Я взял рекламную паузу, чтобы осмыслить то, что он сказал. Поднимаю руку с сигаретой в руки и замечаю, как трясутся пальцы. От холода, что ли?
— Ты ... — тщательно подбираю слова. — А ты тут при чем?

— Я нахожусь на службе у Смерти.
— Ты меня убить? — Почему и голос мой дрожит.
— Нет. Ни в коем случае. Ты это сделаешь.
«Без боли, без права надежды.»

Не укладывается в голове не укладывается, не укладывается.
"Она так любила рисовать пастель. Однажды она нарисовала большую картину и подарила мне. Я вложил ее в рамку и повесил в комнате этаж огромный плаката Мумий-троллей.
... Я часто хвастался ею перед всеми знакомыми. "
Его слова звучат как приговор. Странно слышать. Странно и страшно, когда тебе в глаза это говорят. То, что ты с болью родил и настороженно скрывал в своем сердце. В красном органе, который все качает и качает кровь. И терпит, и терпит твое душевное грязь. Страшно почувствовать ответственность. Страшно подумать.
— Почему ты решил покончить с жизнью? — Его вопрос, как всегда, неожиданное и алогичное.
Он же и так, наверное, знает. Зачем же тогда эти лишние слова?

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21