.
— Э-э, что я в черта делаю ... — Спохватилась она, и попыталась залезть обратно, но вдруг ... поскользнулась ... ... и упала.
Она полетела вниз с двенадцатого этажа.
«Возможно, это и к лучшему ...» — такой была последняя ее мнение.
Инга падала вниз и ее глаза почему-то вдруг перестали быть бесцветными. Они снова вспыхнули! Огнем жизни раскаленным красотой смерти. Ее голубые глаза были ярче за весеннее небо. Ослепительно яркое небо, которое резало другим людям, людям, которые и дальше будут жить, бесцветные глаза.