— Когда это случилось? — Его бесцветный голос все же не такой холодный, как ветер.
— Достаточно давно, примерно два месяца назад.
Он что-то догадывается, или это просто.

— Так ты значит видел в Оксане Квитку, — рассуждает Герой. -Ты возлюбил ее, пытался найти в этой девушке свою первую любовь.
— Я. ... не убежден. Не знаю. Такого же не может быть в полной мере, — запинаясь пробую ему пояснити. — Но, в принципе, можно и так сказать.
Он молчит, а потом опять говорит.

— Я тебя очень хорошо понимаю. Знаю, что слова не помогут, но это не важно. Важно, что тебя кто понимает. Я не имею в виду себя — я говорю по крайней мере о Оксану.
Произнести такое столь удивительно, как это сделал этот человек, не мог бы никто.
— Спасибо. Я ценю твои слова, — воспитаны киваю, но не разделяя мысли Героя.

Но, наверное, это я такой пессимист, а хорошие психологи согласились бы с моим собеседником.
В дальнейшем наша беседа обрывается.

Мы шли по улицам, улицам. Кровеносными каналам города. Ветер сдирал поблекла листья, бросал его на землю, мазал по асфальту, крутил вокруг пальца и хохотал. Безумный ветер. Ветер пастельной осени.

Вскоре добрались до жилых многоэтажных массивов. Покружили между дворами и оказались перед домом, который и был мне нужен. Обычный девятиэтажный дом разрисованный серыми красками, чтобы не выделяться. Прикол советских времен, или ирония НЕ судьбы, а целой эпохи.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21